高考最后一天的说说，高考最后一天的说说文案

铃响之后，盛夏未央

六月的清晨总带着点黏稠的热意,蝉鸣从老樟树的叶隙里漏下来，在地面织成一张细密的网，我攥着准考证站在考场外，看见校门口的紫薇花落了满地，淡粉的花瓣沾着露水，像谁不小心打翻了胭脂盒，这是高考的最后一天，数学考场的铃声响过，三年的时光便要被这一声轻轻合上。

第一场考试是语文,我至今记得作文题目是《时间的褶皱》，那时我望着窗外浮动的云，突然想起无数个晚自习的夜晚，窗外的月亮总是一寸寸爬过教学楼的檐角，把我和同桌的影子拉得很长，又很短，我们曾在一道解析几何题上争论到面红耳赤，也曾在早读课上偷偷传纸条，说“等高考结束，要去吃城南那家加双份辣的麻辣烫”，可此刻，那些褶皱里的时光，都成了掌心温热的余温，轻轻一握，就化在了风里。

数学考试结束的铃声响得格外清亮,我放下笔时，看见监考老师轻轻叹了口气，她鬓角的碎发在空调风里微微颤动，像极了我们班主任常说的“时光不待人”，走廊里瞬间涌满了人，有人抱着课本在角落里默默流泪，有人笑着和同学击掌，声音撞在墙上，又弹回来，带着点不真实的恍惚，我看见班长站在楼梯口，手里攥着一沓同学录，看见我时，他把最上面那张抽出来，递给我：“最后一题你解出来了？我就知道你行。”那是我第一次看见他眼里的光，比任何时候都亮，像盛夏的星子。

下午的理综考试,我几乎没有遇到难题，当草稿纸上的算式渐渐铺满，窗外的阳光正斜斜地照进来，落在我的答题卡上，把选择题的方框照得发亮，我突然想起去年冬天，我们全班在教室里贴“倒计时便利贴”，有人写“要考去北京看雪”，有人写“想和喜欢的人考同一所大学”，那些便利贴如今还贴在教室后墙，只是墙上的值日表，永远停在了“6月8日”。

最后一门英语结束铃响起时,考场里突然安静下来，所有人都放下了笔，却没有立刻起身，我听见前排的女生小声说：“好像……有点舍不得。”是啊，舍不得每天清晨五点半的闹钟，舍不得课间操时偷偷溜去小卖部的十分钟，舍不得老师那句“再坚持一下，就快到了”，监考老师走过来，轻轻拍了拍我的肩膀：“孩子，你们长大了。”那一刻，我突然鼻子发酸，像小时候走夜路，突然有人牵住了我的手。

走出考场时,夕阳正把天空染成橘红色，校门口挤满了家长，我妈举着一把透明的伞，看见我时，她跑了过来，手里的保温杯还冒着热气：“考完了，咱们回家喝汤。”我爸站在她旁边，手里拿着我的书包，背有点驼，却站得笔直，我知道，他们比我还紧张，这三天，他们每天凌晨四点就起来，在楼下等我，晚上就坐在客厅里等我回家。

回家的路上,公交车摇摇晃晃，窗外的风景飞快地后退，我看见街边的烧烤摊支起了遮阳伞，听见小贩在吆喝“冰镇西瓜，十块钱三个”，突然想起同桌说：“高考结束那天，要去吃最辣的小龙虾，要喝冰镇可乐，要把这三年的压抑都吐出来。”可此刻，我只想回家，好好睡一觉，睡到自然醒，再看看窗外的紫薇花，是不是又落了一地。

晚上,我妈做了我最爱吃的糖醋排骨，我爸开了瓶红酒，给我倒了小半杯，我们谁都没有提考试的事，只是说着一些琐碎的小事：楼下王阿姨家的猫生了一窝小猫，楼上的老张又种了一盆月季，小区门口的便利店新出了口味的冰淇淋，我吃着排骨，突然觉得，原来高考并不是结束，而是另一种开始，就像盛夏的蝉鸣，虽然会停，但明年夏天，它还会再响，只是鸣叫的蝉，已经换了一批。

睡前,我翻开了同学录，最后一页，同桌画了一个小小的太阳，旁边写着：“盛夏未央，前路有光。”是啊，高考最后一天，铃响之后，我们不是告别，而是奔赴，奔赴一场更盛大的青春，奔赴一个有光明的未来，而那些一起奋斗的日子，会像紫薇花的花瓣，永远落在记忆里，带着盛夏的温度，和未完待续的故事。