高考桂，高考桂冠是什么意思

《桂香烬》

高考放榜那日，城南老巷的桂树正落得如火如荼，金灿灿的花瓣铺满了青石板路，林晚蹲在斑驳的石阶上，指尖轻点着飘落的花瓣，当第三十七片打着旋儿触地时，巷口邻居家的广播喇叭突然撕裂了午后的宁静："理科状元林晚，总分728！"她指尖猛地一颤，刚数到三十八的桂花被风卷进阴沟，那皱巴巴的模样,竟像极了通知书被揉搓后的模样。

林晚家住在巷尾的筒子楼，斑驳的墙皮剥落得恰到好处，倒像幅现代主义的抽象画，母亲闻声冲出来时，围裙上还沾着早上蒸馒头的面粉水印，那双常年和面打交道的手微微颤抖着，父亲则蹲在斑驳的门槛上，烟灰缸里积了小半缸的烟蒂，像座微缩的坟茔，记录着这个家无数个不眠之夜，这顶意外降临的"高考桂冠",竟比预想中沉重了太多。

"要不要复读？"父亲突然开口，烟蒂在指间明明灭灭，"听说清华北大能选专业。"林晚望着母亲泛红的眼眶，想起三年前弟弟中考失利时，母亲也是这样红着眼眶，把攒了半年的营养品全换成了复读资料，那个深夜，母亲在昏黄的灯下用铅笔在弟弟的错题本上画圈，铅笔芯断了三次，她的手却始终稳如磐石,仿佛握着整个家庭的希望。

录取通知书是邮差骑自行车送来的，蓝色信封在阳光下泛着粼粼波光，像块沉甸甸的勋章，母亲用围裙擦了三遍手才敢接，父亲则蹲在墙根抽烟，烟圈飘过剥落的墙皮，模糊了墙上"拆"字的红色印记，林晚知道,这个家再也经不起复读的折腾了。

开学前夜，林晚把录取通知书压在枕头下，却怎么也睡不着，她听见母亲在厨房里熬粥，米粒下锅的声响像细密的雨，窗外的桂树还在落花，花瓣贴在玻璃上，像一串串无声的叹息，她想起班主任说过的话："高考是场马拉松，不是百米冲刺。"可她总觉得，自己背负的不仅是自己的前程,还有整个家族的期望。

火车开动时，林晚看见母亲站在月台上，手里攥着个布包，里面装着晒干的桂花，那是母亲特意为她准备的行李，父亲蹲在铁轨旁抽烟，烟头在黑暗中明明灭灭，像两颗遥远的星，她想起小时候，父亲总把她架在肩上看戏台上的皮影戏，影子在幕布上晃动，像极了此刻掠过的田野，虚实交错间,全是成长的剪影。

大学的生活像幅色彩斑斓的油画，室友们讨论着出国交换和创业计划，林晚却总在图书馆待到闭馆，她把助学金和奖学金的明细记得清清楚楚，像记账本上的数字般精确，她想起母亲说过的话："人不能忘本。"于是她加入了支教社团,周末去城郊的农民工子弟学校教书。

支教的第一天，有个扎羊角辫的小女孩问："老师，你考上大学是不是就不用再数钱了？"林晚蹲下来，看见小女孩鞋上的破洞，像极了自己小时候补了又补的布鞋，她从包里掏出颗糖，糖纸在阳光下闪着光，像极了录取通知书上的校徽，那一刻，她突然明白,知识的光芒可以照亮多少双渴望的眼睛。

大三那年冬天，林晚收到家里的信，父亲说老巷要拆迁了，那棵陪伴她成长的桂树被移走了，母亲在院子里种了棵新的小苗，信里夹着张照片，母亲站在小苗前，头发比去年白了许多，岁月在她眼角刻下了细密的纹路，林晚望着照片里的母亲，突然想起小时候，她总爱把桂花别在母亲发间，那时母亲的头发还是乌黑的,像泼墨的山水画。

毕业典礼上，林晚作为优秀毕业生发言，她看见台下坐着的父母，父亲的头发比照片上更白了，母亲的眼睛里盛着泪光，她想起那个数桂花的午后，想起录取通知书上的光，想起支教时小女孩眼中的期待，原来所谓高考桂冠，从来不是终点,而是照亮更多人前行的火把。

林晚回到家乡时，新种的桂树已经开花了，她站在树下，闻着熟悉的香气，想起父亲蹲在门槛上磕烟灰的样子，想起母亲在灯下画圈的身影，风吹过，花瓣落在她肩上，像一顶无形的桂冠，温柔而沉重，她蹲下身，捡起一片完整的桂花，夹进日记本，扉页上写着："人生如桂，不惧风雨，方得清香。"阳光透过枝叶，在日记本上投下斑驳的光影，像极了那些在奋斗中闪闪发光的日子，桂香依旧，只是岁月已在每个人身上刻下了不同的印记，那些成长与奋斗的记忆，却像这桂香一般,永远萦绕在生命的长河里。