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《一盏灯，两扇窗》

暮色如宣纸般浸透梧桐街时,林晚舟的自行车碾过斑驳树影，车筐里装着三本被翻得卷边的数学错题本，纸页边缘已被汗水浸出毛边，车轮在"学而思培优"的蓝色招牌前戛然而止，她抬头望向三楼那扇亮着暖黄灯光的窗户，玻璃上隐约映出自己洗得发白的帆布鞋，鞋尖还沾着操场上的红色塑胶颗粒。

推开101室的门,空气里飘着淡淡的茉莉茶香，混着旧书页特有的油墨气息，周老师正用绒布擦拭着老花镜，见她进来，便将青瓷茶盏往她面前推了推，杯中茶汤澄澈，映着顶灯的光晕："晚舟来了，先喝口茉莉花茶润润喉，今天风大，嗓子该干了。"

林晚舟坐下时,帆布书包带蹭掉了桌角一张泛黄的合影，照片里扎着羊角辫的小女孩站在少年周怀瑾身旁，手里攥着满分试卷的边角，指节因为用力而微微泛白，像攥着整个夏天的蝉鸣与阳光，照片右下角用钢笔写着"1998年夏，省赛夺冠"。"

"这是您学生时代的照片？"她指尖悬在照片上方，忽然想起母亲说过，周老师是二十年前省数学竞赛的满分得主，那时他比现在的自己还年轻三岁。

周怀瑾接过照片,镜片后的目光落在照片右下角的日期上，指腹摩挲过那个被岁月晕染的"1998"。"那年夏天，我教你妈妈解二次函数。"他指尖划过照片里扎马尾辫的年轻女子，"她总说，数学像座迷宫，但每个转角都藏着惊喜，就像解不开的题突然豁然开朗的瞬间。"

林晚舟的笔尖在草稿纸上划出刺啦声,她盯着最后一道解析几何题，辅助线画了又擦，纸上留下一团团模糊的铅痕，像揉皱的思绪，周怀瑾没有出声，只是将茶盏往她那边推了推，看茶叶在水中缓缓舒展，像缓慢打开的密码本。

"先别急着解题。"他忽然指着窗外，"你看那棵梧桐树，如果把它看作坐标系，树冠顶点在A(0,5)，树根在B(0,0)，现在有只鸟从A点飞到C(4,3)，你能算出它飞行的距离吗？"

林晚舟愣了愣,草稿纸上的铅痕忽然有了意义，她握紧笔，笔尖在纸上流畅地滑动，像鸟儿掠过树梢，当写下"AC=5"的瞬间，窗外的月光恰好穿过梧桐叶的缝隙，在错题本上投下细碎的光斑，宛如函数图像上闪亮的坐标点。

周怀瑾看着她舒展的眉头,想起二十年前那个扎马尾辫的女孩，也是这样在月光下突然领悟函数图像的美感，他翻开新的错题本，钢笔尖悬在纸页上，墨水在笔尖凝成饱满的露珠，一滴墨珠落在纸上，晕开一个小小的圆，像刚解出的正确答案。

"这周学校模拟考，你圆锥曲线那道大题步骤很完整。"他将打印好的试卷递过去，红色笔迹在最后写着："解析几何的本质，是用代数语言讲述几何的故事。"旁边还画着个小小的笑脸，括号是眼睛，下面一撇是嘴。

林晚舟的指尖划过那行字,忽然发现试卷边缘画着小小的梧桐叶，叶脉清晰，她想起每次周老师讲解时，总爱在纸上画些随意的线条——有时是抛物线的弧度，有时是三角形的稳定，像在枯燥的公式里埋藏诗意的注脚，有次她问为什么，周老师说："数学需要呼吸感，太规整反而会堵住思路。"

夜深时,林晚舟收拾书包，发现青瓷茶盏里留着半盏温热的茶，杯底沉着几朵未完全舒展的茉莉花，周怀瑾站在窗边，月光给他的侧影镀上银边，窗外的梧桐树影在墙上摇晃，像无数个正在展开的坐标系，又像五线谱上跳动的音符。

"下周我们讲概率。"他转过身，镜片反射着灯光，"你知道吗？抛硬币时，正面朝上的概率是0.5，但当你第十次抛出正面时，下一次抛出正面的概率依然是0.5，这不是玄学，是大数定律在告诉我们，独立事件互不影响。"

林晚舟拉紧书包带,自行车筐里的错题本不再沉重，她骑过梧桐街时，月光把她的影子拉得很长，像一条通往未来的函数曲线，三楼那扇窗户透出的灯光，在夜色里晕开温暖的橘色，像母亲留在床头的那盏灯，又像数学世界里永不熄灭的真理之光。

当她抬头望向星空时,忽然想起周老师说过的话："数学是宇宙的语言，而我们都是正在学习这门语言的孩子。"晚风拂过面颊，带着梧桐叶的清香，她仿佛听见无数个平行时空里，无数个正在解题的少年少女，笔尖划过纸页的沙沙声，汇成了一首探索与发现的交响诗。