高考读中专，读中专可以参加高考吗

《岔路口的星光》

高考放榜那日,林晓站在阳台上看天，云层厚重得像浸了水的棉絮，压得人喘不过气，手机屏幕亮了又暗，是母亲发来的信息："查了吗？不管怎样，妈都支持你。"她指尖悬在查询按钮上，终究没有点开，晚风掀起她的衣角，像无数双无形的手推着她，又像在挽留。

成绩单是三天后收到的,薄薄一张纸，却重得能压垮十七岁的整个夏天，分数够上二本线，但志愿填报时，林晓在"是否服从调剂"后面打了勾，又在最后一栏郑重填下"烹饪中专"四个字，班主任的电话追了过来，声音里满是不可思议："晓晓，以你的成绩，为什么不上大学？"她握着电话，听见自己的声音像隔着一层水雾："老师，我想学门能安身立命的手艺。"

这个决定在亲戚间炸开了锅,大伯在家族群里发了长长的语音，大意是"寒窗十二载，岂能为了一纸文凭放弃前程"；小姑则直接打来电话，语气里藏不住失望："你这是自毁前途，以后怎么找体面的工作？"林晓把手机调成静音，走到院子里看母亲晒的辣椒，红的、黄的辣椒挂在竹竿上，在风里轻轻摇晃，像一群沉默的辩手，又像母亲欲言又止的眼神。

母亲始终没说一句话,只是在她收拾行李时，往箱子里塞了三双厚实的布鞋。"中专苦，脚底下要穿得舒服些。"母亲的手粗糙得像老树皮，掌心有常年劳作留下的茧，摩挲着林晓的背时，却像一片柔软的云，林晓突然发现，母亲眼角的皱纹，比晒干的辣椒还要深。

开学那天,林晓拖着行李箱站在校门口，校牌上"烹饪中专"四个烫金大字在阳光下泛着刺眼的光，校园里弥漫着油烟和香料的混合气味，与想象中大学校园的墨香截然不同，她低头看自己洗得发白的牛仔裤，突然有些恍惚——这条路，真的是自己选的吗？还是说，这是母亲用沉默为她铺就的路？

专业课比想象中更累,凌晨五点起床练习刀工，手指被磨出细密的茧；站在灶台前颠勺，胳膊酸得抬不起来；切土豆丝时，要求粗细均匀，差一丝一毫都要被老师用尺子量过，林晓曾躲在储物间偷偷哭过，不是因为累，而是因为发现"学手艺"远比想象中艰难，它不是电视剧里主角灵光一现的顿悟，而是日复一日的重复与打磨，是汗水浸透围裙后，依然要把土豆丝切成"银针"般的耐心。

转机出现在第二学期的技能大赛,林晓代表班级参赛，题目是"传统与创新"，她想起小时候母亲做的梅菜扣肉，肥而不腻，入口即化，却总觉得少了点什么，于是她尝试用低温慢煮的方式处理五花肉，又加入了自己熬制的青梅酱，让传统菜多了一丝清新的层次感，比赛那天，她站在灶台前，手稳得没有一丝颤抖，当评委品尝时，那位头发花白的老厨师突然放下筷子，说："这道菜，有温度。"

那天晚上,林晓给母亲打电话，声音带着哭腔："妈，我拿奖了。"母亲在那头沉默了很久，久到林晓以为信号断了，才缓缓开口："晓晓，妈知道你能行，路是自己选的，只要不回头，总能走到亮堂处。"电话那头，传来母亲轻轻的抽泣声。

毕业后的林晓没有像同学那样扎堆进五星级酒店,而是选择了一家藏在深巷的私房菜馆当学徒，老板是个五十多岁的男人，对食材挑剔到近乎苛刻，却愿意把珍藏二十年的老菜谱教给她，林晓跟着他学做佛跳墙，从选鲍鱼到炖汤，每一个环节都一丝不苟，有一次，她为了熬出一锅完美的鸡汤，守在灶台前六个小时，直到汤汁浓得能挂住勺子，飘出琥珀色的光泽。

如今的林晓已经是一家知名餐厅的主厨,她的菜单上，既有改良版的传统菜，也有融合了西式料理的创新菜，常有食客问她："林主厨，你后悔没上大学吗？"她总是笑着摇头，端上一盘刚出炉的桂花糯米藕："大学教会人仰望星空，而中专教会我如何点亮手中的灯，条条大路通罗马，只是有人骑马，有人步行，有人——在灶台前，把日子熬成一锅浓汤，自有其滋味。"

夜深了,林晓站在厨房里，看着灶上的火焰跳跃，像极了当年那个站在阳台上看天的女孩，那时的她以为高考是人生的唯一岔路口，后来才明白，真正的选择，从来不是在"上不上大学"之间，而是在"是否愿意把一件事做到极致"的执着里，星光或许不在远方，而在每一个低头打磨的当下，在母亲塞进行李箱的那三双布鞋里，在那一道道有温度的菜里。

就像此刻,她掀开锅盖，白雾腾起中，仿佛看到了母亲晒辣椒的身影，看到了自己十七岁那个夏天，所有迷茫与坚持，最终都化作了灶台上跳跃的星光。