高考夺魁，高考夺魁什么意思

《破茧成光》

六月的风，携着槐花沁人心脾的甜香，悄然漫过三中那片灰色的围墙，林晚独自伫立于教学楼顶的天台边缘，俯瞰着下方攒动的人头，如一粒粒被风吹散的墨点，在喧嚣的背景中显得渺小而孤独，她忽地记起三年前初次攀至此处，班主任老周那双宽厚的手掌曾重重拍在她的肩上，声音沉稳而有力：“站这儿，看得最远，但也最容易摔下去。”

老周正举着那只熟悉的旧喇叭，在人群中声嘶力竭地维持秩序，他的呼喊被风揉碎，化作一阵阵模糊的杂音，林晚下意识地摸了摸口袋里的准考证，那张薄薄的纸片已被掌心的汗水浸得有些发软，边缘微微卷起，这是她第三次踏上高考的战场，前两次，她分别以5分和3分的微弱差距，与那条象征着希望的本科线擦肩而过，去年，母亲在纺织厂轰鸣的车间里晕倒，醒来后，床头柜上还压着一张被她反复摩挲、早已泛黄的招生简章——那所民办大学的学费,几乎是母亲三年所有加班费的总和。

考场里的世界仿佛被按下了慢放键，连墙上那座沉默的挂钟，也走得异常沉重，林晚的视线牢牢锁在作文题《破茧》上，手中的钢笔尖在草稿纸上无意识地戳出一团团墨渍，像一朵朵骤然绽放的黑色小花，她的思绪飘回了去年复读的日子，教室后墙上那本巨大的“倒计时日历”，从最初的“365”被一页页撕下，最终只剩下孤零零的“1”，当班长颤抖着撕下那最后一页时，这个平日里坚强的男孩突然红了眼眶，在晚自习后的寂静中低声啜泣，那天，林晚在教学楼后的梧桐树下，捡到了一只刚刚褪下的蝉蜕，薄如蝉翼的翅膀上，还粘连着晶莹的树浆,仿佛诉说着一场无人知晓的蜕变。

“请考生停止作答。”监考老师的声音如同一把锋利的剪刀，精准地划破了考场的寂静，林晚放下笔的瞬间，清晰地听见后排传来一声压抑不住的、细碎的抽泣，那声音像一把钥匙，瞬间打开了记忆的闸门，她想起第一次高考失利后，父亲沉默地蹲在田埂上，一根接一根地抽着旱烟，烟头的红光在昏暗中明明灭灭，将脚下的泥土烫出一个个细小而绝望的坑洼，而母亲，则将那笔沉甸甸的复读费，一针一线地缝进了她棉袄的夹层里，针脚细密而均匀，仿佛在缝补她支离破碎的未来,也缝进了母亲全部的期盼与爱意。

查分那天，村口那棵古老的槐树正开得烂漫，一串串洁白的槐花在阳光下如雪般耀眼，林晚的手指在键盘上方悬停了许久，指尖冰凉，最终还是颤抖着输入了那个早已刻在心底的考号，当屏幕上清晰地跳出“总分586”那串数字时，一股巨大的喜悦与难以置信的酸涩同时涌上心头，她猛然想起复读班教室墙上那句被磨得有些模糊的标语——“乾坤未定，你我皆是黑马”，电话那头，老周的声音激动得发颤，说要亲手将她去年那张布满红叉的模拟卷裱起来——那上面，用红笔圈出的错题密密麻麻，曾是她心中一道道无法逾越的鸿沟，此刻看来，却更像一只在挣扎中终于挣破束缚、振翅欲飞的蝴蝶。

录取通知书寄来时，母亲正在院子里晾晒金黄的玉米，午后的阳光慷慨地洒下，将那封烫金的信封映照得熠熠生辉，林晚看见，母亲扶了扶老花镜，镜片瞬间蒙上了一层温润的水雾，她努力地想看清上面的字，却什么也看不清，父亲则蹲在门槛上，笨拙地卷着烟丝，金黄的烟丝撒了一地，他却浑然不觉，只是咧开嘴，露出一口被烟熏黄的牙齿，笑得像个孩子，那一刻，林晚忽然彻悟，所谓“破茧”，并非某个瞬间的光芒万丈，而是无数个深夜里，那盏孤灯将她的影子拉得又细又长；是草稿纸上密密麻麻、反复演算的公式；是晨读时凛冽寒风中冻得通红的指尖；更是母亲那件棉袄里，用体温焐热的、无声的牵挂与爱。

开学前夜，林晚再一次来到了学校的天台，晚风温柔地拂过，将她及腰的长发吹散，如一面在夜空中舒展的旗帜，楼下，新生报到的人声与欢笑声交织成一片充满希望的海洋，她看见，老周正站在花坛边，手里依旧习惯性地举着那只旧喇叭，但这一次，他没有喊话，只是深深地、朝着教学楼的方向，鞠了一躬,那是一个师者对学生最深沉的祝福与告别。

月光如水，静静流淌，林晚的影子被拉得很长很长，仿佛要温柔地触碰到天边最亮的那颗星，她低头看向掌心，仿佛又看到了那只蝉蜕，她终于明白，所有的黑暗与挣扎，都只是为了在破茧而出的那一刻，能够坦然地拥抱属于自己的一片阳光，并最终,振翅高飞。