湖北钟祥高考，湖北钟祥高考抄袭

钟祥的笔

六月的暑气，裹挟着不知疲倦的蝉鸣，沉沉地压在湖北钟祥这座古城的上空，清晨五点，老城区的石板路还凝着一层薄薄的露水，凉意沁人，一盏盏昏黄的街灯，如遗落在时光长河里的星子，次第亮起，将张建国单薄的影子拉得很长，他推着那辆老旧的“二八大杠”，车后座用草绳精心绑着两个沉甸甸的保温桶，缓缓穿行在空寂的街道上，车筐里，一本卷了角的《高考语文考点手册》压着几张皱巴巴的草稿纸，上面密密麻麻写满了文言文的虚词用法，那些墨迹，是无数个深夜里,他一遍遍揣摩的期盼。

这是张建国连续第三年给儿子张磊送早餐，从家到钟祥一中的路不过三公里，他却总要提前四十分钟出门——他要穿过半个城区，绕开尘土飞扬的施工路段，再经过那座永远拥堵的老桥，才能在六点二十分，准时出现在校门口那个熟悉的角落，保温桶里，是妻子凌晨四点就起来，用砂锅慢火熬制的鸡汤面，还卧着两个圆润的土鸡蛋，在钟祥人朴素的认知里，这便是“补脑子”最好的吃食。

“张叔，又来送啊？”校门口的保安老李熟络地打着招呼，接过保温桶时，总能闻到一股混合着姜香与骨汤的热气，暖意融融，张建国憨厚地笑了，眼角的皱纹像年轮一样聚拢：“是啊，磊子今天考语文，得吃饱喝足，才有力气。”他下意识地抬头，望向校门口那棵枝繁叶茂的老樟树，三年前，也是在这棵树下，他拉着张磊的手，掌心的老茧摩挲着儿子稚嫩的手背，一字一句地说：“儿子，爹没啥大本事，砸锅卖铁也要供你走出这座城。”

樟树的枝叶在晨风中沙沙作响，像极了无数个夜晚，张建国在灯下翻看儿子作业本时，发出的那声悠长而无奈的叹息，他是钟祥本地一家纺织厂的退休工人，妻子在菜市场摆了个小摊，一家三口的生活，就像织布机上的经纬，细密而紧绷，为了给张磊凑那笔不菲的补课费，他退休后又去做了小区的保安，每天夜里十二点才能拖着疲惫的身体回家；妻子则把每天的菜钱省下两百块，悄悄存进一个锈迹斑斑的铁皮饼干盒里，张磊心里清楚，书桌上那盏温暖的台灯，是父亲用深夜巡逻时踩过的每一寸石板换来的；笔袋里的每一支中性笔，都是母亲在寒风中冻得通红的手,卖出去的一把把青菜换来的。

七点整，考生们开始陆续进场，张磊从人群中走出，穿着崭新的白衬衫，深蓝色的裤子被妻子熨烫得没有一丝褶皱，他接过保温桶，温热的触感从指尖传来，他的手指在父亲粗糙、布满老茧的手背上轻轻碰了碰，像是在确认一份坚实的依靠：“爸，您回去吧，别在这儿晒着。”张建国点点头，喉咙里有些发紧，却仍舍不得挪动脚步，只是盯着儿子鬓角新冒出的几颗青春痘，轻声说：“别紧张，就像平时练习一样。”张磊“嗯”了一声，转身走向考场，背影挺拔得像一棵迎着朝阳的小白杨,充满了无畏的力量。

广播里传来“开始答题”的指令时，张建国正坐在老李的值班室里，捧着一杯早已凉透的茶水，他不敢走远，生怕儿子万一出来找不到人，值班室的墙上，贴着一张去年的高考状元照片，照片里的男孩笑容灿烂，意气风发，下面一行小字：“恭喜钟祥一中李同学考入北京大学”，张建国盯着照片看了很久，目光仿佛穿透了相纸，看到了三年后的张磊也站在那里，手里拿着一张烫金的通知书,脸上是和照片里一样的笑容。

中午十一点半，语文考试结束的铃声响起，考生们如潮水般涌出校门，张建国踮起脚尖，在攒动的人头里焦急地寻找，张磊出来时，额头上渗着一层薄汗，却眼睛亮亮地笑着，举起手里的答题卡，像展示一件珍宝：“爸，作文我写的是《家乡的烟火气》，写了我们钟祥的莫愁湖，还有街口那家卖豆腐脑的王大爷，还有您每天送我时，路上闻到的豆浆香。”张建国听着，眼眶突然就热了——他知道，儿子是把这三年的生活，把父母藏在每一缕烟火气里的深沉爱意，都化作了笔尖最真诚的文字,写进了答卷里。

接下来的几天，钟祥的天气愈发炎热，但整座古城的节奏却仿佛被按下了慢放键，考点周边的商铺不约而同地挂出了“高考学子免费饮水”的牌子，交警们顶着烈日，在路口指挥着交通，汗水浸透了他们的后背；连平时最爱吆喝的小贩们也收起了高音喇叭，只是轻声提醒着“路过的车慢点”，整个城市像一位沉默而温柔的母亲，用最质朴的方式,小心翼翼地呵护着这些即将展翅的雏鸟。

最后一门考试结束的铃声响起时，天边正泛起温柔的橘红色晚霞，将古城的轮廓镀上了一层温暖的金边，张磊走出考场，手里紧紧攥着那个陪伴了他无数个日夜的笔袋，张建国迎上去，接过儿子肩上的书包，触手处一片湿热，不知是儿子的，还是自己的，张磊突然转过身，紧紧抱住父亲，声音带着一丝不易察觉的哭腔：“爸，我尽力了。”张建国拍着儿子的背，喉咙哽咽着，却说不出话来，许久，才憋出一句：“尽力了就好，回家给你妈包饺子吃，她包的白菜馅儿，你最爱吃。”

回家的路上，父子俩骑着那辆“二八大杠”，穿过熟悉的街道，夕阳将他们的影子拉得很长很长，车轮碾过石板路，发出“咯吱咯吱”的声响，像一首古老而温柔的歌谣，张建国知道，无论结果如何，这个夏天，钟祥的每一缕风，每一片云，每一株草木，都会记得这个少年奋笔疾书的模样，记得这座古城用最朴素的烟火气,为他铺就的成长之路。

夜幕降临时，张家的餐桌上摆满了热气腾腾的饺子，妻子一边给儿子夹菜，一边念叨：“明天妈去市场买两条鱼，给你补补脑子，考完试了，可得好好吃一顿。”张建国喝着杯里的热茶，看着儿子狼吞虎咽的样子，脸上露出了许久未见的、发自内心的笑容，他突然觉得，这或许就是最好的结局——不是每个孩子都能成为状元，但每个在钟祥长大的孩子，都带着这座古城赋予的坚韧与温柔，带着父母藏在烟火气里的、最深沉的爱,足以有勇气走向更远的天地。

窗外的蝉鸣渐渐平息，取而代之的是夏夜的蛙鸣，钟祥的夜，宁静而温暖，像一首写不完的诗，又像一支刚刚放下、却余温尚存的笔。