高考满分作文加题目，高考满分作文加题目批注点评旁批

墨痕深处见星辰

高考结束那日，蝉鸣声歇，我走出考场，看见梧桐叶在风里打着旋儿落下，像无数只疲倦的蝴蝶，簌簌地吻着地面，监考老师收走答题卡时，我听见纸张摩擦的沙沙声，那声音轻柔得像春蚕食叶，却让我忽然想起父亲在灯下批改作业的模样——他总说，文字是有生命的，墨痕深处藏着星辰，藏着岁月,藏着人间的温度。

我的父亲是镇上的语文老师，他的书房永远弥漫着墨香与旧书的味道，那是一种混合着时光沉淀的芬芳，幼时我最爱趴在他的书案旁，看他用狼毫笔在宣纸上写字，他的手腕悬着，笔尖如游龙走凤，墨色在纸上晕开，时而如高山流水，时而如密雨敲窗，时而如老树枯藤。"写字如做人，"他常放下笔，用指腹摩挲着纸上的墨痕对我说，"起笔要藏锋，不露圭角；行笔要稳健，不疾不徐；收笔要利落，不拖泥带水，一步踏错，便失了风骨。"那时我不解其意，只觉得那些字在灯光下泛着温润的光，像极了夜空里的星星，遥远而亲切,引人遐思。

初三那年，我的作文总在及格线徘徊，像一只折翼的鸟，飞不上理想的枝头，父亲没有责备我，只是每天放学后让我坐在书桌前，抄一篇古文，从《兰亭集序》的飘逸，到《赤壁赋》的旷达；从《岳阳楼记》的忧思，到《醉翁亭记》的闲适，我的手腕酸得抬不起来，墨汁常常溅在作业本上，像丑陋的斑点，让我心生沮丧。"你看这王羲之的《兰亭集序》，"父亲指着字帖，眼中闪烁着光，"每一笔都有故事，墨色的浓淡、笔锋的转折，都是情感的起伏，写字不能只用手，要用心，用你的眼睛去看，用你的心灵去感受。"我凑近细看，忽然发现"之"字的捺画像一只展开翅膀的鸟，正欲冲向云霄；而"也"字的竖弯钩则像一位伛偻的老人，在岁月的长河中缓缓独行，那些曾经枯燥的文字,仿佛瞬间活了过来。

高考前的最后一次模拟考，我的作文被老师判为"偏题"，鲜红的叉号像一把利刃，刺痛了我的眼睛，那天晚上，父亲破天荒没有让我练字，而是带我去了后山，山上有座废弃的观星台，石阶上长满了青苔，踩上去软绵绵的，像踩在时光的碎片上，我们爬到顶端，父亲铺开一张宣纸，用毛笔蘸着清水在石板上写字，墨迹很快被风吹干，只留下淡淡的痕迹，像一场短暂的梦。"文字就像这水写的字，"他说，"重要的不是留下什么，而是书写时的专注与真诚，就像人生，重要的不是结果，而是过程中的投入与感悟。"话音刚落，夜空忽然亮起，一颗流星划过，拖着长长的尾巴，像一道银色的闪电，父亲指着那道光芒说："你看，真正的星辰从不需要刻意雕琢，它的光芒源于自身的燃烧。"那一刻,我仿佛被一道光照亮了心底的迷雾。

考场上，试卷铺开，我写下题目《墨痕》，父亲在观星台上的话，那些抄写过无数遍的古文，宣纸上晕开的墨色，像电影般在脑海中回放，我没有写华丽的辞藻，只写了三个故事：王羲之醉酒写《兰亭集序》时，墨色在纸上如云烟缭绕，那是文人风骨的洒脱；颜真卿祭侄时，笔锋里的悲愤如刀刻斧凿，那是家国大义的悲壮；还有父亲在灯下教我写字时，眼里的温柔如星光闪烁，那是亲情的温暖，我写着写着，笔尖仿佛有了温度，墨痕也仿佛有了生命，忽然，我明白父亲说的"用心"是什么——不是技巧的堆砌，而是情感的真诚,是将灵魂融入字里行间。

成绩出来那天，阳光正好，父亲正在书房整理旧书，阳光透过窗棂，洒在他斑白的鬓角上，我把成绩单放在他桌上，他抬头看我，眼角的皱纹像墨色的涟漪，温柔地漾开。"知道为什么叫'墨痕'吗？"他问，声音低沉而富有磁性，"因为真正的痕迹，不是写在纸上，而是刻在心里的，它会伴随你一生，指引你前行。"他拿起毛笔，饱蘸浓墨，在宣纸上写下四个字："见天地心"，墨色浓重，力透纸背，像夜空中最亮的星,闪耀着智慧与温情的光芒。

如今我常想起那些抄写古文的夜晚，墨香混着窗外的桂花香，在空气里浮动，沁人心脾，文字是有生命的，它藏在父亲的毛笔尖上，藏在观星台的石阶上，藏在每一个用心书写的人心里，墨痕深处，自有星辰大海；字里行间，可见天地人心，那是我一生中最宝贵的财富,也是我前行的力量。