2007北京高考作文，2007北京高考作文题目

那年纸鸢，与远方的风

那年纸鸢,与远方的风

2007年的夏天,北京城被蝉鸣与溽热层层包裹，空气里浮动着槐花清甜的香气，氤氲了整个季节，彼时我十七岁，正坐在高考考场的角落里，凝视着作文题——“细雨湿衣看不见，闲花落地听无声”，那一刻，思绪如潮水般漫过记忆的堤岸，爷爷书桌前那只褪色的纸鸢，便在眼前浮现开来，它曾静默地挂在墙上，竹骨嶙峋，蒙着一层泛黄的宣纸，翅膀上用毛笔书写的“乘风”二字，墨迹早已被岁月晕染得模糊不清，却依旧透着一股不屈的劲头。

爷爷是地道的老北京手艺人,一辈子与竹、纸、浆糊为伴，扎风筝，糊灯笼，他常说：“手艺人的活儿，急不得，慢工才能出细活。”那年春天，他破例收我为徒，教我做人生的第一只纸鸢，爷爷的手布满老茧，却异常灵巧，青竹篾在他指间仿佛有了生命，被驯服成优美的弧线，我笨拙地学着，可那根细线总不听使唤，要么因力道过猛而绷断竹骨，要么因松弛而让翅膀塌陷，我急得满头大汗，爷爷却不恼，只是递来一杯温热的茉莉花茶，氤氲的茶气中，他缓缓道：“你看这纸鸢，得顺着它的性子来，心急吃不了热豆腐，手艺是功夫，也是心性。”

那时的我,正被高考的焦虑深深裹挟，模拟考的排名像一根无形的线，勒得人几乎窒息，爷爷却总在傍晚暮色四合时，拉着我去胡同口放那只未完成的纸鸢，春风拂过护城河，带起一圈圈涟漪，纸鸢在我们的牵引下，摇摇晃晃地挣脱地面，越飞越高，线轴在手中转动，发出“嗡嗡”的轻响，仿佛是风与古老器物间的私语，爷爷眯着眼，指着远处被晚霞染红的天空说：“你看它飞得多自在，可底下那根线，才是让它不飘走的根，人这一辈子，也得有个根，心里有根，飞得再高也不怕。”我望着那只纸鸢在苍穹中化作一个微小的黑点，心中豁然开朗：原来“细雨湿衣”，是那些润物无声的坚持与等待；而“闲花落地”，是放下执念后，那份云淡风轻的豁达。

高考前的最后一晚,爷爷将那只承载了我们共同记忆的纸鸢郑重地送给我，竹骨上还残留着他的体温，宣纸的褶皱里，仿佛藏着他年轻时的故事，他告诉我，年轻时也曾扎过一只最壮观的“沙燕”，却在放飞当日遭遇了突如其来的雷雨，纸鸢被打湿，最终缠在了故宫角楼的琉璃瓦上，他攀上高高的房顶取下它时，发现翅膀被风雨撕开了一道长长的口子，可那“乘风”二字，却依旧倔强地清晰着。“有些事，看着是丢了，其实早就刻在心里了，成了你的一部分。”爷爷的声音混着窗外的蝉鸣，成了那个夏天最深刻的烙印。

考场上,笔尖在纸上沙沙作响，我写下的，是纸鸢的文字，我写下爷爷说的“慢工出细活”，写下他调浆糊时“稀了不行，稠了也不行”的固执，写下他凝视纸鸢升空时，眼中闪烁的、如孩童般纯粹的光，那些被我一度忽略的日常细节，原来都如春夜的细雨，无声地渗透了我的成长；又如墙角的闲花，悄然落地，却在记忆的土壤里生根发芽，长成了如今的模样。

成绩揭晓的那天,我带着那只被爷爷精心修补好的纸鸢回到胡同，爷爷正坐在院子的老槐树下，慢悠悠地编着竹篮，阳光透过稀疏的枝叶，在他银白的发丝上跳跃，看见我，他眼角的皱纹舒展开来，笑着指了指天空：“今天风好，去放放吧。”我握住线轴，感受着掌心的温度，纸鸢应声而起，稳稳地飞向远方，阳光穿过它半透明的翅膀，在青砖地上投下斑驳的光影，仿佛时光的碎片在跳舞，那一刻，我忽然彻悟，所谓成长，或许就是学会在喧嚣的世界里，为自己守住内心的线轴；在得失的浮沉间，依然能看见远方的风景，并拥有飞向它的勇气。

那只纸鸢依旧挂在爷爷的书桌前,翅膀上的“乘风”二字被重新描摹过，墨色如新，而2007年的那个夏天，连同那道作文题，都化作了记忆里一只飞得最高的纸鸢，载着少年时代的迷茫与笃定，永远飘摇在岁月的天空，指引着每一个看似平凡的日子，都通往充满风的方向。