高考后综合症，高考后综合征

《六月渡口》

高考结束铃响的那一刻，林远合上笔盖的清脆声响在空荡的考场里回荡，如同一场盛大仪式的终场钟声，窗外的蝉鸣突然变得尖锐刺耳，像无数根细针扎进耳膜，又似千万只夏蝉在齐声奏响青春的挽歌，他望着监考老师收卷时疲惫的侧脸，眼角的皱纹里似乎还残留着粉笔灰的痕迹，突然想起三年前第一次走进这间教室时，班主任在黑板上用遒劲的笔迹写下"青春无悔"四个大字，那些粉笔字正顺着斜射进来的阳光慢慢蒸发，在黑板上留下斑驳的痕迹,像一场盛大仪式后悄然飘散的余烬。

成绩公布那天，林远正在帮父亲整理仓库，阳光透过高窗洒在堆积如山的纸箱上，尘埃在光柱中飞舞，他正搬着一箱泛黄的旧书，汗珠顺着脖颈滑进衣领，带来一阵刺骨的凉意，手机屏幕亮起时，"678"这个数字像一道闪电击中了他的视网膜——这个他曾在无数个深夜的模拟考中反复幻想过的数字，此刻却像一块冰凉的石头沉甸甸地压在胃里，母亲喜极而泣的声音从听筒传来，带着电流的杂音："儿啊，你终于......"父亲粗糙的手掌重重拍在他肩上，力道大得让他一个趔趄，掌心的老茧磨得他生疼，他望着仓库里堆积如山的纸箱，上面用褪色的墨水标注着"2009年""2010年"，那是父母在工厂流水线上熬了无数个通宵为他攒下的学费,也是他十二载寒窗苦读最沉重的注脚。

填报志愿的夜晚，全家围坐在客厅的方桌旁，日光灯管发出轻微的嗡鸣，母亲翻着厚厚的报考指南，手指在"金融学""计算机""临床医学"这些烫金的词汇上反复摩挲，指节因常年劳作而微微变形，父亲抽着烟，烟雾缭绕中他沉默的侧脸像幅褪色的油画，眼角的皱纹里藏着未说出口的期盼，林远突然发现，父母眼中的期待与当年送他进考场时别无二致，只是那时的期待是"考个好大学"，如今的期待是"找个好工作"，是"早点养家糊口"，他在志愿表上写下"历史学"三个字时，笔尖在纸上划出轻微的沙沙声，空气突然凝固了，母亲的声音带着不易察觉的颤抖："你舅舅家的儿子，今年进了银行，听说月薪......"父亲掐灭了烟头，火星在黑暗中闪烁了一下,随即熄灭。

等待录取通知的日子变得格外漫长，林远开始习惯在清晨五点醒来，对着天花板发呆，直到第一缕阳光爬上窗沿，他常常走到小区门口的早餐摊，看老板炸油条时金黄的泡沫在热油中翻滚，听邻桌老人谈论孙子的升学宴，那些骄傲的语气像针一样扎在他心上，某个雨后的黄昏，他在巷口遇见了蹲在地上画画的男孩，男孩用粉笔在潮湿的地面上画着城堡，歪歪扭扭的线条却充满奇妙的生命力，几只蚂蚁正沿着城墙的缝隙匆匆爬过，林远蹲下来，男孩抬头冲他露出缺了门牙的笑容："叔叔，这是我的城堡，里面住着骑士和公主。"那一刻，他突然想起自己小时候，也曾在课桌底下偷偷画过兵马俑，被老师发现时，罚站了一整个下午,夕阳把他的影子拉得很长很长。

录取通知书寄到的那天，邮差骑着叮当作响的自行车穿过梧桐道，淡蓝色的信封躺在母亲的掌心，她反复摩挲着烫金的校名，像抚摸一件易碎的瓷器，指尖微微颤抖，父亲在阳台上抽烟，烟灰积了长长一截都没弹，直到烟蒂烧到手指才猛然惊醒，林远拆开信封，纸张的清香扑面而来，带着油墨特有的芬芳，他突然想起高三那年，班主任说："大学是座象牙塔，也是新的开始。"可他不知道，这个开始究竟是通向更广阔的天地，还是另一座无形的围城，那些曾经在教科书上读过的历史事件,是否会在课堂上变得鲜活而沉重。

开学前夜，林远整理行李，他将高中课本一本本叠进纸箱，那些写满公式的草稿纸、划满重点的课本，边缘已经卷曲发黄，像一艘艘小船，载着他十八年的时光缓缓驶向记忆的深处，母亲往箱子里塞了十包真空包装的腊肉，是她特意托乡下亲戚做的，还附了一张纸条："儿啊，在外别亏待自己。"父亲塞给他一个存折，密码是他的生日，存折余额后面那一长串数字，是父母半生的积蓄，火车开动时，林远望着窗外倒退的田野，金黄的稻浪在风中起伏，突然想起那个画城堡的男孩，或许成长就是这样，不断告别，不断遇见，在无数个渡口，成为更好的自己,也变成曾经不理解的大人。

当列车穿过隧道，黑暗暂时吞噬了所有风景，只有车窗玻璃反射出他模糊的倒影，林远打开手机，相册里存着一张泛黄的照片：十岁的自己站在小学门口，背着比身体还大的书包，眼睛亮得像星星，嘴角还沾着刚吃完的冰棍渍，他突然笑了，原来十八年过去，那个对世界充满好奇的孩子，从未真正离开，高考不是终点，而是人生这场漫长旅途中，一个值得铭记的渡口，我们告别青涩，迎接未知，带着父母的期望，也带着自己的梦想，驶向更广阔的海洋，而那些在六月阳光下蒸发掉的粉笔字，终究化作了心底最温暖的印记，提醒我们所有的努力都不会白费,所有的等待都值得。