高考旗袍向日葵，高考穿旗袍拿向日葵什么意思

《旗袍裁出的向日葵》

六月的晨光总带着点毛茸茸的暖意,林溪站在衣柜前，指尖抚过那件靛蓝底色的旗袍，衣料是母亲从老裁缝铺淘来的真丝，洗得微微泛白，领口和袖口却用同色丝线绣着一圈向日葵——花瓣是细密的缎面针法，花盘中心用金线勾勒出细密的纹路，像把整个夏天的阳光都缝了进去。

"这是妈高三那年给自己做的，"母亲的声音从厨房传来，带着煎蛋的油香，"那年她没考上大学，后来穿着这件旗袍去做了裁缝，说向日葵得跟着太阳走，日子总能过明白。"

旗袍的腰线收得恰到好处,林溪在镜子前转了个圈，向日葵绣样在腰间轻轻晃动，像一群被惊醒的小太阳，明天就是高考，她穿这件旗袍走进考场，就像把母亲的青春和自己的未来叠在了一起。

高三下学期的晚自习,林总在书堆里抬不起头，数学卷子上的抛物线像迷宫，英语阅读理解里的单词全在跳舞，她盯着窗外那株被台风刮歪的向日葵，忽然想起母亲说过的话："你看那花，头被压低了，根还抓着土呢。"那天晚自习后，她在操场边蹲了半小时，用书包带子把向日葵的茎杆和竹竿绑在一起，花盘歪着头，却依然朝着教学楼的灯光。

母亲做旗袍的手艺是跟老裁缝学的,林溪小时候总爱看她穿针引线，针线盒在窗边的小桌上，顶盖磨得发亮，里面躺着各色丝线，还有一把用了二十年的银顶针，母亲总说："裁衣服要量三尺寸，少一分短一寸，做人也一样，得心里有数。"可林溪总觉得自己的尺寸量不准——模考成绩像过山车，老师的期望像压箱底的嫁衣，沉重得让她喘不过气。

高考前三天,母亲把旗袍从樟木箱里取出来，用蒸汽熨斗仔细烫平，靛蓝的底子在蒸汽里泛着光，向日葵的花瓣仿佛要活过来。"妈当年穿这件旗袍，去城里的大裁缝铺应聘，"母亲的手指抚过丝线，"老板娘说这花绣得'活'，像能跟着人走，后来我才知道，那是因为绣的时候，我脑子里想着的就是你外婆种的向日葵——她总说，人活着，得像向日葵一样，心里得有个要追的光。"

考场外的梧桐树沙沙作响,林溪抚平旗袍上的褶皱，向日葵绣样贴着心口，发卷子的时候，她的指尖碰到冰凉的桌角，忽然想起母亲把旗袍交给她时说的话："别怕，这旗袍里缝着二十年的阳光，你穿着它，就是追光的人。"

数学最后一道大题的辅助线画了三次才对,她抬头看钟，分针走得像蜗牛，忽然，旗袍腰间的向日葵绣样晃了晃，她想起那株被绑住的向日葵，想起母亲说"根还抓着土"，深吸一口气，她把草稿纸转了个角度，辅助线终于像被阳光照亮一样，清晰地铺在纸上。

铃声响起的时候,林溪走出考场，阳光正穿过梧桐叶，在她脚边织出斑驳的光影，她低头看旗袍，向日葵的花瓣在风里轻轻颤动，像一群终于找到方向的小太阳，母亲站在校门口，手里拿着保温杯，看见她，眼睛弯成了月牙——那双眼睛里，也盛着一朵向日葵。

晚上,林溪把旗袍叠好放回樟木箱，箱底压着母亲当年的毕业照，照片里的少女穿着同样的靛蓝旗袍，站在向日葵田里，笑得比阳光还亮，忽然发现，旗袍的向日葵绣样里，藏着两行小字——是母亲的针脚，歪歪扭扭的，像她当年的高考分数："别怕，追光的人，自己也会发光。"

六月的晚风带着栀子花香,林溪站在阳台上，看见那株曾被台风刮歪的向日葵，此刻正挺直了腰杆，花盘朝着天上的月亮，她忽然明白，母亲缝在旗袍里的，从来不是一件衣服，而是一颗种子——只要心里有光，无论走到哪里，都能长成追向太阳的模样。