高考 奇迹，高考奇迹真实故事

《六月流火，星河长明》

六月的南方小城，总被黏稠的暑气裹挟着，蝉鸣在老樟树的枝叶间撞出碎金般的声响，而林晓阳的书房里，只有吊扇吱呀转动的声音，像一架生锈的纺车,纺着那些揉成一团的试卷。

这是他第三次坐在高考的考场上，前两次，分数像精准的手术刀，划破他所有未来的幻想——第一次离二本线差了三分，第二次差了七分，父亲在镇上的屠宰场挥刀的手，母亲在菜场蹲守了一整天的腰，都在那些数字里显出清晰的轮廓，今年春节，父亲把一沓皱巴巴的钞票拍在桌上，说："晓阳，这是最后一次，考不上，就跟爹学杀猪去。"

林晓阳没说话，只是把那张模拟考试的成绩单——年级第238名——撕碎了冲进厕所，水流打着旋，把那些红色的叉号和冰冷的分数吞进黑暗的管道，但他知道，有些东西是冲不走的，比如后排女生转笔时划出的弧线，比如班主任在班会课上说的"你们是我带过最差的一届"，比如他每晚做梦时，总梦见自己站在一片白茫茫的雾里,怎么也走不出去。

考场里，空调的冷气很足，林晓阳却觉得手心冒汗，语文试卷发下来，作文题是《奇迹》，他盯着这两个字，笔尖在草稿纸上无意识地划着圈，奇迹？他想起去年夏天，隔壁班那个总是垫底的男生，突然考上了重点军校；想起表姐的闺蜜，艺术生联考失利后复读，最后考上了中央美院，那些像流星一样划过他生命的故事,此刻都变成了无声的嘲讽。

写作文时，他写了一个卖豆浆的老爷爷，每天凌晨四点，老爷爷就推着小车出现在校门口，豆浆的热气在寒风里凝成白雾，像一团永不熄灭的火，有次林晓阳起早去背书，看见老爷爷在昏黄的路灯下数硬币，一块、五毛、一毛，小心翼翼地叠在一起。"我孙子也要高考了，"老爷爷抬头笑，眼角的皱纹挤在一起，"得给他攒学费。"写到这里，林晓阳的笔尖顿住了，他突然意识到，自己从来不是孤军奋战，那些藏在时光里的温柔，那些被忽略的平凡坚守,或许本身就是奇迹的雏形。

数学考试时，他遇到了一道解析几何大题，前两次考试，这类题目总是他的噩梦，复杂的坐标和公式像一团乱麻，让他越理越乱，但那天，当他深吸一口气，从坐标系的原点开始重新画图时，那些线条突然变得清晰起来，他想起了数学老师说过的话："图形比公式更有记忆。"笔尖在纸上沙沙作响，像春蚕在啃食桑叶，也像种子在破土发芽，当他写下最后一个答案时，窗外的阳光恰好穿过云层，落在试卷上，那道题的图形,在光晕里像一只展翅的蝴蝶。

最后一门英语考完，铃声响起的那一刻，林晓阳突然觉得有些恍惚，走出考场，看见母亲站在校门口的梧桐树下，手里攥着保温桶，看见他，立刻迎上来，脸上是局促的笑："考得怎么样？妈给你炖了鸡汤，加了人参。"阳光透过树叶的缝隙洒下来，在母亲的发梢上跳跃，林晓阳突然发现，母亲的头发白了很多,像落了一层霜。

成绩出来那天，林晓阳正在帮父亲搬猪肉，父亲的手粗糙得像老树皮，掌心有几个深深的老茧，那是常年握刀留下的痕迹，当林晓阳颤抖着说出"一本线超了21分"时，父亲愣住了，手里的刀"哐当"掉在地上，他没有说话，只是转身从案板下拿出一个布包，层层打开，里面是一沓崭新的钞票，还有一张泛黄的存折——那是他这些年杀猪攒下的钱,原本准备给他复读的学费。

"不用读了，"父亲把存折塞进林晓阳手里，声音有些沙哑，"家里供得起你上大学。"林晓阳看着父亲通红的眼睛，突然想起小时候，他坐在父亲的肩上，看镇上的舞龙灯，龙灯在夜色里翻腾，鳞片闪闪发光，像一条流动的星河，那时他觉得，父亲就是全世界最厉害的人，能扛起整个世界,也能扛起他的所有梦想。

九月，林晓阳收到了南京一所大学的录取通知书，他去和老爷爷道别，老爷爷正在擦他的豆浆车，看见他，笑得露出两排牙："我就知道你能行！我孙子的录取通知书也快来了。"阳光照在老爷爷的豆浆车上，不锈钢的桶身反射出耀眼的光,像一个小小的太阳。

林晓阳站在火车站的月台上，看着小城在视野里渐渐变小，他想起《作文选》里的一句话："奇迹不是凭空出现的，而是在日复一日的坚持中，悄然绽放的花朵。"其实哪里有什么奇迹呢？不过是无数个清晨的豆浆，无数个深夜的灯光，无数双粗糙的手，托起了一个普通少年的梦想，就像此刻，火车呼啸着向前，窗外的田野和村庄飞速倒退，但那些藏在时光里的温暖，那些平凡而伟大的坚守，会像星河一样,永远照亮他前行的路。

六月的风掠过树梢，蝉鸣依旧，但有些东西已经永远改变了，那些在汗水里浸泡过的日子，那些在绝望中开出的花，终将成为生命里最珍贵的礼物，提醒我们：所谓奇迹，不过是努力让梦想照进现实的模样，而那些在平凡中坚守的人,本身就是奇迹的创造者。