高考那年遇见你，高考那年遇见你电影

六月的风,吹过遇见你的那个夏天

六月的空气总是带着种黏稠的甜,混杂着栀子花的香气和教室里挥之不去的粉笔灰味，高三（7）班的吊扇在头顶嗡嗡地转，将倒计时牌上“15天”的数字切割得忽明忽暗，我趴在堆满习题册的课桌上，看着窗外的香樟树叶子被风卷得沙沙响，突然觉得那些密密麻麻的公式和古文，都变成了模糊的色块，在眼前晃来晃去。

那时我像根绷得太紧的弦,每天的生活被“五三”“真题”和“模拟卷”填满，连做梦都在解圆锥曲线，班主任总说“这是黎明前的黑暗”，可我总觉得，这黑暗长得望不到头，直到那天下午，阳光斜斜地照进教室，在你转身的瞬间，撞进了我低垂的眼眸。

你坐在斜前方的位置,浅蓝色的校服衬衫袖口卷到手肘，露出一段白皙的手腕，你正低头在笔记本上写什么，笔尖划过纸面的沙沙声，和吊扇的嗡鸣混在一起，竟有种奇异的安抚感，我鬼使神差地抬了抬头，恰好你转过头来，手里捏着支黑色的中性笔，笔帽上画着个小小的黄色笑脸。

“同学，能借一下胶带吗？”你的声音很轻，像羽毛扫过耳膜，我愣了愣，从笔袋里翻出胶带递过去，指尖不小心碰到你的手指，你迅速缩回手，耳尖泛起淡淡的红。“谢谢。”你接过胶带，对我笑了笑，那双眼睛弯成了月牙，像盛着夏天的星星。

那天之后,我开始不自觉地留意你，你总是在早读时提前十分钟到教室，默默地整理好课桌上的资料，然后从书包里拿出一个小保温杯，里面装着热牛奶；你会在数学课老师提问时，悄悄在草稿纸上画出可爱的小兔子；你会在晚自习后，把写满笔记的笔记本细心地夹在课本里，再用彩色贴纸折个小蝴蝶贴在封面上。

我们真正熟悉起来,是在一次模考后的下午，我的数学考砸了，趴在桌子上，眼泪不争气地砸在试卷上，你轻轻拍了拍我的背，从口袋里摸出一颗薄荷糖剥开，递到我面前。“别哭啦，”你说，“你看这道题，其实辅助线这么画就简单多了。”你拿起我的笔，在草稿纸上画下清晰的辅助线，阳光照在你专注的侧脸上，长长的睫毛在眼下投出一小片阴影，那一刻，我突然觉得，那些解不出的难题好像也没那么可怕了。

我们开始一起晚自习,你坐在我旁边，遇到不会的题就小声讨论，你总能用最简单的方法讲明白复杂的知识点，就像把一团乱麻轻轻理顺，你告诉我你喜欢画画，说以后想考去海边城市的大学，画遍所有的日出和日落，你说：“你看窗外的云，每天都不一样，就像我们解的每道题，答案不一样，但过程里藏着惊喜。”我顺着你的目光看去，傍晚的云被染成温柔的橘粉色，像你画在笔记本上的小太阳。

高考前一天,教室里弥漫着紧张的气氛，大家都在默背知识点，你却从书包里拿出一个小铁盒，里面装着各种颜色的便签纸。“来，我们写点愿望吧！”你笑着把纸条递给我，我在纸条上写下“数学别算错”，你写下“考完去吃校门口的冰粉”，然后把纸条折成小船，放进铁盒。“等考完试，我们一起把它们挂在香樟树上，”你说，“让风带着我们的愿望飞。”

考试那天,你穿了一件浅黄色的连衣裙，站在考场门口对我比了个加油的手势，走进考场时，我回头望了一眼，你站在香樟树下，阳光穿过树叶的缝隙，在你身上洒下斑驳的光影，我突然想起你说过的话，心里莫名安定下来。

最后一门考完,铃声响起的那一刻，教室里爆发出巨大的欢呼声，我冲出考场，在人群中一眼看到你，你跑过来，抱住我，声音里带着哭腔：“我们考完啦！”我们一起把那些写满愿望的纸条挂在香樟树上，风一吹，纸条们像一群白色的鸽子，在枝头轻轻摇晃。

后来我们去了不同的城市,但每年六月，我都会想起那个夏天，想起教室里的吊扇，想起你递来的薄荷糖，想起挂在香樟树上的纸条，想起你眼里的星星，原来有些遇见，就像六月的风，温柔地吹过青春，然后留下满世界的清香。

如今我依然保留着那个小铁盒,里面装着我们当年的纸条，每当遇到困难时，我就会打开它，看看那些歪歪扭扭的字迹，想起那个穿着浅蓝色衬衫的女孩，想起她教会我的：青春里的每一道题，都会有答案；每一次遇见，都是岁月的礼物。