2017高考作文河南，2017年高考作文河南
《老槐树下的墨痕》
高考倒计时牌上的数字,终于从三位数锐减至两位数，村口那棵虬枝盘踞的老槐树，刚抽出嫩黄的新叶，在春风里簌簌摇曳，仿佛在为某个少年的心事轻轻叹息，李建国坐在树下那块被岁月磨得温润的青石板上，手里攥着一张被汗水浸得发软的模拟卷，红笔勾勒出的分数，像一道未愈的伤疤，在暮色四合时泛着刺目的微光，他怔怔地望着远处县城教学楼透出的、如豆星火般的灯光，耳畔又响起了三年前那个黄昏，父亲蹲在自家斑驳的门槛上，吧嗒着旱烟，吐出的烟圈在空气中缓缓消散时说的话：“咱家祖坟哪冒得起青烟？能读个高中，就算烧了高香了。”
那时,他刚以全县第三的骄人成绩叩开县一中的大门，录取通知书上的烫金大字，在他眼里比任何阳光都要耀眼，开学前一天，父亲那双布满老茧、常年与土地和庄稼打交道的手，却像铁钳般将他拽回了家，父亲粗糙的手指一遍遍摩挲着那张薄薄的纸，仿佛在掂量一袋过于沉重的稻谷，沉甸甸的，压得全家都喘不过气。“你弟明年也要上初中了，家里的羊圈该添两只下崽的母羊了……”油灯昏黄的光将父亲的影子投在斑驳的土墙上，缩成一道佝偻的剪影，比窗外的夜色还要浓重，还要令人窒息。
李建国攥紧了拳头,还是将那张承载着梦想的通知书，一点点塞进了灶膛，火苗“腾”地窜起，舔舐着纸边，发出轻微的爆裂声，在那跳跃的火光中，他分明看见，父亲浑浊的眼底，似乎也闪过一丝转瞬即逝的、微弱的光，那一夜，他没有哭，而是翻出了压在箱底、早已被翻得卷了边的旧课本，就着从窗棂斜射进来的清冷月光，一遍遍地默念着陌生的单词，墨水在粗糙的草纸上缓缓洇开，晕染开一小片湿润的痕迹，像极了老槐树新叶上滚动的晨露，晶莹，却带着一丝凉意，母亲悄悄走进来，塞给他一个还带着体温的煮鸡蛋，蛋壳温热，她用近乎耳语的声音说：“娃，偷偷学，别让你爹知道，他会心疼的。”
从此,老槐树下，多了一个与晨曦一同醒来的身影，天还未亮，李建国便已起身，将一个个英语单词工整地抄在巴掌大的纸片上，放羊时，他便轻轻将这些纸片贴在领头羊的背上，看着羊群慢悠悠地啃食着田埂上的嫩草，嘴里念念有词，嘴唇翕动，无声地追逐着一个遥不可及的梦想，有次，他被路过的村支书撞个正着，支书看着他，又看看那些在羊背上 fluttering 的纸片，重重地叹了口气，那口气里满是无奈与怜惜：“建国啊，你爹是怕你心比天高，将来摔下来，会摔得更疼，更站不起来。”他咬着嘴唇，没有说话，只是默默地将那些纸片按得更紧了些，领头羊的背上，不知何时已贴了厚厚一层，层层叠叠，像为它穿上了一件由梦想织就的、略显笨拙的铠甲。
模拟考成绩放榜那天,天公不作美，一场暴雨冲垮了村口那座年久失修的石桥，李建国揣着那张被雨水打湿一角的成绩单，趟过齐膝的冰冷泥水，裤脚吸饱了泥水，沉甸甸地往下坠，每一步都走得异常艰难，当他在县城的红榜上找到自己的名字时，它静静地排在第十七位，班主任在电话里的声音透过电流传来，带着一丝不易察觉的迟疑：“建国，这个分数，上一本线有点悬，但上个好点的二本，稳了。”父亲接过电话时，手微微有些颤抖，指间的烟灰簌簌落下，在湿漉漉的泥地上砸出一个个细小的、转瞬即逝的坑。
填报志愿的前夜,父亲忽然从炕柜最深处，翻出一个用旧蓝布层层包裹的布包，他一层层解开，里面是一个卷了边的存折。“你娘这些年，一个鸡蛋一个鸡蛋攒下来的，还有你爷走后，那点微薄的抚恤金……”父亲的声音沙哑得像两片粗糙的砂纸在摩擦，每一个字都带着岁月的重量，“咱家就是砸锅卖铁，也得供你把书念下去。”存折上的数字，在昏黄的灯光下显得有些模糊，却又滚烫得灼人，烫得李建国眼眶一热，酸胀不已，他忽然想起小时候，高烧不退，是父亲背着他，在漆黑的夜里，深一脚浅一脚地走了二十里山路，棉衣后背全被汗水浸透，紧紧贴在他滚烫的身上。
高考那天,村口的老槐树下，竟奇迹般地聚集了全村的男女老少，母亲煮了六个茶叶蛋，虔诚地塞进他怀里，嘴里念叨着“六六大顺”；平日里寡言少语的村支书，扛来自家后院最挺拔的一根翠竹，说“祝你节节高升”，父亲蹲在盘虬卧龙的树根旁，亲手将那顶草帽往李建国头上扣了又扣，粗糙的手掌拂过他的额发，低沉的声音里带着一丝不易察觉的颤抖：“别慌，咱家建国，是最聪明的。”夏日的阳光透过层层叠叠的槐树叶筛下来，在草帽上织出细碎跳跃的光斑，像撒了一把碎钻，也像撒满了全村人沉甸甸的期盼。
查分那天,小小的院落里挤满了闻讯而来的乡亲们，空气仿佛都凝固了，当电脑屏幕上，那串象征着希望的数字“623”清晰地跳出时，母亲猛地用手捂住了嘴，压抑的呜咽声从指缝间溢出，父亲一直佝偻着背，他下意识地扶了扶鼻梁上那副老花镜，镜片瞬间被一层温热的水汽笼罩，模糊了整个世界，李建国抬起头，望向院中那棵老槐树，在粗糙的树皮上，不知是谁用粉笔划下了一道深深的印痕，弯弯曲曲，像一道跨越了三年风雨、终于见彩虹的勋章，熠熠生辉。
大学录取通知书寄来时,老槐树正开满一树雪白的槐花，空气中弥漫着清甜的芬芳，李建国小心翼翼地将那张印着校名的通知书摊在桌上，父亲伸出布满老茧的、微微颤抖的手指，一遍又一遍地、珍而重之地描摹着上面烫金的校徽，嘴唇翕动着，喃喃自语：“咱家……咱家也出大学生了。”一阵微风拂过，洁白的槐花瓣簌簌落下，轻盈地覆盖在通知书上，像为这份荣耀，又添了一层温柔而隽永的、雪白的墨痕。
当李建国站在大学气派的校门口,总会不由自主地想起村口那棵沉默的老槐树，那些贴在羊背上、被汗水浸透的单词纸片，那些浸在泥水里、被雨水打湿的模拟试卷，还有父亲存折上那串滚烫的数字……所有的一切，都化为他生命里最深刻、最厚重的墨痕，在时光的长卷上慢慢晕染、沉淀，终将滋养他，长成一棵能够独自抵挡风雨的、参天大树。
