崇阳高考，崇阳高考分数线前100名

《崇阳的夏天，笔尖上的星辰》

六月的崇阳,总被一层黏稠的热气裹着，老城区的青石板路被晒得发烫，路两旁的老樟树蔫头耷脑地垂着叶子，唯有蝉声，不知疲倦地从枝叶间漏下来，织成一张密密的网，网住了每个行人的脚步，也网住了崇阳一中高三学子的心。

林晓踩着七点十分的光线走进教室时,教室里已经坐满了人，风扇在头顶嗡嗡转着，卷起混着汗味、油墨味和青春气味的空气，扑在脸上，她习惯性地摸了摸口袋里的准考证，硬硬的，像揣了颗定心丸，后排的男生正对着《五年高考三年模拟》皱眉，笔尖在草稿纸上划出沙沙的声响，像春蚕在啃食桑叶。

崇阳一中的老教学楼是上世纪八十年代盖的,红砖墙被岁月染成了深褐色，走廊的栏杆刷了绿漆，斑驳得像地图上的国界线，但高三楼不一样，走廊里贴满了倒计时牌，“距离高考还有30天”的红字刺得人眼睛发疼，每个教室的门上，都贴着学生们写的励志标语——“乾坤未定，你我皆是黑马”“熬过万丈孤独，藏下星辰大海”，字迹有的工整有的潦草，却都透着一股不服输的劲儿。

林晓的座位靠窗,窗台上摆着盆多肉，是上学期生日时同桌送的，叶片厚实，绿得发亮，同桌小趴在桌上补觉，胳膊肘底下压着张数学卷，刚及格的分数被红笔圈了个圈，像只瞪着眼睛的螃蟹，林晓没叫她，只是把自己的错题本轻轻推过去，本子边角磨得起了毛，里面密密麻麻记着各种解题思路，有些页还夹着不同颜色的便签，是王老师上课时补充的重点。

王老师是他们的班主任,教语文，总穿一件洗得发白的蓝衬衫，袖口挽到小臂，露出手腕上一串黑色的菩提子，他上课不爱用PPT，就拿着粉笔在黑板上写，字迹飞扬，像他的人一样，带着股老派知识分子的倔强，昨天晚自习，他把林晓叫到办公室，窗外的月光透过玻璃落在他花白的头发上，他指着作文稿纸说：“你的文字有灵气，但少了点‘人间烟火’，崇阳的夏天，不只是热，还有巷口阿婆卖的绿豆汤，还有修自行车师傅的叮当声，还有你妈每天五点起来给你熬的粥，把这些写进去，文章才有根。”

林晓想起母亲,母亲在老街口摆了个早点摊，卖豆浆和油条，每天天不亮，她就起来磨豆浆，灶火映红她的脸，汗珠顺着鬓角往下淌，林晓偶尔早起，总能看到母亲站在灶台边，一手拿勺搅豆浆，一手拿毛巾擦汗，围裙上沾着星星点点的油渍，母亲总说：“晓晓，你好好考，妈供你，妈当年没机会读大学，你替妈看看外面的世界。”

父亲在邻省的建筑工地打工,只有过年才回来，上个月打电话来，声音带着沙哑：“晓晓，爸给你寄了钱，买点好的吃，别省钱，家里不差钱。”林晓知道，父亲为了省路费，已经两年没回家了，她握着手机，看着窗外的梧桐树，叶子被风吹得哗哗响，眼泪差点掉下来。

高考那两天,崇阳的天格外蓝，考场外挤满了家长，撑着伞的，拿着保温杯的，踮着脚张望的，像一片涌动的海洋，林晓的母亲穿着那件洗得发白的蓝布衫，站在人群里，手里紧紧攥着个保温杯，看到林晓出来，赶紧挤过去，把杯子塞给她：“晓晓，妈给你熬了绿豆汤，加了冰糖，甜的。”林晓接过杯子，触到母亲粗糙的手掌，母亲的掌心有很多茧，是常年握锅铲、揉面团磨出来的，她低头喝了一口绿豆汤，甜丝丝的，从喉咙一直暖到心里。

铃声响起,考试结束，学生们涌出考场，有人哭，有人笑，有人抱着父母大声说“我考完了”，林晓看到小跑过来，眼睛亮晶晶的：“晓晓，我觉得这次数学超常发挥！”她拉着林晓的手，蹦蹦跳跳地往校门口走，阳光照在她们年轻的脸上，泛起淡淡的红晕。

崇阳的夏天依旧炎热,蝉鸣依旧聒噪，但林晓知道，这个夏天，会永远刻在她的记忆里，那些在教室里刷题的夜晚，那些老师沙哑的嗓音，那些母亲熬的绿豆汤，那些父亲寄来的钱，还有同学们并肩作战的时光，都像夜空中的星辰，虽然微小，却拼凑成了她生命里最璀璨的光。

走出校门,夕阳把她们的影子拉得很长，林晓回头看了看崇阳一中的老教学楼，红砖墙在夕阳下泛着温暖的光，她知道，这个夏天，她告别了崇阳的蝉鸣和烟火，也告别了青涩的自己，而未来的路，还很长，就像