2017高考全国卷语文2，2017高考全国卷语文诗歌鉴赏及答案

《书架上的星辰》

老宅的书架在梅雨季里又添了新痕,木纹深处沁着水汽，像极了那年高考后我攥着成绩单时手心的汗，黏腻而沉重，父亲蹲在书架前，用一块旧绒布缓缓擦拭《史记》的封皮，竹布扫帚划过书页的簌簌声，与窗外的雨丝缠绵悱恻，织成一张密密的网，将时光也一并网罗其中。

那年我十七岁,正站在人生的第一个渡口，茫然四顾，书架上的书是父亲半生的心血，也是他为我铺设的阶梯：《资治通鉴》的硬壳封面被他摩挲得温润如玉，泛着幽微的光；《红楼梦》的扉页上，他用红笔细细圈出金陵十二钗的判词，墨迹已有些晕染，却依旧力透纸背；《鲁迅全集》的页脚卷着毛边，夹着他批注的便签，字迹遒劲，如刀刻斧凿，他总说：“读书就像搭梯子，一本一本踩上去，才能摸到天上的星辰。”可那年夏天，我连梯子的第一级都踩得摇摇晃晃，终究是跌了下来。

复读的日子像浸了水的棉絮,沉重而潮湿，每一分每一秒都压得人喘不过气，每天清晨五点半，当城市还在沉睡，书架上的《本草纲目》便准时在台灯下泛起冷冽的光，我盯着那些虫草图谱，总觉得它们扭曲的形态在无声地嘲笑我的愚笨，班主任的话如针般刺耳：“你就像这书架上的书，装得太多，消化不了，反而压垮了自己。”我把这句话写进日记本，墨迹在泪水中晕开，可第二天清晨，闹钟响起时，我依然机械地把《高等数学》摊开在桌前，与那些枯燥的公式面面相觑。

转折发生在一个暴雨夜,雷声如巨兽般在云层中翻滚，我躲在阳台抽烟，猩红的火光在指尖明明灭灭，忽然瞥见一个熟悉的身影在雨幕中疾奔，是父亲，他撑着一把旧伞，佝偻着背，正往书架的方向跑去，雨水顺着他斑白的鬓角和雨衣的褶皱肆意流淌，他像一叶孤舟，在茫茫雨海中艰难泊向那座承载着记忆的岛屿，他把《庄子》一本本小心翼翼地搬到屋里，又用干布仔细擦干书脊上的水渍，动作轻柔得如同在安抚一个受惊的孩子，昏黄的灯光下，他的白发像落了一层霜，我忽然想起，许多年前，他也是这样踩着板凳，踮起脚尖，将一本崭新的《安徒生童话》放在我够不到的高处，笑着说：“好东西，总要踮起脚才能够得着。”那一刻，烟蒂烫到了指尖，我却浑然不觉。

后来,我考上了师范大学，临行前，父亲往我行李箱里塞了本泛黄的《人间词话》，扉页上，他用钢笔写着：“昨夜西风凋碧树，独上高楼，望尽天涯路。”字迹清瘦，力道却如千钧，火车开动时，我看见他站在老宅的桂花树下，身影在晨光中渐渐模糊，手里还紧紧攥着那把用了二十年的竹布扫帚，仿佛那是他与我之间唯一的牵绊，而身后的书架，在晨曦中静静伫立，像一位沉默的守门人，守护着过往，也目送着远方。

我在中学教语文,教室后排的书架上摆满了学生捐赠的书，每一本都带着年轻的温度，有个总低着头的女孩，送了本《海子的诗》，扉页上用娟秀的字迹写着：“面朝大海，春暖花开。”我摩挲着那些字，想起父亲当年擦书的样子，突然彻悟：书架上的每一本书，都是一颗星辰，有的明亮如炬，有的黯淡如尘，却都在各自的轨道上，散发着独一无二的光芒，照亮了来时的路，也指引着去往的方向。

前几天我回老宅,发现父亲给书架装上了玻璃门，他笑着解释：“怕你弟弟再乱涂乱画。”阳光透过玻璃，温柔地洒在《史记》的“太史公曰”上，那些千年前的文字仿佛被注入了新的生命，突然有了温度，我凝视着光斑中父亲日益苍老的面容，想起那个暴雨夜，他抱着湿漉漉的《庄子》站在雨里的样子，原来所谓传承，并非刻意的说教，而是用自己的体温，为下一代焐热那些古老星辰的微光，让它们在新的时代里，重新闪耀。

书架上的书又添了新的,泛着油墨的清香，夹杂着孩子们蓬勃的朝气，而我知道，无论走多远，行至何方，那些带着父亲手温的书页，永远是我抬头就能看见的星辰，是我灵魂深处永不熄灭的灯塔。