高考二本c，高考二本c类分数线

《尘埃里的光》

高考放榜那天,林晓雨把手机调成了静音，她蹲在老城区出租屋的阳台上，手里攥着半根冰棍，看楼下修鞋匠的老旧收音机吱呀呀地播着新闻，蝉鸣把夏天撕成碎片，混着楼下炸串摊飘来的孜然味，她突然想起三年前班主任在班会课上的话："你们现在吃的每一口苦，都会变成未来的甜。"

那时她坐在教室第三排靠窗的位置,阳光总喜欢在数学练习册上投下晃动的光斑，她总觉得自己的青春像被雨水泡皱的试卷，字迹模糊，边角卷曲，模考成绩忽高忽低，像心电图般揪心，直到最后几次模拟考，稳定在了二本线边缘。

查分系统崩溃了三次,第四次进去时，林晓雨的手指在键盘上悬了很久，最终定格的数字比二本线高了12分，但后面跟着的"C"像根刺，扎进眼里，她想起填志愿时，母亲攥着那张招生计划表，手指在"民办院校"那几个字上反复摩挲，最后叹了口气："晓雨，咱家的情况，你懂的。"

父亲在工地摔断腿那年,家里的积蓄像沙漏里的沙，流得飞快，母亲在菜市场摆摊，凌晨四点就要去进货，手指总带着洗不掉的鱼腥味，林晓雨曾偷偷撕掉过艺术班的报名表，那上面要交的培训费，够母亲卖半个月的鱼。

录取通知书寄来时,是所民办二本院校，专业是市场营销，通知书边角被雨水洇湿了，母亲用毛巾反复擦，像对待什么稀世珍宝，父亲把通知书贴在墙上，裂缝斑驳的墙面多了张鲜艳的纸，像幅画。

开学前夜,林晓雨在储物间翻出个铁皮盒子，里面是初中得的作文奖状，她摩挲着"市级三等奖"的字样，突然想起语文老师曾说她有灵气，那时的她总爱在作文本里写月亮，写巷口的老槐树，写卖糖画老人的手，而现在，这些文字都锁进了铁皮盒，像被封印的梦。

大学报到那天,林晓雨拖着比她还高的行李箱，站在崭新的校门口，穿着名牌的同学三三两两走过，她低头看自己洗得发白的帆布鞋，鞋带系得很紧，像怕松开什么，宿舍里，上铺的女生正在视频通话，屏幕里的父亲递过来一张银行卡："这里面是生活费，别省着。"

林晓雨默默铺好床单,从包里掏出个布包，里面是她攒了三个月的稿费，她开始兼职做家教，周末去超市理货，手指被纸箱划出细小的伤口，她给母亲打电话，总说"一切都好"，却没说宿舍楼下的流浪猫总跟着她走，像极了小时候跟在她身后的那条土狗。

专业课的《市场营销学》厚得像块砖，教授在讲台上侃侃而谈，林晓雨却在笔记本上写诗，她想起高中语文老师说过，文字是有生命的，只要没被遗忘，就永远活着，她开始给校报投稿，稿费不多，但足够她买几本二手书。

大二那年,她参加校园文学大赛，投稿的小说《尘埃里的光》拿了二等奖，颁奖那天，她站在台上，看着台下攒动的人头，突然想起阳台上的那个夏天，原来那些被她视作尘埃的日子，早已在时光里酿成了光。

毕业那天,林晓雨没有去参加招聘会，她带着自己的小说集，去了趟高中母校，语文老师还是老样子，只是鬓角添了白发，他把林晓雨的作文奖状还给她，说："你看，你从来都不是尘埃。"

回去的公交车上,林晓雨靠在窗边，看城市掠过，她想起母亲说过，人就像地里的庄稼，不管被踩得多狠，春天一到照样会发芽，手机响了，是出版社的编辑，说想看看她的长篇小说。

阳光透过车窗照在她脸上,她突然笑了，原来那些在尘埃里挣扎的日子，不是用来被遗忘的，而是为了让光照进来，就像老城区巷口那棵老槐树，树皮皲裂，枝桠却总向着天空生长。