高考诗词填空，高考诗词填空真题

诗魂未冷

“蒹葭萋萋，白露未晞……”考场里，我的笔尖在“晞”字上犹疑地悬停半晌，终是无力地落下，只留下一片令人心慌的空白，监考老师不紧不慢的脚步声如重锤敲在心上，那细微的声响却如惊雷般在我耳边炸开，额角沁出密密一层冷汗，试卷上那道填空题如冰冷铁钩，悬垂着将我所有熟稔于心的诗句拖拽至混沌深渊——曾自诩滚瓜烂熟的《蒹葭》，竟在决定命运的考场上，于最关键的“白露未晞”处轰然断裂,仿佛精心搭建的诗之殿堂瞬间倾颓成齑粉。

记忆深处，父亲是我诗词启蒙的引路人，幼时夏夜，庭院里摇曳的蒲扇声与父亲低沉的吟哦交织在一起。“所谓伊人，在水一方”，他指着天际疏朗的星河，声音里带着笑意，“你看，那河畔的芦苇多美，就像诗里说的那样，青青苍苍。”我仰头望向星空，懵懂中觉得那些文字如同星子，闪烁着遥远而神秘的光芒，父亲的手掌宽厚温暖，他握着我的小手在宣纸上笨拙地临摹“溯洄从之，道阻且长”，墨香氤氲中，古老的诗句第一次有了温度与重量，那时我尚不知，这些被父亲郑重托付的文字,终将成为我青春岁月里最珍贵的行囊。

后来，我成了诗词的“虔诚苦行僧”，书桌前的台灯常常亮到深夜，那些泛黄的诗词选本被翻得起了毛边，密密麻麻的批注如蛛网般爬满纸页，我试图用最笨拙的方式捕捉诗魂：在“溯游从之，宛在水中央”旁画下蜿蜒的河流，在“白露未晞”的“晞”字下反复标注“xī，晒干”的字样，仿佛只要足够用力，那些文字就能穿透纸背，与我血脉相通，我甚至将《蒹葭》的每一句拆解、重组，试图用逻辑的榫卯结构强行锁住那些飘忽的意象，然而此刻，当“晞”字在舌尖打滑，当所有精心构筑的记忆堡垒瞬间崩塌，我才惊觉，那些被我囚禁在笔记夹缝中的诗句,早已失去了最初的呼吸与心跳。

考场的钟声如同丧钟，敲碎了我最后的侥幸，走出考场，夏日的阳光灼热刺眼，却照不进我心头的阴霾，我躲在无人的角落，任凭泪水无声滑落，咸涩的味道在唇边蔓延，父亲得知消息，没有责备，只是默默递来一杯温热的茶，茶水氤氲的热气模糊了他眼角的细纹，他轻声说：“孩子，诗词是活的，是长在心里的，不是用来锁在抽屉里的，它们应该像河边的芦苇，年年岁岁，自生自长。”我抬起头，望向父亲鬓角新增的白发，那些曾被我视为负担的诗词，此刻竟在他温和的目光中,显露出另一种未曾察觉的生机。

时光荏苒，多年后的一个清晨，我站在大学讲台上，面对着台下年轻而专注的面孔，窗外，阳光正好，透过玻璃窗洒在讲台上，竟真的像极了多年前父亲庭院里那片温暖的阳光，我拿起粉笔，转身在黑板上写下“蒹葭苍苍，白露为霜”，笔尖划过黑板，发出清脆的声响，每一个字都沉稳而笃定，当写到“白露未晞”时，我清晰地看到台下有学生下意识地摸向口袋，那里或许也装着一张写满注释的便签条，我微微一笑，没有点破，只是继续讲下去：“同学们，‘晞’是晒干的意思，但更重要的是，你们要看到，这‘白露未晞’背后，那份对‘伊人’执着追寻的心境，那份在清晨薄雾中朦胧而美好的期待。”

讲台下的学生们轻轻点头，他们的眼神清澈而明亮，仿佛也看到了多年前那个在庭院里仰望星空的孩子，看到了那个在考场上失声痛哭的少年，我忽然明白，诗词从未真正离开过我们，它们或许会在某个瞬间沉寂，如同深埋地下的种子，但只要有一缕合适的阳光，一滴及时的雨露，它们便能重新破土而出，在岁月的土壤里长出新的枝叶,开出新的花朵。

每当我读到《蒹葭》，心中总会涌起一种复杂的情愫，那场考试留下的空白，早已被时光填满，填上的不是“晞”字，而是对诗词更深的理解——它们不是冰冷的符号，不是考试的筹码，而是流淌在我们血脉中的文化基因，是刻在我们骨子里的精神密码，它们教会我们如何在迷茫中追寻，如何在困顿中坚守，如何在岁月的长河里,始终保持着对美好事物的向往与执着。

考场上的那道空白，终将成为我生命中最珍贵的“留白”，它让我懂得，真正的传承，不是死记硬背，而是让诗魂在心中活起来，在岁月里长起来，就像河边的芦苇，历经风雨，生生不息；而那些诗词的记忆，也将在这样的生生不息中，永远鲜活,永远年轻。