高考sc，高考SCI可以加分吗?

六月裂帛

六月，骄阳似火，空气仿佛被点燃，连风都带着灼人的热浪，实验中学的考场，红得刺眼，像一片被烈日炙烤的战场，阳光如熔化的金子，泼洒在每一张紧绷的脸上，空气里浮动着樟树苦涩的香气，混杂着少年们胸腔里滚烫的喘息,交织成一曲无声的战歌。

林晚坐在靠窗的位置，能看见窗外那棵悬铃木的叶子被晒得卷了边，蔫蔫地耷拉着，像一群在热浪中疲倦欲眠的蝴蝶，她的手心在桌布下悄悄攥紧，指甲深深陷进掌心，留下几弯浅白的月牙，微微的刺痛感是她此刻唯一能抓住的、证明自己依然清醒的锚点。

这是高考的第二天，数学，试卷末尾，那道解析几何题如同一头沉默的巨兽，盘踞在终点，狰狞地睥睨着所有挑战者，坐标系上的点与线，交织成一座令人绝望的迷宫，林晚的笔尖在草稿纸上徒劳地划着，留下越来越乱的墨团，像一团团无法解开的愁绪，她忽然想起三年前那个同样燥热的午后，数学老师将一摞模拟卷重重摔在讲台上，粉笔灰在从窗户透进来的光柱里狂舞，声音掷地有声：“高考，就是千军万马过独木桥！掉下去的，连名字都不会有人记得！”

那时，她只觉得热血上涌，胸腔里满是“舍我其谁”的豪情，她懂了，她懂了“独木桥”三个字背后那山一般沉重的分量——它压得人喘不过气，让每一次呼吸都带着铁锈般的血腥味，她偷偷抬眼，望向前排男生绷紧的后颈，一粒汗珠正沿着他脊椎的曲线，缓慢而执着地滑下，像一条在绝望中蜿蜒前行的、微不足道的小溪。

监考老师踱步的皮鞋声，“咔嗒、咔嗒”，像一把精准的手术刀，剖割着每一寸焦灼的空气，又像秒针在为青春倒计时，林晚的视线飘向窗外，忽然定格在教学楼顶那个熟悉的身影——她的班主任老周，他穿着一件洗得发白的蓝色衬衫，手里紧紧攥着一个磨掉了漆的保温杯，如一尊被烈日炙烤的雕像，一动不动地矗立在那里，老周有严重的关节炎，每逢阴雨天，膝盖便疼得寸步难行，可高考这几天，他雷打不动地出现在楼顶，像一个沉默的哨兵,守望着他的兵。

林晚的鼻尖一酸，忽然想起上周班会课，老周在黑板上，用他有些颤抖的笔迹，写下了一行字：“你们不是在为自己战斗，是在为所有爱你的人战斗。”当时，教室里静得能听见吊扇转动的吱呀声，和同学们压抑的呼吸声，她清晰地看见，身旁一向坚强的同桌，悄悄抹了抹眼角，那行字，像一块烧红的烙铁,烫得她的眼眶瞬间湿润。

她深吸一口气，那口气仿佛带着老周身上阳光的味道，也带着母亲熬夜的疲惫，她重新低下头，目光再次投向草稿纸上的迷宫，奇妙的是，那些纠缠的点与线，仿佛被注入了新的生命力，忽然变得清晰起来，脉络分明，笔尖在纸上飞快地奔跑，像一匹挣脱了缰绳的野马，载着她的思绪奔向终点，当她写下最后一个句号时，考试结束的铃声,恰如其分地刺破了这片紧绷的空气。

考生们如被惊飞的鸟群，喧闹着、呼喊着涌出考场，林晚却磨磨蹭蹭地收拾着文具，直到人群散尽，她才看见老周拄着拐杖，一瘸一拐地从楼后走来，他的衬衫被汗水浸透，紧紧贴在背上，勾勒出疲惫的轮廓，可脸上却漾开一个如释重负的笑容，眼角的皱纹都舒展开来：“丫头，最后一道题，解出来了？”

林晚用力点头，泪水终于决堤，汹涌而下，老周笨拙地抬起手，似乎想替她拭去泪水，却又在半空中停住，只是轻轻地、郑重地拍了拍她的肩膀，那手掌宽厚而温暖，带着岁月的茧：“没事了，都过去了。”

夕阳将两人的影子拉得很长很长，投在洒满金子的操场上，林晚忽然明白，高考从来不是一场孤独的战役，那些挑灯夜读的夜晚，母亲悄悄放在桌角、尚有余温的热牛奶；那些被难题困住的黄昏，同桌递来、写满解题思路的纸条；那些老周站在楼顶守望的、如雕塑般沉默的身影……所有这些温暖的碎片，共同拼成了她脚下坚实的路,支撑着她走到了这里。

成绩公布那天，林晚在网上查到分数时，手指抖得几乎握不住鼠标，当屏幕上跳出“总分638”的字样时，她心中反而一片平静，像暴风雨后的海面，她想起老周说过的话：“人生不是只有一座独木桥，每条路都有风景。”是啊，高考或许是一场青春的成人礼，但它绝不能定义一个人的未来，重要的是，那些在六月阳光下并肩作战的日子，那些在绝望深渊中依然选择相信的勇气，早已像年轮一样,深深地刻进了她的生命里。

多年后，林晚也成为了一名中学教师，每年六月，她都会站在考场外的树荫下，看着那些穿着校服的少年们，带着与当年的自己如出一辙的紧张与期待，走进那座决定命运的“战场”，她会想起那个被阳光晒得发烫的下午，想起老周拄着拐杖的坚毅背影，想起自己攥得发白的手指，她会对自己，也对那些看不见的孩子们，轻轻地说：“别怕，往前走，每一步，都算数。”

六月的阳光依旧灿烂，只是当年的悬铃木，如今已长得枝繁叶茂，亭亭如盖，风过时，叶子沙沙作响，像在重复着一个成长与选择的故事，那故事里，没有失败者，只有一群勇敢的少年，在人生的第一个岔路口，用汗水与泪水，为自己写下了一行滚烫的、无悔的青春注脚。