渭源县高考，渭源县高考成绩名单

渭水河畔的笔尖

天光尚未破晓，渭水河畔的寒气已如细密的针，悄然钻进李老汉单薄的衣袖，他蹲在村口那棵虬枝盘曲的老槐树下，粗糙的手指一遍遍摩挲着那张被汗水浸得发软的准考证，指腹的纹路几乎要嵌进纸里，仿佛这不是一张薄纸，而是能捏出滚烫希望的金钥匙——他的儿子李明，今晨要搭乘最早那趟破旧的班车，去县城参加决定命运的高考，在这片被群山环抱的土地上，高考是凿开命运壁垒的钢钎,是照亮暗夜的唯一火把。

五更天的灶膛里，柴火噼啪作响，火舌舔着锅底，映得李明娘的脸庞忽明忽暗，她将滚烫的鸡蛋一个个剥好，小心翼翼塞进儿子鼓囊囊的书包，动作轻得像在安置稀世珍宝，手却抖得秋风中的枯叶。“锅里温着荷包蛋，考完试回来趁热吃。”她的声音带着不易察觉的哽咽，生怕惊扰了这份沉甸甸的期盼，李明将笔袋在掌心摊开，铅笔、橡皮、2B铅笔、黑色签字笔，一样不少，这是他用三年时光磨砺的“武器”,每一件都浸染着深夜的油墨味。

山路如蛇般蜿蜒，班车在浓得化不开的晨雾中艰难前行，车窗玻璃上凝结着水珠，又被李明的呼吸呵出一道道模糊的痕迹，他靠在窗边，玻璃上倒映出他清瘦的脸庞，眼下是浓重的青黑，昨晚台灯的光晕在斑驳的土墙上投下他伏案的剪影，窗外断续的蛙鸣早已成了催眠曲，他想起父亲为了给他凑齐复习资料，在工地上扛了三个月水泥，脊梁被晒得脱皮；想起母亲含泪卖掉家里唯一会下蛋的老母鸡，那颤抖的手攥着皱巴巴的钞票，说“爹娘没本事，只能靠你自己了”，那些粗糙的手掌、湿润的眼眶,都化作了笔尖下汩汩流淌的动力。

县城考点外早已人声鼎沸，各色校服汇成一片青春的海洋，学生们攥着书本，嘴唇翕动，默念着公式与诗句，警戒线外，家长们簇拥着，尤其是那些穿着鲜红旗袍的母亲们，旗袍上绣着的“旗开得胜”在晨风中微微颤动，她们踮着脚尖，目光如探照灯般在人群中焦急扫射，李老汉蹲在墙角的阴影里，从怀里掏出个褪色的蓝布包，一层层揭开，里面是叠得整整齐齐的零钱，最大面额是十元，那是他攒了半年的工钱，准备给儿子在县城租个安静的房子复读——那是他能为儿子铺就的最后一条路。

开考铃响如惊雷，瞬间撕碎了考场外的喧嚣，李明走进考场时，手心沁出薄汗，监考老师拆封试卷的“刺啦”声在寂静中格外清晰，整个考场只剩下笔尖划过纸张的沙沙声，如春蚕食叶，他深吸一口气，强迫自己冷静，眼前的文字忽然变得清晰起来，数学最后一道大题如拦路虎般横亘眼前，他咬着笔杆，草稿纸上写满了密密麻麻的演算步骤，汗水滴在试卷上，晕开小小的墨团，忽然，他想起数学老师常说的“回到定义，万变不离其宗”，灵光乍现，思路豁然开朗,笔尖在纸上流畅地游走。

下午的语文考试，作文题目赫然是《渭水河畔的灯火》，李明的心微微一颤，想起无数个夜晚，母亲在昏黄的油灯下缝补衣裳，针线在布料间穿梭，如蝶舞翩跹；父亲就着灯光，用红笔在他的作业本上圈点勾画，眉头时而紧锁，时而舒展，窗外渭水潺潺，流过了祖祖辈辈的苦难，也流出了山里人对知识最朴素的渴望，笔尖在纸上飞舞，那些熟悉的场景化作温暖的文字，墨水洇开的地方，仿佛还带着灶火的温度,带着母亲指尖的薄茧。

最后一门考试结束的铃声响起时，夕阳正将渭水染成熔金般的色彩，李明走出考场，一眼就看见人群里的父亲，李老汉手里攥着个布袋，里面是刚出锅的锅盔，还散发着热气，看见儿子，他憨厚地笑了，露出发黄的牙齿：“考完了？回家，娘给你炖了鸡汤，那只鸡她一直没舍得杀。”

回村的路上，班车碾过黄土路，扬起阵阵尘烟，李明把头轻轻靠在父亲宽厚的肩上，闻到父亲身上淡淡的汗味和泥土的气息，那是最安心的味道，他忽然明白，高考从来不是一个人的战斗，是渭水河畔无数个日夜的坚守，是父母藏在皱纹里的期盼，是整个村庄用沉默托举出的梦想，笔尖写下的不仅是答案，更是一代人对未来的叩问,是渭水河畔最动人的诗篇。

夜幕降临，李明家的灯光亮得格外明亮，像暗夜中一颗倔强的星，窗玻璃上，映着一家人围坐吃饭的剪影，母亲不停地往儿子碗里夹菜，父亲端着酒杯，脸上是满足的笑，窗外渭水潺潺，仿佛在低声诉说着一个希望的故事，那些在考场上奋笔疾书的日夜，那些藏在父母眼角的牵挂，都化作了渭水河畔永不熄灭的灯火，不仅照亮了山里孩子前行的路,更照亮了一代人对美好生活的向往与追寻。