2012年的高考作文题目，2012年的高考作文题目目是什么

拾起那束被遗忘的微光

祖母的樟木箱在阁楼的角落里蒙尘了十几年，直到搬家时我才拂去上面的蛛网，掀开箱盖时，一股混合着樟木与旧时光的香气扑面而来，箱底压着一本泛黄的日记，纸页脆得像蝉翼，稍一触碰便窸窣作响，可上面的字迹却洇着墨色的温度，清晰如新，最后一页写着：“今日给石头补鞋，他送来一把野花，紫色的，像山间晨雾裹着露水。”那一刻，“微光”这个词忽然撞进我心里——那些被我们匆匆扫进尘埃里的过往,原来都曾照亮过某个人的人生褶皱。

这世间的“微光”，总被时代的洪流裹挟着，遗落在记忆的罅隙里，我们像夸父逐日，追逐着学位、薪资、地位这些耀眼的光环，却忘了脚下的萤火也能照亮方寸之地，学生时代，我曾在一本日记里夹过一片银杏叶，叶脉如掌纹，叶边还卷着秋日的焦边，上面用铅笔写着“和阿满在操场捡的，他说这片叶子像不像我们的友谊？”后来搬家时，那片叶子被我夹在旧书里，最终随着“无用之物”一起丢进了垃圾桶，如今想来，那分明是青春的微光，被我亲手掐灭——就像祖母日记里的“石头”，那个父亲早逝、鞋子破得露出脚趾的孩子，祖母用旧布条一圈圈缠好他的鞋，他便从山里采来一把紫花，别在祖母的蓝布围裙上，那束花或许不名一文，却是他世界里最珍贵的“被看见”：原来被在乎,本身就是一种光。

“舍弃微光”有时是无奈，有时是麻木，城市里，我们步履如风，眼神在手机屏幕和目的地之间游移，对街角求助的流浪者视若无睹，对陌生人的“谢谢”报以客气的点头，将“各人自扫门前雪”当作生存的盔甲，地铁站里，我曾见过一个老人颤巍巍地接过年轻人递来的温水，枯瘦的手指因为常年劳作而微微变形，浑浊的眼睛里忽然泛起水光，像被风吹熄的蜡烛又重新燃起一点星火，可那光亮转瞬即逝——下一秒，列车进站的轰鸣声淹没了所有，我们很快挤上车，忘了那个瞬间，我们总以为“大事”才值得铭记，却忘了“大事”是由无数“小事”编织成的经纬，就像祖母教书的那所乡村小学，土坯墙的教室里，冬天漏风，夏天漏雨，她用粉笔一笔一画教孩子写“人”字，黑板上的字迹会被雨水洇模糊，但她补过的鞋子、送过的野花，却在某个孩子心里扎了根,长成了日后对抗风雨的参天大树。

去年冬天，我在老街遇见一个修鞋匠，他的摊位在巷口的老樟树下，一只掉了漆的马扎，一个塞满铁钉的工具箱，还有一盏暖黄的防风灯，在寒风里晕开一小片光圈，我蹲下身时，看见他的手冻得通红，指关节处裂着细密的口子，却依然专注地捏着针线，缝补一双旧皮鞋，我问他：“这么冷的天，还出来啊？”他抬头笑笑，眼角的皱纹像绽放的菊花：“有人等着穿呢。”后来听巷口杂货店的老板说，他每天来这里，是为了给独居的李奶奶免费修鞋——李奶奶腿脚不便，鞋子坏了没处去，他便主动上门，有时还顺带带点菜，这算不得“惊天动地”的事，却像一束微光，照亮了李奶奶晚年的孤独,也温暖了整个巷子的烟火气。

原来，微光从不是遥不可及的星辰，它就在我们身边：是母亲清晨五点熬粥时，蒸汽在窗玻璃上凝成的白花；是老师批改作业时，红笔在错题旁画的小太阳；是陌生人递来的一把伞，伞柄上还带着体温；是历史书里一笔带过的“仁者爱人”，藏在泛黄的书页里，等着被有心人拾起，我们总在寻找“意义”，却忘了意义本身就藏在这些微小的瞬间里——就像祖母的日记让我明白，被舍弃的微光从未消失，它只是换了一种方式存在：在记忆里发了芽，在行动中开了花，在那些被温暖过的人心里,结出了果。

我把那本日记放在书桌最显眼的位置，每当我觉得生活黯淡无光时，便会翻开它，读祖母写的那句“紫色的野花，像山间晨雾裹着露水”，原来,只要我们愿意弯腰，