高考农村户口，高考农村户口有哪些优惠政策
《泥土上的刻度》
泥土上的刻度
当高考成绩查询页面上那个鲜红的数字跳出来时,李建国正蹲在田埂上，就着一捧井水，抽着他的旱烟，烟锅里的火星明明灭灭，像夏夜的萤火，短暂地照亮了他沟壑纵横的脸庞，也映亮了脚下这片刚插完早稻、波光粼粼的水田，水田里，倒映着灰蒙蒙的天，和他鬓角那刺眼的新生白发。
这个数字,是李建国四十二年来种过的“最值钱的庄稼”，它不仅远超去年那二十亩水田的全部产值，胜过家里三十头肥猪的净利润，甚至比他这辈子卖掉的所有粮食加起来还要沉重，这是他儿子李卫东的分数——一个足以让王家村的鞭炮响彻三遍，让镇中学敲锣打鼓放榜的分数。
李卫东是村里飞出的第一个金凤凰,消息传来的那天，整个王家村都沸腾了，老支书拄着拐杖，颤巍巍地拍着李建国的肩膀，说：“建国，你这把汗水，总算浇出了个金疙瘩！”邻居三婶端来一篮子刚煮好的土鸡蛋，嘴里念叨着：“卫东这娃有出息，将来在城里买了房，娶了媳妇，可别忘了咱村里人。”李建国只是嘿嘿地笑着，把烟锅在鞋底上磕了磕，扬起一阵尘土，转身走进了那间低矮的瓦屋。
屋里,李卫东正小心翼翼地将录取通知书铺在炕上，一遍遍抚摸着上面烫金的校徽，那纸张在昏黄的灯光下泛着柔和的光泽，像极了他小时候生病时，母亲从镇上卫生院带回来的葡萄糖注射液，带着一丝遥远的、甜美的希望，李建国蹲在儿子身边，他那双布满老茧、常年与泥土和农具为伴的手，在通知书上轻轻划过，从校名到专业，再到那一长串学费数额，他的指尖停留在“农村户口”那四个小字上，仿佛那里藏着什么玄机。
“城里的娃上学，是不是不用交这么多学费？”他忽然问，声音里带着一丝不易察觉的忐忑。
李卫东愣了愣,摇了摇头：“不知道，爸，我同学都交这么多。”
李建国叹了口气,那叹息沉重得仿佛压弯了田埂上的稻穗，他起身，从柜底最深处翻出一个用蓝布包裹得严严实实的包裹，一层层打开，里面是卷得整整齐齐的零钱，有五块的、十块的，还有用橡皮筋扎成一卷、沾着汗渍和油污的硬币，这是他这些年卖粮食、卖猪崽，一分一厘从牙缝里省下来的“家底”，数钱的时候，他的手指微微颤抖，仿佛那不是纸币，而是儿子未来的路，他数了三遍，才敢确信，这笔钱，刚好够第一年的学费。
“卫东啊，”他把布包推到儿子面前，粗糙的手掌在裤腿上蹭了蹭，“到了城里，别跟同学比吃穿，咱家是农村的，但人穷志不能短，你是从田埂上走出去的，走到哪儿，都不能忘了根。”
李卫东重重地点了点头,眼眶有些发热，他知道，为了供他读书，父亲几乎榨干了自己，家里的地种了又种，母亲生病时，父亲总是说“小病小痛，扛扛就过去了”，去年夏天，他半夜醒来，还看见父亲在院子里借着昏黄的灯泡编竹筐，竹篾划破了父亲的手掌，鲜血一滴一滴落在未成形的筐上，像一朵在寒夜里绽放的红梅，灼痛了他的眼。
开学那天,李建国骑着那辆除了铃铛不响、哪儿都响的旧二八大杠，把儿子送到了镇上，他搭了最早一班班车，把李卫东送到县城，又转乘绿皮火车到了省城，一路上，他紧紧攥着那张被汗水浸得有些发软的硬座车票，生怕它长了翅膀飞走，站台上，他把沉甸甸的行李交给儿子，忽然又从口袋里掏出一个布包，里面是五个还带着温度的煮鸡蛋。
“路上吃，别饿着。”他有些局促地说，仿佛在掩饰什么，“到了城里，记得给家里打电话。”
火车开动的汽笛长鸣,李建国跟着跑了几步，直到儿子的身影被涌动的人潮吞没，他才停下来，蹲在站台上，从口袋里摸出烟锅，烟叶不知何时受了潮，怎么也点不着，他有些烦躁，把烟锅在冰冷的水泥地上磕得咣咣作响，像是在与这无能为力的现实较劲。
李卫东的大学生活,是李建国想象不到的，宿舍里有空调，图书馆里有电脑，同学们谈论着“创业”、“融资”、“IPO”这些他闻所未闻的词汇，第一次班会，老师让大家自我介绍，当轮到他说“我是从王家村来的”时，他明显感觉到有几道目光投过来，带着好奇，也夹杂着一丝不易察觉的疏离。
那天晚上,他给家里打电话，强装轻松地说一切都好，电话那头，父亲的声音激动得发颤，说家里的母猪又下了十头崽，明年卖了钱就能给他买台电脑，李卫东握着电话，忽然说不出话来，滚烫的泪水滴在手机屏幕上，洇开一小片模糊的水渍。
大学的第一个寒假,李卫东带回一个城里女孩，女孩穿着白色的羽绒服，说话轻声细语，手指白皙得像春日的新笋，指甲修剪得整整齐齐，李建国看着她，忽然想起自己年轻时在镇上见过的城里姑娘，她们的手总是那么柔软，不像自己，手掌里全是洗不掉的老茧，像一张粗糙的地图，刻满了半生的风雨。
吃饭的时候,女孩好奇地问：“叔叔，您家种了多少地呀？”
李建国有些拘谨地回答：“二十亩，主要种水稻和玉米。”
“那一定很累吧？”女孩又问。
李建国笑了笑,露出一口被烟熏得发黄的牙齿：“不累，习惯了，只要卫东能好好读书，爸再累也愿意。”
那天晚上,李卫东送女孩回家后，回来时看见父亲独自坐在院子里抽烟，月光下，父亲的影子被拉得很长，像一棵在岁月里弯了腰的老槐树，沉默而坚韧。
“爸，你别太累了。”李卫东说。
李建国把烟锅在地上磕了磕,溅起的火星瞬间在泥土里熄灭。“卫东，”他说，声音在夜色里格外清晰，“爸知道你在城里不容易，要是受了委屈，就回家来，咱农村娃，不怕吃苦，就怕没志气，忘了自己是从哪儿来的。”
李卫东点点头,坐在父亲身边，他闻到父亲身上淡淡的烟草味，还有那股熟悉的泥土气息，那是他从小到大最安心的味道，温暖而踏实。
大学毕业那年,李卫东拿到了一家知名企业的录用通知，当他把这个消息告诉父亲时，电话那头沉默了很久，久到李卫东以为信号断了，他听到了父亲压抑的、从胸腔深处发出的呜咽，李卫东知道，父亲哭了，这个一辈子没流过泪的硬汉，在他考上大学时哭了，在他找到好工作时，又哭了。
李卫东没有留在那座繁华的都市,他带着积攒的积蓄和满腔的热血，回到了王家村，他租下了村里的闲置厂房，搞起了农产品电商，他把村里的土鸡蛋、手工红薯粉、野生菌……这些父亲和乡亲们用汗水浇灌的宝贝，通过互联网卖到了全国各地，第一年，他就赚了三十万。
那天,李建国站在新盖的厂房前，看着儿子在电脑前忙碌的身影，阳光透过窗户洒在他年轻而专注的脸上，忽然，李建国觉得，儿子脚下的这片土地，和他年轻时种下的庄稼一样，正在生长出一种全新的、蓬勃的希望。
夕阳西下,金色的余晖洒在田埂上，给每一株稻穗都镀上了一层温暖的光晕，李建国蹲下身，抓起一把泥土，泥土从他的指缝间簌簌流下，带着温润的湿度和生命特有的气息，像时光一样，温柔而坚定，他知道，这片土地养育了他，也正在用一种新的方式，养育他的儿子。
而那些深深刻在泥土上的,汗水、期盼、离乡与归来的刻度，终将成为这一代人血脉里，最珍贵、最滚烫的记忆。
