坡头高考，坡头一中高考情况

坡头高考

晨光熹微,天色尚青，坡头镇的空气却早已浸透了一种无声的紧绷，镇口那棵百年老槐树沉默地伫立，虬劲的枝叶筛下斑驳的光影，在青石板路上跳跃，却怎么也驱不散萦绕在镇子上空那片沉甸甸的云，通往县一中的土路上，考生们三三两两地走着，脚步轻得像怕惊扰了这片沉睡的土地，肩上的书包带勒进单薄的肩膀，勒出少年人无声的倔强，空气里，新翻泥土的腥气与远处早餐摊飘来的蒸馍香交织，可无人有心细细品味——是高考的第一天，坡头镇的孩子，要走出这片养育他们的坡地，去山的那头，闯荡一个更广阔的世界了。

县一中的考场,是镇上最气派的建筑，雪白的红砖墙在晨光下晃得人睁不开眼，门口的长队蜿蜒如龙，考生们或低头默诵，或凝神远眺，指关节因过度用力而泛白，李明站在队尾，手指无意识地摩挲着准考证上那张被塑封得有些发硬的照片，照片里的自己，眼神亮得灼人，仿佛胸膛里揣着一团永不熄灭的火焰，他想起三年前，同样一个清晨，父亲将一个洗得发白、边角磨出毛边的帆布书包递给他，那布包里，是几本卷了边的旧课本和五十块钱，皱巴巴的，带着体温。“娃，”父亲的声音像砂纸磨过粗粝的石头，低沉而有力，“坡头穷，你得走出去。”那天，他没有回头，他怕一回头，看见父亲眼中那片血丝交织的殷红，更怕自己会腿软，再也无法走出这片用汗水浸透的坡。

考场里,时间仿佛被拉长，墙上挂钟的“滴答”声被无限放大，敲在每个人的心尖上，李明深吸一口气，平复着擂鼓般的心跳，缓缓展开语文试卷，作文题赫然在目——《故乡的坡》，他握着笔的手心沁出细密的汗珠，笔尖在洁白的试卷上悬了半晌，却一个字也落不下去，眼前仿佛出现了幻象，那道他走了无数遍的陡坡在脑海中浮现：雨天时泥泞湿滑，一步一险，父亲总在身后推着那辆老旧的自行车，车轮碾过泥浆，溅起的泥点子糊满了他的裤腿，也糊在了父亲那件洗得发白的蓝布褂子上，坡顶的老井台，母亲总在那里洗衣，清脆的棒槌声与冰凉的井水交织，仿佛能浸润到人的骨子里，还有坡后那片曾经荒芜的土地，去年来了位年轻的支教老师，带着他们种下一片向日葵，夏日里，金黄的花盘齐刷刷地朝着太阳，像一盏盏点燃的希望之灯，将整个坡头都照得亮堂堂的。

笔尖终于落了下去,他写坡的陡峭，写坡的泥泞，写坡顶那口承载了无数岁月的老井，写坡后那片象征着未来的向日葵，他写父亲推车时那坚实的背影，写母亲洗衣时那清脆的棒槌声，写支教老师临别时那句“你们走出去了，还要记得回来”，写着写着，字迹竟渐渐模糊了，分不清是墨水在纸上晕开，还是滚烫的泪水砸在了试卷上，那一刻，他忽然彻悟，这坡头镇，从来不是束缚他的枷锁，而是他生命之根扎进的地方，正是因为踩着泥泞的坡上过学，才更懂得平坦大路的珍贵；正是因为饮过井水的甘冽与清凉，才更向往阳光普照的远方。

最后一门考试结束的铃声响起时,夕阳正将天边烧成一片壮丽的火烧云，考生们如潮水般涌出考场，压抑了一整日的喧闹声瞬间爆发，李明站在校门口，一眼就看到了人群中的父亲，他远远地站着，手里紧紧攥着一个布袋，里面装着刚从灶膛里取出的、还带着余温的土鸡蛋，看见儿子，父亲局促地搓了搓手，憨厚地笑了，眼角的皱纹里盛满了光，仿佛也镀上了一层夕阳的金色。“考完了？”父亲的声音带着一丝不易察觉的颤抖，“走，回家，妈炖了鸡汤，给你补补。”

李明走过去,接过布袋，鸡蛋透过布袋传来温热的触感，他轻轻挽住父亲的胳膊，那粗壮而结实的胳膊，像老槐树的枝干，曾为他撑起一片无雨的天空，父子俩并肩走在回家的土路上，夕阳将他们的影子拉得很长，很长，两道影子在土路上交叠、延伸，从镇口一直铺向坡顶的家园，李明知道，这场高考，不是结束，而是一个全新的开始，他终将走出坡头，去拥抱更广阔的世界，但无论走多远，这坡头的泥土芬芳，这父亲胳膊的温度，都会成为他行囊里最珍贵的行装，像一盏永不熄灭的灯塔，照亮他前行的每一步。

坡头的晚风从山的那边吹来,带着青草与泥土的芬芳，温柔地拂过李明的发梢，也吹过了坡头镇这个沉甸甸的夏天，这风里，有少年振翅的梦想，有父母无声的期盼，更有这片土地最质朴的祝福——愿每一个从坡头走出的孩子，都能带着这片土地赋予的坚韧与厚重，去闯出一片属于自己的，璀璨如星辰的蓝天。