高考父亲，高考父亲当过兵怎么上报加分
《父亲的考卷》
六月的蝉鸣像一把生锈的锯子,在闷热的空气里来回拉扯，陈建国站在考场外的梧桐树下，衬衫后背洇出一片深色的汗渍，手里攥着的半瓶矿泉水早已失了温度，他抬头望向三楼那个挂着"高三（7）班"牌子的窗口，阳光透过叶隙在玻璃上投下晃动的光斑，像极了他此刻七上八下的心，仿佛被这蝉鸣声切割得支离破碎。
三十年前的这个清晨,他也是这样站在县一中的考场外，那时他穿着母亲浆洗得发白的蓝布衫，裤脚还沾着从田埂带来的泥点，手里紧紧攥着的两个煮鸡蛋在兜里焐得温热，监考老师掀开考场的蓝布帘子时，他听见自己的心跳声比蝉鸣还响，震得耳膜嗡嗡作响，那时的天格外蓝，蓝得像一块刚染过的布，而他的未来，就藏在那块布的褶皱里。
"爸，我准考证忘带了！"一个穿着红色T恤的男生突然从校门口冲过来，额头上全是汗珠，在阳光下闪闪发光，陈建国下意识地往前迈了一步，才想起自己早已不是那个可以递准考证的高三学生，他看着男生慌乱地翻着书包，突然想起当年自己也是这样把准考证塞在笔袋最底层，总觉得这样就不会弄丢，就像把希望藏进最深的口袋，就永远不会丢失。
"别急，好好想想。"陈建国听见自己的声音有些发颤，像被风吹动的弦，男生突然愣住了，盯着他看了几秒，然后不好意思地挠挠头："叔，您长得像我爸同事老陈。"陈建国笑了笑，从裤兜里摸出一张皱巴巴的纸巾递过去，那纸巾是他早上出门时，特意从抽屉里带出来的——抽屉里还压着一张泛黄的准考证照片，照片上的少年穿着同样的蓝布衫，眼神里盛着比阳光更亮的期待，那是一种未经世事打磨的光芒，纯粹而炽热。
上午十一点半,考试结束的铃声像一声惊雷，考生们潮水般涌出考场，陈建国踮起脚尖在人群中搜寻，终于看见儿子陈小宇时，他愣住了——小宇的右手一直揣在兜里，左手垂在身侧，脸色比早晨出门时苍白了许多，像被霜打过的叶子。
"怎么样？"陈建国迎上去，接过儿子沉甸甸的书包，小宇勉强笑了笑："还行。"他始终没有伸出右手，直到回家关上房门，才从兜里掏出一张揉皱的纸巾，右手食指缠着创可贴，边缘还渗着血丝，像一朵在纸上绽开的小红花。
"写字时太用力，笔尖划破了。"小宇的声音很轻，轻得像羽毛落地，陈建国却看见他眼圈红了，像被雨水打湿的云朵，他想起自己当年考数学时，因为紧张钢笔漏水，把最后一道大题的答题卡洇成了一团墨迹，那天晚上，他在村口的槐树下坐到半夜，听着远处的狗吠，觉得自己的人生就像那张被墨水浸透的试卷，再也擦不干净了，月光下，他的影子被拉得很长，长到仿佛要伸进过去，伸进那个充满墨水味的夏天。
晚饭时,陈建国特意做了小宇最爱吃的糖醋排骨，酸甜的香气在屋里弥漫开来，他坐在儿子对面，看着他把每块排骨都切成小块才放进嘴里，突然开口："爸当年高考，数学只考了58分。"小宇抬起头，眼睛里闪过一丝惊讶，像平静湖面投下的一颗石子，陈建国自嘲地笑了笑："最后一道大题，我明明会做，笔尖一抖，全糊了。"他说着，拿起筷子轻轻敲了敲碗沿，发出清脆的声响，像极了当年钢笔掉在课桌上的声音。
那天晚上,陈建国翻出了压在箱底的旧木箱，箱子里整齐码放着泛黄的课本和试卷，最上面压着一个褪色的红布包，他打开布包，里面是三张准考证——1987年的，1990年的，还有1993年的，三张照片上的少年穿着越来越干净的蓝布衫，眼神却从明亮变得黯淡，像被岁月蒙上了灰尘的玻璃。
"你爷爷说，家里就得出个读书人。"陈建国摩挲着最上面的准考证，上面的钢印已经有些模糊了，像被时光轻轻抚摸过。"那年我复读，每天天不亮就起来，在煤油灯下做题，烟熏得眼睛直流泪。"他顿了顿，声音低了些："你奶奶把家里的鸡蛋都攒下来，给我补充营养，她自己却吃着红薯干。"说到这里，他的手指微微颤抖，像触碰到一段尘封的记忆。
小宇不知道什么时候站在了门口,他看着父亲手里泛黄的准考证，突然开口："爸，今天有道题，我差点做不出来。"陈建国抬起头，看见儿子眼里的泪光在月光下闪闪烁烁，像散落的星辰。"就像当年您握着笔的手在抖一样，"小宇慢慢走过来，坐在父亲身边，"但我想起了您教我的，把笔攥紧，慢慢来。"月光洒在他的侧脸上，勾勒出少年坚毅的轮廓。
月光透过窗户照进屋里,父子俩的影子在墙上叠在一起，像两棵相互依偎的树，陈建国突然发现，当年那个在槐树下绝望的少年，早已在岁月里长成了可以依靠的大树，而眼前这个有些紧张的少年，终将带着他的期许，走向更远的地方，墙上的影子时而重叠，时而分开，像一首无声的二重奏。
夜深时,陈建国回到房间，看见小宇已经睡着了，书桌上摊开的错题本旁，放着一杯温水和一张纸条："爸，明天我给您带早餐。"他想起三十年前的那个早晨，母亲也是这样在他的书桌上放了一杯温水和两个鸡蛋，鸡蛋的壳上还带着母亲手心的温度，原来有些东西，就像窗外的月光，悄无声息地流转，却始终照亮着前行的路，温柔而坚定。
第二天清晨,陈建国早早起床，给儿子做了碗热腾腾的阳春面，翠绿的葱花漂浮在清汤上，像散落的翡翠，看着小宇吃得狼吞虎咽的样子，他突然笑了，阳光透过窗户照在餐桌上，照在父子俩相似的侧脸上，也照在那些泛黄的准考证上——那是两代人共同写就的考卷，上面写着坚持、爱、传承的答案，阳光渐渐明亮起来，照亮了整个房间，也照亮了那条通往未来的路。
