今年江苏高考语文,今年江苏高考语文古诗词是什么
2024江苏高考语文的人文回响 六月的江南,总带着几分诗意的氤氲,当清晨的薄雾漫过秦淮河的画舫,当苏州漏窗的光影在青石板上缓缓洇开,2024江苏高考语文的考场里,笔尖与纸张的摩挲声,如蚕食桑叶,...
六月的傍晚,风里裹着槐花的甜香,也裹着夏蝉不知疲倦的嘶鸣,林晓坐在书桌前,电脑屏幕幽幽地亮着,光标在“高考准考证打印入口”那行蓝色字样上轻轻闪烁,像一颗悬而未落的心,她的手指悬在鼠标上,指尖微微出汗——这串链接,此刻不再是冰冷的字符,而是三年来所有汗水的集结地,是一把即将开启未来的钥匙。
林晓记得,第一次听说“准考证打印”是在高一的开学典礼上,校长站在主席台上,说:“高考的每一张纸,都要用三年的时光去焐热。”那时的她还不懂,直到高三第一次模拟考失利,躲在操场角落掉眼泪时,班主任张老师递来的那张纸——上面印着“准考证样章”,空白处写着:“别怕,这只是通往考场的练习券。”
她点开那个熟悉的链接,输入身份证号和密码,页面跳转的瞬间,仿佛按下了时光的回放键,屏幕上跳出个人信息栏:姓名、考号、考点、座位号……每一个数字都像一枚印章,盖在她十八岁的年轮上,照片是去年冬天拍的,那时她刚剪短头发,刘海剪得有点齐,眼神里有藏不住的紧张,却挺直了背,像棵刚栽下的小松树,她想起拍照那天,妈妈特意给她穿了件红色毛衣,说“喜庆”,爸爸则在旁边举着相机,拍了一张又一张,嘴里念叨着“别动,别动”,嘴角却翘得老高。
打印页面加载时,网络突然卡住了,屏幕上的小圆圈转得像个停不下来的陀螺,林晓的心也跟着悬了起来,她想起上周同桌周周说的:“我表哥去年打印准考证,因为网络不好,差点错过时间。”她赶紧拿起手机给妈妈打电话,刚响两声,妈妈的声音就从听筒里传来:“晓晓,准考证打印了吗?我刚查了攻略,说最好用电脑连着打印机,手机容易出错。”
电话那头,妈妈的声音带着不易察觉的颤抖,林晓突然想起,这三年,妈妈比她更像个“备考战士”:每天凌晨五点半起床给她熬粥,晚上端来的牛奶永远温热,书桌抽屉里永远备着薄荷糖和胃药,有一次她熬夜刷题,迷迷糊糊醒来,发现妈妈趴在书桌上睡着了,手里还攥着一本《五年高考三年模拟》,书页边角被翻得起了毛。
网络终于恢复了,林晓点击“打印”,打印机发出“嗡嗡”的声响,一张A4纸缓缓吐出,黑色的字迹清晰地印在白色的背景上,照片上的自己眼神里少了些慌张,多了份笃定,她摸了摸准考证的边缘,纸有点厚,带着打印机的余温,像妈妈的手,熨帖着她的掌心。
准考证的右下角,印着考点的地图,林晓用手指沿着路线描摹:从校门到教学楼,从楼梯到考场,一共127步,她想起第一次去踩点时,张老师说:“熟悉考场,是为了减少陌生感,就像战士上战场前要先摸清地形。”那天她站在考场门口,阳光透过梧桐叶洒在地上,光斑晃啊晃,晃得她心里也亮堂起来。
她把准考证放进透明的文件袋,又从抽屉里拿出一个铁盒,里面装着这三年来写满错题的本子、同学送的祝福卡片、还有一张泛黄的纸条,上面是同桌周周的字:“愿你笔锋所至,梦想开花。”她把这些东西和准考证放在一起,铁盒“咔嗒”一声合上,像给青春上了道锁。
窗外的蝉鸣还在继续,林晓站起身,走到阳台,晚风拂过她的脸颊,带着远处飘来的栀子花香,她知道,这张小小的准考证,不是终点,而是起点,那个“打印入口”,不仅让她拿到了进入考场的凭证,更让她打开了时光的盒子,看见了自己如何从懵懂的少女,一步步长成能独当一面的战士。
明天,她会带着这张准考证走进考场,带着父母的期盼、老师的嘱托、自己的努力,去推开那扇名为“的门,门后或许有荆棘,但更多的,是星辰大海——那是属于她的,十八岁的夏天。
电脑屏幕渐渐暗下去,但“高考准考证打印入口”那行字,却像烙印一样刻在了林晓的心里,它不是冰冷的链接,而是青春的密码,藏着所有奋斗的日夜,藏着所有未完的梦,而她,已经握紧了那把钥匙,准备走向属于自己的山海。