女朋友在高考，女朋友在高考的上一句是什么

那年夏天，她笔尖下的星辰与我的守望

六月的空气总是黏稠的，像浸了水的棉絮，轻轻一拧，就能滴出滚烫的汗来，我站在考场外的梧桐树下，看着那些穿着校服的少年鱼贯而入，他们的背影挺直，带着一种近乎悲壮的决绝，人群中，我一眼就看到了她——林晚，我的女朋友，她将走进那个决定命运的考场。

我们相识于高二，彼时的她总抱着厚厚的错题本坐在窗边，阳光透过玻璃，在她低垂的睫毛上投下细碎的光影，我常常假装路过她的座位，实则只为多看她一眼，她从不主动说话，却会在我递给她一颗薄荷糖时，轻轻弯起嘴角，像初春解冻的溪流，无声却动人，后来，我们成了彼此最熟悉的陌生人，直到高考百日誓师那天，她突然在走廊拦住我，声音轻得像一片羽毛：“我每天放学后去图书馆，你能陪我吗？”

从那天起，我们的世界被分割成两半：一半是教室里此起彼伏的背诵声和沙沙的笔尖摩擦声，另一半是图书馆角落里两张并排的书桌，以及中间那道看不见却无比坚固的界限，她从不让我帮她解题，只是偶尔在草稿纸上写下一串函数式，然后推到我面前，眼神里带着狡黠的试探，我假装漫不经心地演算，却在心里反复描摹她专注的侧脸——鼻尖上渗出的细密汗珠，偶尔因思考而蹙起的眉头，还有她总喜欢用笔尾轻轻敲击桌面的习惯。

距离高考还有三十天时，她突然递给我一个信封，里面是一张泛黄的旧照片，照片上，扎着羊角辫的小女孩站在破旧的院子里，怀里紧紧抱着一个布娃娃，笑得露出两颗小虎牙。“这是我小时候，”她的声音有些发颤，“那时候家里穷，但我妈总说，读书是唯一能走出大山的路。”后来我才知道，她的父亲在她初中时因病去世，母亲靠摆地摊供她读书，那些她默默刷到深夜的题，那些她揉着太阳穴却依然不肯合眼的夜晚，原来都藏着这样沉重的分量。

考试前一天，她没有像往常一样去图书馆，而是约我在操场见面，夜风拂过操场边的香樟树，沙沙作响，她突然从口袋里掏出一个护身符，上面用红线绣着“金榜题名”四个字。“我妈让邻居奶奶从庙里求来的，”她把护身符塞到我手里，指尖的温度透过红线传来，“你明天不用来送考了，在这里等我，我考完就过来。”我看着她眼中闪烁的星光，第一次没有反驳她的决定，只是用力点了点头。

第二天早上，我提前半小时到了考场，梧桐树下已经聚集了不少家长，他们有的提着保温桶，有的举着“加油”的牌子，焦灼的目光像探照灯一样扫过每一个走出考场的学生，我站在角落，手里紧紧攥着那个护身符，仿佛能感受到她掌心的温度，开考铃响时，我抬头望向三楼的某个窗口，想象着她坐在那里，笔尖在答题卡上划过的痕迹，像一道道通往未来的光。

三个小时后，考试结束的铃声终于响起，人群开始骚动，我踮起脚尖，在攒动的人头中寻找那个熟悉的身影，突然，一个身影从教学楼里冲出来，扎高的马尾辫在空中甩出弧度，校服外套被风吹得鼓鼓的——是她！她穿过人群，像一只归巢的鸟，径直向我奔来，我张开双臂，在梧桐树下紧紧抱住了她，她的身上还带着淡淡的墨香，眼泪却浸湿了我的肩膀：“我写完了，所有题都写完了。”

那天下午，我们沿着江边走了很久，夕阳把江面染成一片熔金，她突然停下脚步，从书包里拿出一个笔记本，递给我，翻开第一页，上面是用娟秀的字迹写下的：“致未来的你——如果我没考上理想的大学，请别怪我；如果我考上了，请你别走得太快。”我看着她泛红的眼睛，突然明白，这场高考对她而言，从来不是一个人的战斗，那些她默默承受的压力，那些她从未言说的恐惧，其实都藏在每一次欲言又止的眼神里。

距离那个夏天已经过去五年，我依然保留着那个护身符，夹在我们第一次约会的电影票根里，偶尔在深夜加班时，我会想起那个站在梧桐树下的女孩，想起她笔尖下的星辰，想起我无声的守望，高考是一场没有硝烟的战争，但它教会我们的，从来不只是如何解一道题，如何在有限的时间里写出最完美的答案，而是如何在命运的洪流中，紧紧抓住那个愿意与你并肩同行的人。

那年夏天，她笔尖下的星辰，照亮了我们整个青春；而我，是她最忠实的守望者，站在时光的彼岸,等她归来。