高考加油，高考加油的

在六月的晨光里，我们写下青春的答卷

六月的风总带着点躁动，裹着槐花的甜香，从窗缝钻进高三教室时，轻轻拂过趴在桌上的学生，让他们不自觉地抬起头，黑板右上角的倒计时数字从三位数滑向两位数，再从两位数缩成个位数，像一根被不断拧紧的发条，勒得呼吸都染上了急促的重量，课桌上的书堆成连绵的小山，山缝里插着各色便利贴：有的用红笔写着“数学公式再默三遍”，有的画着咧嘴笑的太阳，还有的干脆是潦草的“再熬一晚，明天就是晴天”——那些细碎的字迹,是青春写给自己的加油诗。

那些被晨光吻过的笔尖

清晨六点半的走廊，总飘着窸窸窣窣的翻书声，纸张摩擦的沙沙里，藏着少年人不愿示人的倔强，最东边的那个位置，总坐着一个扎低马尾的女生，她的笔记本边角卷了毛边，里面密密麻麻记着英语单词和古诗文，笔迹时而工整时而潦草，像是被晨光揉皱了的心事，有天早自习，我看见她对着“青青子衿，悠悠我心”发了很久的呆，指尖悬在纸页上方，像是要抓住什么，直到晨光完全爬上她的睫毛，她才用笔尖轻轻划掉这句，在旁边写下“但为君故，沉吟至今”——原来古诗里的情愫，早被她酿成了追赶时光的酒，一口一口，饮下的是不甘,咽下的是坚定。

后排的男生总在课间刷数学题，草稿纸用了一沓又一沓，红笔的批注像蛛网一样爬满纸面，有时是“这里要用洛必达”，有时是“辅助线画反了”，还有时是画哭脸的表情，有次他趴在桌子上叹气，同桌拍拍他的背，从抽屉里摸出一颗大白兔奶糖：“最后一道大题难不住你，就像上次模考，你总能从绝路里杀出条路。”他剥开糖纸，奶香在空气里散开，含在嘴里，甜味慢慢化开，连紧锁的眉头都舒展了些,像被糖纸裹住了所有疲惫。

教室后门的“荣誉墙”上，贴着历届学长学姐的录取通知书，最显眼的是那张清华大学的录取通知书，照片里的男生穿着洗得发白的校服，笑得露出两颗小虎牙，眼睛亮得像盛着星星，班主任说那是五年前的学生，现在在实验室做科研，每年六月都会发邮件回来：“告诉学弟学妹们，高考是青春的逗号，不是句号，你们现在熬的夜，都会变成未来路上的星光。”我们望着那张照片，好像看见了自己的未来,在远方闪闪发亮。

藏在试卷里的温柔

高考前的最后一次班会，班主任没有讲大道理，只是搬了一箱矿泉水放在讲台上：“每人一瓶，喝完记得把空瓶给我。”我们面面相觑，直到有同学打开瓶盖，发现瓶盖内侧贴着小纸条——“你做过的每一道题，都算数；你熬过的每一个夜，都有光。”字迹是班主任的，带着点微微的颤抖，那一刻，教室里突然安静下来，有人开始小声抽泣，有人笑着擦眼泪，连平时最调皮的男生都把矿水瓶握得很紧，仿佛那不是水,而是滚烫的鼓励。

晚自习时，数学老师抱着试卷走进来，眼镜片上沾着粉笔灰，头发有些凌乱：“最后一节答疑课，有问题的尽管问。”话音刚落，讲台就围满了人，他蹲在课桌间，指着导数题的步骤耐心讲解，声音温和得像春天的溪流，偶尔有同学没听懂，他会皱着眉重复一遍，直到对方点头才放心，窗外的月光洒进来，照在他花白的鬓角上，突然想起他常说：“我教了二十年书，见过太多学生紧张到掉眼泪，其实高考就像一场春播，你们只管用心耕耘，秋天自有收获。”他的声音里没有催促，只有笃定，让我们突然觉得，那些解不出的题,好像也没那么可怕了。

那些比分数更重要的东西

有天放学，我在校门口看见一个女生蹲在路边哭，肩膀一抽一抽的，她的妈妈蹲在她身边，轻轻拍着她的背，声音很轻：“哭出来就好，妈妈知道你累，但无论结果怎么样，你都是妈妈的骄傲。”女生抬起头，眼泪挂在脸上，却露出一个比阳光还亮的笑容，像雨后的彩虹，她们牵着手往家的方向走，背影被路灯拉得很长，突然觉得，高考从来不是一个人的战役，它牵动着整个家庭的期盼与爱——父母的每一句“别熬夜”，老师的每一次“再讲一遍”，同学的每一张“加油”纸条，都是藏在试卷里的温柔,比任何分数都更让人心安。

操场边的梧桐树又抽了新芽，三年前我们刚入学时，它们还只有手腕粗，树皮粗糙得像老人的手，现在树冠已经能遮住大半片阳光，夏天时，我们在树下背单词，风穿过树叶，沙沙声像在为我们伴奏；秋天时，金黄的落叶铺满操场，我们捡起来当书签，写下“前程似锦”；