高考一模，高考一模二模三模哪次最接近高考

三月的风，吹过一模的考场

三月的阳光总带着点怯怯的暖，像刚睡醒的猫，轻悄悄地踱过教学楼的玻璃窗，在走廊里投下斑驳的光影，明明暗暗地晃动着，高三（7）班的教室里，空气却凝得像块冻住的蜜，沉甸甸地压在每个人心上，只听见笔尖划过纸张的沙沙声，偶尔夹杂着压抑的咳嗽，像一群被关在笼中的雀鸟，扑棱着翅膀，却连鸣叫都怕惊扰了这紧绷的寂静，这周，全市高三一模考试正进行到第二天，数学考试的余韵还残留在空气里，最后一道解析几何题的辅助线，还歪歪扭扭地趴在许多人的草稿纸上，像一道没愈合的伤口,隐隐作痛。

林晓把最后一道大题的答题卡填满时，窗外的玉兰花恰好落了一瓣在她摊开的错题本上，那花瓣是浅粉色的，边缘带着点焦糖般的暖色，像她此刻悬着的心，轻飘飘地没着落，数学一直是她的软肋，为了这次一模，她把近五年的高考真题翻得卷了边，草稿纸用掉两大本，上面的公式密密麻麻，像蚂蚁搬家，连她自己都认不出哪道题对应哪片“蚁群”，可考试时，她盯着那道椭圆题，脑子里突然一片空白，公式像被橡皮擦擦掉了似的，怎么也想不起来，交卷铃响的前一分钟，她凭着感觉写了几个步骤，汗珠从额角滑落，洇湿了答题卡的边角，晕开一小片模糊的阴影,像她心里没说出口的慌张。

“这次数学难吗？”同桌陈默凑过来，眼睛亮得像淬了水的黑曜石，闪烁着少年人特有的锐气，他是班里的学霸，常年稳居年级前十，这次一模的目标是市状元，连走路都带着风，林晓摇摇头，没说话，把错题本上的花瓣轻轻夹进课本里，花瓣背面有她刚写的一行小字：“别慌，下次会更好。”字迹歪歪扭扭，却透着一股倔强——这是她每次考砸后，对自己说的唯一一句话，像在黑夜里给自己点的一盏小灯，虽然微弱,却能照亮脚下的路。

教室后排的苏晴正对着镜子发呆，指尖无意识地摩挲着镜框，她是艺术生，刚结束省统考回来，文化课落下了整整两个月，为了补上进度，她每天只睡四个小时，早上五点半爬起来背单词，晚上十一点还在刷文综真题，眼下的黑眼圈像两团化不开的墨，在苍白的脸上格外明显，一模模拟考，她的语文作文只得了42分，老师在评语里写：“空有华丽辞藻，却缺少真情实感。”苏晴看着镜子里的自己，突然想起集训时，老师在画室里说：“艺术是孤独的，可孤独不是用来博同情的，是用来沉淀作品的。”她深吸一口气，从笔袋里拿出口红，在镜子上轻轻画了个笑脸，歪歪扭扭的，嘴角却上扬着，像一束光，刺破了紧绷的空气,照亮了她紧绷的脸。

走廊尽头的办公室里，班主任李老师正对着电脑屏幕发呆，屏幕上是这次一模的班级平均分，比上次模拟考低了整整5分，那数字像根细针，扎进她疲惫的眼底，数学组的老师发来消息：“最后一道题区分度太高，好学生没拉开差距，差学生直接崩了。”李老师叹了口气，揉了揉太阳穴，想起自己刚当班主任时，也是这样比学生还焦虑，生怕他们考不好，后来她才明白，高考就像一场马拉松，一模只是中间的补给站，不是终点，她打开抽屉，拿出一个铁盒，里面装着学生们的“心愿纸条”——“我想考去北京，看故宫的雪”“妈妈，我下次会进步的”“老师，我想当一名医生，救死扶伤”，她拿起一张纸条，上面画着个歪歪扭扭的太阳，旁边写着：“李老师，别担心，我们会加油的。”那是林晓写的，字迹虽然歪歪扭扭，却像破土而出的芽,透着一股不服输的劲儿。

下午的英语考试铃声响起时，阳光正好斜照进考场，落在每个人的答题卡上，像铺了一层金色的纱，林晓拿起笔，在作文纸上写下第一句话：“三月