高考跳楼，高考学生跳了楼条新闻
跳楼者
六月九日，下午四点零三分，高考结束的铃声余音尚在操场上空回荡，陈默便从五楼一跃而下，他像一具被骤然剪断提线的木偶，以一种决绝的姿态，直直坠向冰冷的水泥地，那声沉闷的撞击，如同一颗投入喧嚣湖面的石子，激起短暂的涟漪，旋即被鼎沸的人声与庆祝的纸屑吞没，没有人抬头，除了教学楼阴影里那个男人——陈默的父亲，陈国栋，他正低头凝视着手机屏幕，妻子发来的消息跃然其上：“儿子估分多少？能上重点线吗？”
陈默躺在迅速洇开的血泊中，校服领口歪斜，露出里面一件洗得发白的旧T恤，他的眼睛半睁着，空洞地望着灰蒙蒙的天空，仿佛在寻找一个永远也找不到的答案，操场上，考生们互相拥抱，将课本与试卷抛向天空，纸屑如漫天飞雪，庆祝着解放，没有人注意到，这片象征自由的“雪”中,混进了一抹刺眼而绝望的猩红。
陈国栋终于揉了揉酸痛的脖颈，准备去接儿子回家，带他去吃一顿庆祝大餐，他走到教学楼门口，才被那滩刺目的血和围拢的人群挡住去路，他的第一反应并非恐惧，而是一种混杂着烦躁的错愕：“哪个不懂事的孩子？高考刚结束就添乱！”他皱着眉头拨开人群，当那张青涩而熟悉的脸庞闯入眼帘时，时间仿佛凝固了，他如遭雷击，僵在原地，手机脱手而出，屏幕碎裂的纹路,像此刻他世界观崩塌的惨状。
警笛与救护车的鸣笛由远及近，划破了黄昏的宁静，陈国栋被两个警察搀扶到一旁，他机械地重复着：“不可能……他早上还好好的，我还给他煮了两个鸡蛋……”他的声音越来越微弱，最终沦为无意义的呢喃，妻子赶到时，看到的是一地狼藉和丈夫失魂落魄的雕塑般的身影，她没有哭，只是浑身颤抖着，用尽全身力气指向他：“是你！是你天天逼他！你把他逼死了！”
陈默的班主任李老师也匆匆赶来，这个平日里不苟言笑的中年男人，此刻眼圈泛红，他想起陈默最后一堂课的样子，英语考试结束的铃声响起，考生们如潮水般涌出，陈默是最后一个离开考场的，他走到李老师面前，深深地鞠了一躬，声音平静得可怕：“老师，谢谢您。”李老师记得，陈默的脸上没有如释重负的轻松，反而是一种近乎凝固的平静,像暴风雨来临前死寂的海面。
李老师当时只当那是少年人特有的庄重与内敛，现在想来，那分明是一场诀别，他想起陈默那篇“翅膀”的议论文，陈默写道：“每个人都渴望拥有一双翅膀，有人用它飞向理想的彼岸，有人却因翅膀太重而折断在起跑线上，我的翅膀，是用父母的期望、老师的教诲和自己的焦虑一针一线编织而成的，它看起来那么华丽，却让我飞不起来。”李老师当时给了这篇作文一个不错的分数，评语是“立意新颖，但略显消极”，他从未想过,那些文字竟是少年人留给世界的最后遗言。
陈默的房间里，一切都保持着他离开时的样子，像一个被按下了暂停键的时空胶囊，书桌上，五本厚厚的错题本整齐地码放着，每一页都写得工工整整，连标点符号都一丝不苟，墙上贴着一张便签，上面是母亲娟秀而充满期待的字迹：“默默，妈妈相信你一定能考上清华，这是我们全家的骄傲。”便签旁边，是陈默用铅笔写下的一行小字，字迹轻得像一声叹息：“可是，妈妈，我累了。”
陈国栋走进这个房间，空气中似乎还残留着儿子身上淡淡的墨水味，他坐在儿子的书桌前，拿起那本最厚的错题本，一页页翻过去，红笔标注的错误原因和知识点清晰明了，仿佛一个孩子在用尽全力去完成一项不可能的任务，最后一页，是一行没有写完的话：“如果人生是一场考试，……” “那么什么？”陈国栋喃喃自语，积压已久的泪水终于决堤，他想起儿子小时候，会缠着他问天上的星星为什么会眨眼，会把自己画的、线条歪歪扭扭的“杰作”得意洋洋地拿给他看，那时候，陈默的眼睛里闪着光，像两颗璀璨的星辰，是什么时候,那光悄然熄灭了呢？
他想起自己每次开家长会，被老师当众表扬陈默的成绩时，那种无与伦比的骄傲，他挺起胸膛，觉得儿子是他人生的最大勋章，是他所有奋斗的意义，他给儿子报了所有的补习班，从奥数到英语，从书法到钢琴，他以为这是在为儿子的未来铺设一条金光大道，却从未问过儿子想走哪条路，他以为严厉是为他好，却不知道那些“别人家的孩子”的比较，那些“必须考上重点大学”的命令，像一座座无形的大山，日复一日地压得陈默喘不过气来,直到将他压垮。
救护车的鸣笛声再次响起，但这次，车厢里是空的，陈默已经走了，被推进了那冰冷的铁盒子，陈国栋和妻子跟着救护车到了医院，却只能隔着冰冷的玻璃，看着儿子被推进太平间，医生说，伤势太重，回天乏术，妻子瘫倒在地，失声痛哭，那哭声撕心裂肺，陈国栋却站着，像一尊没有生命的雕塑，他的脑海里反复回响着儿子最后那个鞠躬和那句“谢谢您”，谢谢您？谢什么？谢你们把他逼上绝路吗？
夜幕降临，城市的霓虹灯次第亮起，光怪陆离，陈国栋独自一人走在街上，行人匆匆，没有人注意这个失魂落魄的男人，他走到一座天桥上，看着桥下川流不息的车灯，汇成一条条流动的光河，突然，一个疯狂的念头攫住了他：如果自己跳下去，是不是就能见到儿子了？是不是就能用这种方式,去弥补那些错过的陪伴和那些伤人的话语？
他扶着冰冷的栏杆，夜风很大，吹得他眼睛生疼，他想起了儿子小时候，最喜欢拉着他的手，站在这座天桥上看风景，儿子会指着远处林立的高楼，用稚嫩的声音说：“爸爸，等我长大了，要建一栋比这还高的楼！”他会笑着摸摸儿子的头，承诺道：“好，爸爸等着。”他以为时间还很长，长到可以挥霍，长到可以弥补，可现在，一切都晚了，连说一声“对不起”的机会都没有。
他慢慢地松开手，转身走下天桥，他不能死，他还要活着，替儿子活下去，他要去看儿子没看过的风景，要替儿子完成那些未竟的梦想，更重要的是，他要用自己的余生，去忏悔，去忏悔自己的无知与自私，他要告诉所有像他一样的父母：孩子不是考试机器，他们是有血有肉有感情的个体，他们的翅膀，承载的应该是爱与梦想,而不是沉重的期望与冰冷的分数。
陈默的葬礼很简单，只有寥寥几个同学和老师来了，李老师致悼词时，声音哽咽：“陈默是个好孩子，他只是……只是太累了，想休息一下。”陈国栋站在人群中，对着儿子的遗像，深深地鞠了一躬，这是他第一次，也是最后一次,向儿子道歉。
葬礼结束后，陈国栋回到那个空荡荡的家，他撕掉了墙上那张写满期望的便签，他找出儿子那套几乎未曾用过的画笔，铺开一张白纸，他笨拙地画了一只展翅的雄鹰，线条歪歪扭扭，毫无章法，但那是他第一次，用心去画一些与分数无关的东西，他知道，这条路很长，也很难，但他会走下去，为了儿子，也为了所有在“高考”这场没有硝烟的战役中,迷失了方向的孩子。
窗外的阳光照进来，温柔地洒在画纸上，那只笨拙的鹰，仿佛真的要挣脱画纸，飞向天空，陈默在天上看着，终于露出了一个久违的、释然的微笑，他知道，爸爸终于懂了，而那双被沉重期望折断的翅膀，终于可以在另一个世界,自由地飞翔。
