2016年高考全国卷2，2016年高考全国卷2作文

纸上的远方，心中的归途

高考结束的铃声如同一声悠长的叹息，在安静的考场里骤然响起，打破了数小时的凝重，空气中弥漫着如释重负的轻松，此起彼伏的叹息声像是解开了无形的枷锁，我放下手中的笔，任由它轻轻滑落，目光不由自主地飘向窗外，暮色四合，梧桐树的影子被拉得细长，在晚风中轻轻摇曳，沙沙作响，仿佛在低声诉说着什么，那一刻，三年前那个同样闷热的午后，父亲将那张泛黄的旧地图铺在炕桌上，用他那双布满老茧、如同树皮般粗糙的手指，小心翼翼地划过西北连绵起伏的山脉，一字一句地对我说："娃，走出去，看看外面的世界。"那声音，那神情,此刻竟如此清晰地浮现在眼前。

那张手绘的地图，如今正静静地躺在我的行李箱底层，像一位沉默而忠实的旅伴，纸张早已被无数次的摩挲得起毛边，边缘甚至有些磨损，泛着岁月的微黄，上面用蓝墨水标注的路线，从黄土高原深处那个生我养我的小村落蜿蜒而出，穿越千山万水，最终指向千里之外的大学校园，父亲当年在地图旁写下的那行小字"世界很大，你要去看看"，墨迹或许因为时间的流逝和指尖的温度而有些晕染，却像一枚滚烫的烙印，深深地刻在我的心底，每一次想起,都带着沉甸甸的暖意与力量。

记忆的潮水退去，又涌回填报志愿的那个傍晚，母亲蹲在灶台边，添柴烧火，跳跃的火光映红了她布满皱纹的脸庞，也映照着她眼中的期盼与一丝不易察觉的紧张。"咱家祖祖辈辈没出过秀才，"她一边拨弄着柴火，一边絮絮叨叨地说，火星随着她的动作噼啪作响，在昏暗的窑洞里闪烁不定，"你爹当年砸锅卖铁供你读书，就盼着你能鲤鱼跃龙门，给咱老张家争口气。"锅里的水开了，发出"咕嘟咕嘟"的声响，她起身舀水，蓝布围裙的下摆不经意间沾上了几片干枯的菜叶，那是日复一日操劳的痕迹，父亲则蹲在门槛上，吧嗒吧嗒地抽着旱烟，烟雾缭绕中，他的身影显得有些模糊,却透着一股不容置疑的坚定。

拿到录取通知书的那天，阳光格外灿烂，父亲特意穿上了压箱底的旧西装，那西装已经有些不合身，显得宽大而局促，他却宝贝似的，反复摩挲着烫金的校名，指腹一遍遍地描摹着那些字，仿佛要将它们刻进心里，忽然，他从怀里掏出一个用褪色的红布包裹得严严实实的小包，一层层打开，里面是一沓皱巴巴的零钱，有大额的，更多是毛票，凝聚着他半年的辛劳。"这是你爹攒了半年的卖粮钱，"他的声音有些发颤，眼眶微微泛红，"在外面别委屈自己，该吃吃该用用，钱不够了家里再想办法。"母亲站在一旁，悄悄地用衣袖抹着眼泪，嘴角却努力地向上扬起，挤出一个笑容："记得常打电话回来，家里都好，不用挂念。"那一刻，我手中的通知书仿佛有千斤重，承载的不仅仅是录取的喜悦,更是父母沉甸甸的爱与期盼。

离家那天清晨，天刚蒙蒙亮，薄雾如纱，尚未散尽，父亲执意要帮我挑担子，一头是铺盖卷，一头是装满家乡土特产的箩筐——母亲亲手烙的干粮、父亲炒的瓜子、还有自家树上结的干枣，每一件都带着家的味道，他沉默地送我到村口的老槐树下，那棵见证了村里无数悲欢离合的老树，枝叶依旧繁茂，班车缓缓驶来，又缓缓离去，我透过车窗回望，看见父亲佝偻的身影在晨雾中越来越小，最终成了一个模糊的黑点，就像地图上那个被我用红笔圈起的小圆点，那是我出发的地方，也是我永远的根，车窗上凝结的水汽模糊了视线，也模糊了我的双眼，我忽然明白，那些曾经看似遥不可及的远方，其实是由无数个这样的清晨、这样的背影、这样的爱意,一寸一寸铺就而成的。

大学图书馆里，窗明几净，我常常喜欢坐在靠窗的位置，阳光透过玻璃洒在书页上，温暖而明亮，看着窗外掠过的鸽子，它们自由地盘旋，总能轻易勾起我对家乡的思念，每当这时，总会想起家乡窑洞外那棵老槐树，想起父亲蹲在田埂上吧嗒抽烟的模样，青烟袅袅，是他思考时的习惯，有次视频通话，母亲兴奋地举着手机，给我展示家里新盖的瓦房，说地面多平整，窗户多明亮，语气里满是自豪，父亲则在镜头外大声地喊着："娃，家里一切都好，你就安心读书，别惦记家里！"背景里，邻居家的大黄狗正对着手机"汪汪"地吠叫，那熟悉的声音里，带着乡音特有的质朴与亲切,让我瞬间红了眼眶。

考场里的喧嚣渐渐散去，同学们三三两两地离开，夕阳透过窗户，在课桌上投下温暖而明亮的光斑，我轻轻抚摸着这张承载着无数期待与汗水的高考答卷，它像一张崭新的地图，指向我即将展开的全新人生，那一刻，我忽然懂得，所谓成长，不过是在一张又一张白纸上，用奋斗的笔墨，用青春的汗水，去描绘属于自己的远方，去书写属于自己的故事，而无论我走多远，飞多高，心中总有一张最珍贵的地图，它由父亲的爱绘制，指引着我回家的路，父亲在地图上划出的那条线，早已不仅仅是一条地理的脉络，它延伸成了我生命中最深刻的坐标，连接着黄土高原的厚重与深沉，也连接着未来天地的广阔与无垠，这纸上远方，是起点,也是归途。