不高考，不高考上大学的途径

《歧路繁花》

五月的城市被梅雨浸润得发软,梧桐叶上的水珠滚落时，总带着某种黏稠的犹豫，仿佛在诉说着潮湿心事，林薇坐在画室窗前，将铅笔尖轻轻抵在素描纸的边缘，炭笔灰簌簌落在她的帆布鞋上，像一场微型的雪，温柔地覆盖了鞋面上细密的褶皱，画板上是一株半开的鸢尾，花瓣边缘微微蜷曲着，如同在抵抗某种无形的压力，又似在积蓄绽放的力量。

"林薇，校考报名表填了吗？"班主任的声音从门口飘进来，带着消毒水味的温和，她将表格轻轻放在窗台上，指甲油剥落的边缘泛着银光，在阴雨天里格外醒目，"联考没过没关系，还有校考这条路，机会总是留给有准备的人。"

林薇没有抬头,只听见纸张被风吹得哗啦响，窗外的雨突然大了，砸在铁皮雨棚上，像无数双急促的脚在奔跑，震得窗棂微微发颤，她想起三年前，母亲攥着她的手站在少年宫的展厅里，油画《向日葵》的复制品挂在最显眼的位置，金色的颜料在灯光下流动，几乎要烧穿画布，灼热的温度仿佛还停留在掌心。"以后要当画家，对吧？"母亲的手心很热，汗津津的，却带着不容置疑的坚定。

那天之后,她的书包里永远多了本素描本，课桌抽屉里藏着被没收的水彩笔，那些五彩斑斓的梦在笔尖悄然生长，直到高二文理分科，母亲把她的画笔收进铁盒，锁进衣柜顶层，金属锁扣发出的"咔嗒"声，像为她的梦想画上了休止符。"先把书读好。"母亲的声音很轻，却像块沉甸甸的石头压在画纸上，压得那些色彩再也透不出来。

画室的门被推开,带进一阵潮湿的风，是陈屿，美术生里唯一一个每天穿校服的男生，他肩上搭着块湿毛巾，裤脚沾着泥点，手里拎着个保温桶，在昏暗的画室里晕开一圈温暖的气息。"我妈煮的银耳汤，分你点。"他把保温桶放在窗台上，金属外壳上凝结着水珠，像清晨的露珠，"听说你联考没过？"

林薇终于抬起头,看见他校服领口别着的校徽——市三中，全市升学率最高的高中，陈屿是年级第一，却每天逃课来画室，校长办公室的告示栏里，他的照片贴了三年，标题从"问题学生"变成了"特例天才"，讽刺又骄傲地诉说着他的故事。

"我爸妈说，再考不上美院，就让我去学管理。"林薇用橡皮擦蹭掉鸢尾的一片花瓣，炭笔灰沾了满手，像一层洗不掉的印记，"他们说画画是爱好，不是职业，是茶余饭后的消遣，不能当饭吃。"

陈屿打开保温桶,热气腾起来，模糊了他的眼镜片。"我去年校考没过，我妈把我的画全烧了。"他舀起一勺银耳汤，汤里的枸杞浮浮沉沉，像被命运拨弄的棋子，"后来我就每天画一幅，画完就扔，扔满一床，再捡起来重画，那些碎片化的线条和色彩，在绝望中重新拼凑成新的可能。"

雨停了,阳光从云层里漏下来，照在画室的玻璃上，折射出七彩的光斑，像被打翻的调色盘，林薇忽然想起小时候，母亲带她去看梵高的画展，在《星空》前驻足良久。"你看，"母亲指着旋转的星云，眼中闪烁着奇异的光，"就算全世界都觉得它乱糟糟，它还是在发光，像不灭的火焰。"

她拿起画笔,在鸢尾的花瓣上加了抹钴蓝色，那抹蓝色起初很突兀，像一滴眼泪落在画纸上，带着刺骨的寒意，渐渐地，与炭灰交融，变成了一种深邃的夜空色，包容着所有的迷茫与希望，陈屿凑过来看，忽然笑了："你画的是鸢尾，还是星空？"

"是歧路。"林薇说，笔尖在画纸上轻盈地舞蹈，"你看，每条花瓣都往不同的方向长，可它们最后都会开出花，就像我们走的每一条路，看似偏离，却都能通向各自的繁花。"

放学时,林薇没有回家，而是背着画包去了江边，夕阳把江面染成橘红色，货轮鸣着笛缓缓驶过，拖出一道长长的水痕，像时光的足迹，她支起画架，画布上的江水是流动的银，货轮是黑色的剪影，而天空，是她画室里那片未完成的钴蓝色，此刻在夕阳下泛着温柔的光。

手机震动起来,是母亲的短信："回家吃饭，爸爸买了你爱吃的糖醋排骨，汤都煨好了。"

林薇看着画布上的货轮,忽然明白，所谓歧路，不过是人生画布上未干的颜料，只要愿意蘸取新的色彩，总会与繁花相遇，她按下回复键，指尖带着微微的颤抖："妈，我今天不回家吃饭，我想画完这幅画。"

江风拂过她的发梢,带着潮湿的水汽和自由的气息，像远方的呼唤，她拿起画笔，在天空的正中央，画了一颗明亮的星，那颗星很小，却像无数个可能的未来，在画布上闪烁着，等待被照亮，她知道，这条路上或许会有风雨，但只要心中有光，歧路终将繁花遍地。