高考 希望，高考希望寄语简短

《笔尖上的星河》

六月的蝉鸣像一把生锈的锯子，在闷热的空气里来回拉扯，割裂着午后凝滞的时光，林晓禾握着笔的手心沁出薄汗，准考证的边缘被她捏得起了毛边，像一片被岁月反复摩挲的枯叶，考场里只剩下笔尖划过答题卡的沙沙声，那声音细密而执着，仿佛春蚕在静谧的夜里啃食桑叶，又似时间在古老的钟表里悄然爬行,将每一秒都拉得悠长而沉重。

最后一道大题的空白处，像一片深不见底的湖，幽暗而寂静，倒映着她三年前那个同样燥热的下午，那时她站在县一中教学楼的天台边缘，风掠过耳畔，带着远处连绵青山的气息，她手里攥着母亲用塑料袋层层包裹的煎饼，油渍在袋子上晕开一片深色的印记，班主任李老师找到她时，夕阳正将他的影子拉得很长，像一道跨越现实与理想的桥梁："晓禾，你看那些山，翻过去就是另一个世界，那里的风不一样，雨不一样，连呼吸都带着自由的重量。"

林晓禾的家，深藏在大山的褶皱里，父亲在采石场砸石头时摔断了腿，如今落下了一遇阴雨就酸痛的旧疾，母亲的背脊被常年背着的竹筐压得微微弯曲，像一张拉满的弓，她的书包是姑姑用旧衣服改的，针脚歪歪扭扭，却缝着两个朴拙而坚定的字——"奋斗"，每次月考成绩贴在红榜上，她都要等人群散尽，才敢悄悄挪步过去，目光在密密麻麻的名字里搜寻自己的，她的名字，总是在第三排从右数第三个的位置，像一颗被遗忘在尘埃里的星，微弱地闪烁,却始终无法升上夜空。

"同学，时间到了。"监考老师的声音清冷而锐利，像一颗石子投入她心湖，激起层层涟漪，林晓禾猛地回神，从记忆的深潭中挣扎而出，发现作文纸上只写了三百多字，墨迹在阳光下显得格外单薄，她望向窗外，一株梧桐树的叶子在风中轻轻摇曳，阳光穿过叶隙，在地上投下斑驳的光影，像一首无声的诗，她突然想起李老师说过的话："希望不是等来的，是写出来的，用你的笔，一步一个脚印，走出自己的路。"

那天晚上，昏黄的煤油灯将她的影子投在斑驳的土墙上，像一只孤独的蝶，她给母亲写信，笔尖在粗糙的纸上划过："妈，老师说城里孩子都坐电梯，可我想走楼梯，楼梯虽然慢，但每一步都能踩实，每一步都能看见风景。"母亲不识字，却让隔壁的代课老师回了信，信纸上只有父亲歪歪扭扭的字迹："晓禾，你爸说山里的石头也有棱角，磨久了，自会发光，就像咱家的磨刀石，越磨越亮。"

高三的冬天，冷得像一把淬了冰的刀，宿舍的玻璃窗结了厚厚的冰花，她呵一口气，就能在冰面上画出一个模糊的笑脸，每天五点半，天还蒙蒙黑，她就起床，在操场边背单词，呼出的白气在冷空气里凝成转瞬即逝的云，很快又被风吹散，她的笔记本上，除了密密麻麻的知识点，还画着许多小小的太阳——那是她给自己画的希望符号，金黄色的，带着向上的光芒，有时候冻得手指发僵，她就用嘴哈口气搓一搓，继续在题海里泅渡，仿佛一个孤独的航海家,寻找着属于自己的新大陆。

一模成绩出来时，林晓禾的名字第一次像一颗耀眼的新星，出现在红榜的第一排，她抱着成绩单，在操场上跑了一圈又一圈，风将她的马尾辫吹得像一面迎风招展的旗帜，充满了青春的力量，可二模时，她的数学只考了58分，鲜红的数字像一记耳光，打得她晕眩，那天晚上，她躲在被子里偷偷地哭，泪水浸湿了枕巾，隔壁宿舍传来李老师温和的声音，像一剂良药："你们看那竹子，四年只长三厘米，第五年却每天能长三十厘米，那些看不见的努力，都是在扎根，根扎得深，才能长得高。"

林晓禾的笔尖在答题卡上重新开始流畅地移动，仿佛溪流找到了河道，她想起母亲背着竹筐翻山越岭时，被荆棘划破的衣袖；想起父亲在炕头，用一块小木头，一刀一刀为她削出的铅笔，木屑像雪花一样落在他的膝上；想起李老师办公室永远亮着的灯光，在无数个深夜里，像一座灯塔，照亮了她前行的路，那些看似平凡甚至贫瘠的日子，原来都是希望的伏笔，在时光的土壤里悄然酝酿,只待破土而出。

交卷的铃声响起时，悠长而庄严，林晓禾抬起头，看见窗外的阳光正好，不偏不倚地洒在她的试卷上，温暖而明亮，她突然明白，希望从来不是遥不可及的星辰，而是笔尖下的每一个字，是清晨操场上每一次带着寒意的呼吸，是深夜煤油灯下每一滴浸透汗水的墨迹，它就像山间的溪流，不惧山石的阻挡，不畏途中的干涸，只要不停地向前，终会汇入那片名为"梦想"的广阔大海。

走出考场，夏日的风带着青草和泥土的芬芳，温柔地拂过她的脸颊，远处，一群鸽子扑棱着翅膀，掠过湛蓝的天空，它们的影子在阳光下投下细碎的光斑，像无数个正在破土而出的希望，在广阔的天幕下，闪烁着属于她的,独一无二的星光。