高考家长寄语，高考家长寄语简短精辟

我们陪你，不止为了那张录取书

清晨六点半,厨房的抽油烟机还没响，我已经站在灶台前，小米粥在砂锅里咕嘟咕嘟，锅盖边缘溢出细密的水汽，像你小时候总爱趴在窗边看的雾，案板上切着苹果，果皮连成一条长长的红绳，我记得你小时候总抢着连着果皮把苹果转圈，说这样能“长高长聪明”，现在苹果快切完了，你房间的灯还没亮——我知道你昨晚又学到十一点半，台灯的光从门缝里漏出来，像一捧小心翼翼的月光。

其实这几天,我总想起你第一次背上书包的样子，那天你攥着我的手，书包带子勒得你肩膀往下坠，却还是梗着脖子说“妈妈我自己走”，后来你上小学，每天放学都要在校门口的梧桐树下等我，书包里装着歪歪扭扭的拼音本；上初中，你开始偷偷在日记本里写“烦死了，数学题好难”，却在拿到满分试卷时，把卷子折成纸飞机，飞到客厅沙发上说“妈妈你看”；高中住校，每次放假回家，行李箱里总塞着洗干净的校服，和一张写着“食堂的饭不如家里的香”的小纸条。

这些碎片像散落的拼图,在我脑海里慢慢拼出你的样子：一个会为了解不出数学题掉眼泪，却会在擦干眼泪后重新拿笔的孩子；一个会因为考试失利把自己关在房间，却在第二天早上六点半准时出现在书桌前的孩子；一个会在深夜给我发消息说“妈妈你别等了，我先睡了”，却在周末早起给我煮一碗面的孩子，所以孩子，当你说“妈妈我好怕考不好”的时候，我多想告诉你：我们早就不是在“等”一张录取书了——我们是在“看”一个长大的孩子，如何把脚下的路，一步一步走成自己的模样。

这几天你总说“压力大”，其实我和你爸爸也偷偷紧张，我们会因为你皱一下眉就放下手里的遥控器，会在你背书时蹑手蹑脚地经过你门口，会因为你多吃一口饭就开心半天，但我们也在学着“退后一步”：不再问你“今天复习得怎么样”，而是说“累了就歇会儿，冰箱里有你爱吃的草莓”；不再在你刷题时说“早点睡”，而是轻轻给你披件外套，把牛奶放在你手边，我们怕给你添麻烦，又怕你觉得我们不够关心你——就像小时候你学骑自行车，我们扶着车尾跑得气喘吁吁，却在你骑稳的第一秒，悄悄松开了手，那种既想牵住又想放手的矛盾，大概就是父母最笨拙的温柔。

你知道吗？上周我整理你的书桌，翻到了你初中的日记本，有一页写着：“今天老师说，高考是人生的转折点，我一定要考上重点高中，然后考上好大学，让爸爸妈妈骄傲。”旁边画着一个歪歪扭扭的奖杯，旁边写着“加油”，那一刻我突然鼻子发酸——原来我们从你小时候说的“要爸爸妈妈骄傲”，到现在的“只要你尽力就好”，中间隔着那么多年的成长，我们也在学着做父母：从教你系鞋带、扎辫子，到教你面对挫折、接纳自己；从希望你“考第一”，到希望你“每天都能睡个好觉”。

其实高考是什么？它是一场考试，也是你十八岁前最盛大的一场“成人礼”，你会坐在考场里，看着试卷上的字迹从紧张到流畅，你会想起无数个清晨的闹钟、深夜的台灯，想起和同桌一起刷题的夜晚，想起妈妈放在书包里的牛奶，想起爸爸拍着你肩膀说的“别慌”，这些记忆会像你小时候攒的糖，在你未来的日子里慢慢融化，甜过任何一张录取书。

所以孩子,考试那天，你会走进考场，而我们会在考场外的大树下等你，树影斑驳，像你小时候画的太阳，有光，也有阴凉，我们不会说“加油”，因为我们知道，你已经攒了足够的勇气；我们不会问“考得怎么样”，因为我们知道，你已经尽了最大的努力，如果出了考场，你笑着跑过来，我们会给你一个大大的拥抱；如果你红了眼眶，我们会递上纸巾，说“没关系，我们带你吃你爱吃的火锅”。

最后想告诉你：我们爱你，不是因为你考了多少分，而是因为你是你——是你会在我们生病时，学着熬一碗粥；是你会在下雨天，记得提醒我们带伞；是你会在深夜写完作业后，悄悄给阳台的花浇水，这些细碎的温柔，比任何“优秀”都更珍贵。

放轻松去考吧,把笔握稳，把题看清，把会的都写对，把不会的都尽力，考完试，我们一起去旅行，去看你一直想看的大海，去吃你念叨了很久的冰淇淋，去把这几年没时间看的电影都补回来，未来的路还很长，会有更多的考试，更多的挑战，但无论你走到哪里，我们都会是你身后的那棵树，给你遮风挡雨，也给你看世界的光。

厨房的粥快好了,苹果的香气飘满了屋子，你房间的灯亮了，我知道新的一天开始了，孩子，高考只是你人生的一站，不是终点，我们陪你走了这么远，还会陪你走更远的路，而你要记得，无论结果如何，你永远是我们最骄傲的孩子——因为你在长大，在努力，在成为更好的自己，这就够了。

好了,去吃早餐吧，粥温着呢。