2014高考零分作文，2014高考零分作文轰动全国

《在分数的废墟上种花》

当最后一门考试结束的铃声刺破夏日的沉寂，我合上语文试卷的刹那，考场窗外那株从水泥缝隙中倔强探头的蒲公英忽然闯入视野，它的根须在钢筋水泥的夹缝里蜿蜒盘曲，却依然固执地将白色绒毛吹向六月的苍穹，那一刻我豁然开朗：这场被奉为圭臬的"高考"仪式，或许从来就不是为了筛选出最完美的稻穗，而是要看清哪些种子能在贫瘠的土地上,依然记得如何生长。

阅卷老师大概会对我的作文蹙眉——没有引经据典的炫学，没有排山倒海的论证，甚至没有一个标准的"总分总"结构，我写的是监考老师鬓角渗出的汗珠，前排女生转笔时在空气中划出的银色弧线，是草稿纸上被我反复涂改的"我到底想成为怎样的人"，这些在评分标准里统统属于"无效内容"，就像蒲公英的绒毛，看似轻飘无用,却藏着整个草原的密码。

我们这一代人，从幼儿园起就被驯化成追逐"有用"的生物：要做标准答案里的正确选项，要做分数排行榜上的冰冷数字，要做老师眼中"有出息"的模板，于是我们削平棱角，修剪枝叶，把自己培养成温室里最完美的盆栽，直到某天站在高考的传送带上，才惊觉那些被量化的指标，从未测量过我们心跳的频率，从未计算过眼里的光芒,从未记录过梦想的形状。

记得模拟考失利时，父亲指着成绩单说："你这样下去，未来只能去搬砖。"我望着他眼角的皱纹，忽然想起他年轻时那个被搁浅的画家梦想——那个蒙尘的画夹在阁楼里沉默了整个夏天，我们总在用自己破碎的梦，去规训下一代的人生，就像用模具浇筑混凝土，以为这样就能建造出坚固的城堡,却忘了每块砖里都该有阳光的温度。

考场上，我邻座的男孩在草稿纸上折了一架纸飞机，当监考老师走近时，他慌忙用手掌盖住，可那架纸飞机的翅膀，依然在指缝间倔强地舒展，我想起《死亡诗社》里基廷老师的呐喊："诗歌、美丽、浪漫、爱情，这些才是我们活着的意义。"可我们的教育系统，却把这些都当作考试的边角料,随意丢弃在垃圾桶里。

分数就像冬天的积雪，覆盖了大地本来的颜色，我们总以为雪化后就能看见春天，却忘了有些种子，需要在雪地里积蓄整个冬天的力量，那些被我们视为"无用"的时光——读一本闲书的午后，画一幅涂鸦的黄昏，和好友畅想未来的深夜——或许才是生命最真实的根系，它们不会直接变成试卷上的数字，却能让我们在未来的风雨里,站得更稳。

走出考场时，夕阳正把教学楼的影子拉得很长，我看见几个同学在激烈地讨论答案，脸上带着或喜或忧的表情，忽然觉得这场考试像一场盛大的魔术，我们把押上青春，赌一个被社会承认的未来，可魔术的真相是，当我们把注意力放在扑克牌上时，袖口里藏着的那朵玫瑰,才是真正值得珍惜的东西。

或许真正的教育，不是培养会考试的机器，而是唤醒每个人心里那株蒲公英，它不需要肥沃的土壤，不需要精心的培育，只需要一点阳光，一点风，就敢把梦想的种子，撒向任何可能的地方，就像此刻我手中的笔，虽然写不出标准答案，却能在试卷的留白处,画出一个属于自己的春天。

多年后如果有人问我高考是什么，我会说那是一场盛大的成人礼，我们穿着统一的校服，坐在相同的考场，用笔尖在青春的考卷上刻下第一道划痕，划痕或许歪歪扭扭，字迹或许潦草不清，但那里面藏着最真实的我们——渴望被理解，却又害怕被定义；想要拥抱世界，却又蜷缩在安全的角落，而成长，就是带着这些不完美,依然勇敢地走向下一个考场。

当铃声最终消散在风中，我轻轻将试卷放进文件袋，忽然明白，那些被我们视为废墟的分数堆里，早已埋藏着绽放的密码，不是每个春天都从温室开始，有些花注定要生在裂缝里，才能学会把根扎进更深的土壤，而我们终将带着这些带着伤疤的种子，在人生的旷野上,种出属于自己的星辰大海。