高考前感言，高考感言简短精辟

写在高考前二十日

台灯的光在书桌上摊开一片暖黄的湖泊,湖泊里漂着三沓写满字的试卷，一沓是错题本，一沓是真题集，最上面那沓，是昨天刚模考完的语文卷，我盯着作文题“时间的褶皱”出神，忽然听见窗外有鸟叫，清亮的一声，像把沉闷的玻璃窗敲出了道裂缝。

三年前拖着行李箱走进高中校门时,我以为高考是座远在天边的山，山巅飘着模糊的旗子，写着“两个字，后来才发现，它其实是条蜿蜒的隧道，我们背着书包，一步一步往里走，两壁的灯光从明亮到昏暗，再从昏暗重新亮起，高一的秋天，我总在早自习时趴在窗台上看操场上的银杏叶，它们被风卷着打转，像一群金色的蝴蝶，那时觉得时间慢得像爬行的蜗牛，连阳光穿过树叶的缝隙，都要在课桌上挪好半天，高二的冬天第一次模考，我拿着比分数线低三十分的成绩单，在教学楼后的雪地里站了很久，雪花落在睫毛上，融成冰凉的水，混着眼泪一起往下淌，那时隧道里的灯忽然灭了，我摸着黑往前走，总觉得前方是堵冰冷的墙。

直到高三的春天,墙后面好像透出了光，每天清晨五点半，宿舍楼道的灯准时亮起，像一串串悬在空中的星星，我们裹着厚厚的校服排队去操场，嘴里呼出的白气在冷空气里凝成云，又散开，班主任老陈总走在队伍最后，他手里捧着保温杯，杯身上印着“天道酬勤”，四个字被热水泡得发白，有次我跑得太急，差点撞到他，他伸手扶了我一把，掌心粗糙，带着粉笔灰的痕迹：“慢点，路还长着呢，别急着赶。”那天早读，我翻开英语书，发现夹在里边的便利贴上，是他写的一行小字：“你看，冬天里的种子，都在土里悄悄长根呢。”

原来时间真的有褶皱,我们以为被浪费的晨读、走神的课堂、沮丧的眼泪，都被时光的手仔细折了起来，藏在记忆的褶皱里，成了日后对抗疲惫的铠甲，比如现在，我坐在书桌前，能想起高二晚自习后，和同桌小林趴在走廊上背单词，月光把我们的影子拉得很长，像两株并肩生长的树；能想起模考失利时，数学老师把我叫到办公室，指着错题本说：“你看这道题，你上次错了，上次上上次也错了，但你这次步骤写对了，只是算错了数字——这就是进步啊。”那些当时觉得过不去的坎，原来都在时光的褶皱里，被悄悄熨平了。

现在的隧道里,灯光越来越亮，倒计时牌上的数字从三位数变成两位数，像悬在头顶的沙漏，每一粒沙落下都砸在心里，却不再让人恐慌，我开始在错题本的扉页写“加油”，在真题集的角落画笑脸，甚至在晚自习后，会绕到操场跑两圈——不是为了减肥，是为了听听风穿过树叶的声音，告诉自己：你看，你还在往前走啊。

前几天整理书架,翻出高一的日记本，第一页写着：“我要考去北京，去看故宫的雪，去听未名湖的鸟叫。”笔迹歪歪扭扭，却带着少年人最执拗的光，现在的我依然想去北京，却不再只是为了一片雪或一声鸟叫，而是想看看，那些在时光褶皱里悄悄扎根的种子，能不能在盛夏开出花来。

高考前二十日,台灯的光依然暖，窗外的鸟又叫了一声，这次，我听见了翅膀扇动的声音，那是我们的翅膀，在时光的褶皱里，慢慢变得有力，即将飞出隧道，去迎接真正的黎明，笔尖在纸上划过，沙沙的声响里，我好像听见时光在说：“别怕，你们走过的每一步，都算数。”

合上笔盖的刹那,有侠客收剑入鞘的骄傲，原来所谓高考，不过是青春给我们的一封情书，写着：“你看，你们真的，很棒啊。”