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《破茧》

《破茧》

六月的阳光，稠得像融化的金子，淌过操场锈迹斑斑的铁丝网，在林小野泛黄的素描本上投下斑驳的光影，他握着铅笔的手指关节因用力而泛白，纸上的人体结构图依旧歪歪扭扭，线条生硬，像一只折翼的蝴蝶，挣扎在现实的泥沼里，他的目光不由自主地飘向窗外，篮球场上跃动的身影充满生命力，那是一种他渴望却无法用画笔捕捉的自由，喉结滚动了一下，他将那股躁动生生压下,目光艰难地拽回画纸。

“林小野！”画室门口传来班主任的声音，打破了沉寂，“校长找你。”

校长办公室的空调开得极足，冷气如无形的针，刺进林小野单薄的短袖衬衫，激起一层细密的鸡皮疙瘩，办公桌后的校长推了推老花镜，镜片后的目光锐利如手术刀，精准地剖析着他。“你的文化课刚过本科线，专业分……”他顿了顿，将一张成绩单推过来，纸张与桌面摩擦发出刺耳的声响，“省统考排名，876名。”

林小野的指尖在成绩单边缘蜷缩，捏出深色的印痕，去年的招生简章上，清美（清华大学美术学院）的录取线赫然在目——全省前50名，窗外的蝉鸣仿佛在这一刻被无限放大，震耳欲聋，搅得他心神不宁，他想起三个月前，父亲将一沓带着汗味和烟味的钞票“啪”地拍在画室桌上,那沉闷的声响至今仍在耳畔回响。

“文化课和专业课，总得有个能拿得出手的。”父亲的声音粗糙而现实，像砂纸磨过他的神经，“实在不行，就去读个二本，毕业回来帮舅打理汽修店，那才是稳当的饭碗。”

回到画室时，夕阳已将西边的云层烧成一片壮丽的橘红，仿佛在为这沉闷的一天做最后的告别，同桌陈小雨正低头削铅笔，细长的木屑卷着石墨的清香，簌簌落在地上。“听说你爸想让你放弃？”她头也不抬，笔尖在速写本上游走，行云流水,寥寥数笔便勾勒出走廊里同学嬉笑打闹的生动瞬间。

林小野沉默不语，只是盯着自己画板上那幅未完成的静物，画中的苹果，边缘僵硬得像块积木，投影的层次混乱不堪,毫无生气。

“你看这个。”陈小雨突然将速写本转了过来，画上是同一个场景，却用炭笔刷出了光影的韵律与呼吸，苹果的边缘被她大胆地虚化处理，反而生出一种朦胧的诗意与美感。“画画不是照镜子，是复刻；是把心里的东西，把你看不见的情绪，掏出来，画在纸上。”

那天晚上，林小野破天荒地没有去汽修店帮忙，他在昏黄的台灯下，翻出从旧书市场淘来的《费欣素描集》，指尖抚过那些充满力量感与生命感的线条，他仿佛能感受到画家笔尖的激情与挣扎，一个遥远的记忆浮现脑海：小时候，他第一次用木炭在白墙上画了一匹奔马，母亲笑着拿来湿抹布要擦干净，父亲却蹲下来，指着马腿说：“这里，该再收一点，腿才更有劲。” 那一刻，父亲眼中没有责备，只有一种笨拙的、笨拙的欣赏。

深夜的画室只剩下他一人，窗外下起了雨，雨点敲打玻璃的声音，清脆而密集，竟与画笔摩擦画纸的沙沙声奇妙地重合在一起，林小野深吸一口气，空气中满是松节油与雨水混合的独特气味，他重新铺开画纸，这一次，他不再执着于精准的轮廓，而是学着陈小雨的样子，用侧锋的炭笔大胆蹭出明暗交界，用橡皮擦出高光的通透与灵动，画中那个举着哑铃的少年，肌肉的起伏里，不再仅仅是解剖学的结构,更藏着一种青春的倔强与不甘。

省联考那天，雪下得正紧，天地间一片苍茫，林小野走进考场时，看见陈小雨的围巾上沾着几片雪花，像一只在寒风中振翅欲飞的鸽子，当他展开画纸，窗外飘进的雪花落在画架上，很快又融化成晶莹的水痕，在素描纸上晕开淡淡的水墨色，竟成了意外的笔触,为画面增添了几分空灵的意境。

成绩公布那天，林小野挤在人群中，手指在手机屏幕上不断刷新，当“林小野，专业排名12，文化课523”的字样跳入眼帘时，他感觉心脏在胸腔里撞得咚咚作响，几乎要挣脱束缚，电话响起，是父亲的声音，背景里有嘈杂的机器声和金属碰撞的回响：“……回家吃饭吧，你妈炖了鸡汤，放了你爱吃的香菇。”

挂了电话，林小野抬头望向操场，积雪在阳光下悄然融化，露出下面嫩绿的草芽，倔强地宣告着春天的到来，远处画室里传来的笑声，像春日溪流撞击卵石的清响，悦耳而充满希望，他想起了《费欣素描集》扉页上的一句话：“艺术不是技巧的堆砌，而是灵魂的形状。”

春风掠过林荫道，卷起几片新叶，发出簌簌的轻响，林小野握着那份薄薄的却重逾千钧的录取通知书，指尖微微发烫，通知书边缘“清华大学美术学院”几个烫金字，在阳光下闪烁着细碎而坚定的光芒，他突然彻悟，那些挣扎、迷茫、痛苦与顿悟的瞬间，那些在茧中孤独奋战的日夜，或许比最终抵达的彼岸，更值得被铭记，因为，破茧而出的，从来不是一张通知书，而是一个全新的、重生的自己。