高考石头门，高考石头门阅读理解

《高考石头门》

《高考石头门》

高考倒计时牌上的数字，像被时间这把无情的砂纸反复打磨，边缘日渐模糊，直至最终消逝，林默的视线从那片刺眼的猩红上移开，落在了教室后排那个被遗忘的角落，那里，不知何时多了一块石头，灰扑扑的，棱角被岁月磨得圆钝，表面凹凸不平，分明是建筑工地的弃物，它的侧面，却用马克笔歪歪扭扭地画着一个门框——两道平行的竖线，一个勉力连接的半圆，像一个蹩脚的、却又充满某种执念的符号。

“叫它‘石头门’。”一个声音从旁边传来，是陈树，一个总穿着洗得发白校服的男生，厚厚的镜片像酒瓶底，隔开了他与世界的清晰距离。“据说，对着它许愿，就能穿越到你想去的世界。”

教室里爆发出一阵哄笑，像窗外被风吹散的柳絮，轻浮而短暂，随即归于沉寂，林默没有笑，他的目光被那块石头牢牢攫住，他想起自己抽屉深处那张被折叠了无数次的志愿表：父母工整的字迹填写的“师范大学”，与自己偷偷改成的“理论物理”形成了鲜明对比，笔尖在“理论物理”四个字上反复描摹、又小心翼翼地擦去，纸张的纤维早已不堪重负,变得脆弱而敏感。

第一次对着“石头门”许愿，是在一次惨淡的模考之后，深夜的教室空旷得像一座巨大的陵墓，只有月光如水银般倾泻，将他的影子拉得细长，林默伸出手指，轻轻触碰石头上冰凉的纹路，仿佛在与另一个世界建立微弱的链接，他闭上眼睛，用只有自己能听见的声音，对着那扇无形的门许下愿望：“我想看见……平行宇宙。”

第二天清晨，刺眼的阳光将他唤醒，但他发现自己并非躺在宿舍的床上，他正站在一间熟悉的实验室里，墙上贴着复杂的量子力学公式海报，玻璃柜中陈列着双缝干涉仪的精密模型，讲台上，一位身着白大褂的男人正在调试设备，他的眉眼间，竟有几分林默在旧照片里见过的、从未谋面的祖父的影子——一位曾是国内顶尖的理论物理教授。

“欢迎来到交叉学科实验班，”男人转过身，笑容温和而睿智，“你的入学申请，我刚刚批了。”

林默如遭雷击，僵在原地，他下意识地摸向口袋，那张皱巴巴的志愿表，竟变成了一枚印着校徽的烫金录取通知书，他狠狠掐了一下自己的手，清晰的痛感告诉他：这不是梦。

从那天起，“石头门”成了林默的秘密通道，他窥见过无数种可能：一个未来的自己，在顶级实验室里与白发苍苍的同行探讨超弦理论，眼神明亮如星；一个被理解的世界，父母为他购置了天文望远镜，客厅墙上贴满了亲手绘制的星图；甚至一个荒诞不经的未来，他成了千万粉丝追捧的科普博主，用诙谐的短视频讲解薛定谔的猫,将艰深的理论变得通俗易懂。

每个世界都真实得能闻到墨水的清香、实验室的消毒水味，或是薯片碎屑的咸香，每次猛然回到现实，教室的阳光依旧刺眼，后排的“石头门”依旧灰扑扑地沉默着，而陈树,依旧埋首于那道仿佛永远解不完的数学题中。

“你老对着石头发什么呆？”有天，陈树突然凑了过来，镜片反射着窗外的光，让他本就深邃的眼神显得更加捉摸不定。“该不会真信它能穿越吧？”

林默像被踩了尾巴的猫，慌忙收回手，石头上似乎还残留着他刚才的温度。“怎么可能，”他干笑着，试图让自己的语气听起来自然，“就是觉得……它长得挺特别的。”

陈树没再追问，只是推了推眼镜，镜片后的目光短暂地与林默交汇，又迅速移开。“是啊，”他轻声说，声音里带着一丝与年龄不符的疲惫，“很多事，看着特别，其实也就那样。”

高考前最后一次模考，林默的物理考得一塌糊涂，最后一道平行宇宙假设的大题，他的脑海里全是那些光怪陆离的景象，笔尖在草稿纸上徒劳地画了无数个歪歪扭扭的“门”，交卷时，他无意间瞥见了陈树的志愿表——最上面，赫然印着“北京大学物理学院”，字迹遒劲，与他曾在某个未来见过的，那个顶尖物理学家的自己,一模一样。

那天放学，林默最后一次站在“石头门”前，夕阳将门框的影子拉得很长，像一条通往未知的、金色的隧道，他想起了爷爷实验室里那句标语：“观测即改变，选择即创造。”

“我不想再看了，”他对着石头轻声说，声音轻得仿佛怕惊扰了时光的流动，“我选这个世界的路。”

石头没有发光，没有震动，甚至连温度都没有一丝变化，但林默知道，有什么东西不一样了，他转身离开时，看见陈树站在走廊的尽头，夕阳的余晖为他年轻而专注的轮廓镀上了一层金边，像极了实验室里那些被精心布置的光与影的实验模型,充满了无限的可能。

高考结束那天，教室被清空得只剩下桌椅划痕的悲鸣，林默弯腰捡起那块石头，它比想象中要轻，却沉甸甸地压在他的手心，仿佛承载了无数个世界的重量，他把它轻轻放在窗台上，这样，当阳光照进来时,石头上的门框会在地上投下一个完整而清晰的圆。

“再见，”他对着石头，也对着过去的自己说，“或者，你好。”

志愿表上，他郑重地填下了“理论物理”四个字，笔迹工整得如同印刷体，窗外，蝉鸣聒噪，阳光正好，而那块“石头门”，在光与影的交界处,静静地等待着下一个渴望穿越时空的少年。