2012高考题，2012年高考题目

《窗里窗外》

窗里窗外

高考前最后一节语文课，空气里弥漫着一种近乎凝固的紧张，老周放下粉笔，转身在黑板上写下了四个字：“窗里窗外”，阳光穿过蒙尘的玻璃，斜斜地切进教室，恰好为“窗”字的右半边镀上了一层朦胧的光晕，那光斑边缘模糊，像是谁不小心打翻的砚台,洇开了一片温润的灰。

后排传来一声压抑的口哨，紧接着，一个粉笔头精准地落在他摊开的《五年高考 三年模拟》上,在崭新的封面上留下一道白痕。

“都最后关头了，心还飞到墙外去了？”老周扶了扶眼镜，镜片反射着窗外摇曳的梧桐树影，斑驳陆离。“这窗里，装着的是你们十二年的寒来暑往；窗外，不过是几只聒噪的麻雀，几朵行云流水。”他顿了顿，指关节在黑板上轻轻叩击，发出笃笃的轻响，“但有些风景，得靠你们自己的手，推开窗，才能看得见。”

我盯着那块光斑出神，思绪飘回了三个月前，那时，母亲不知从哪里听来的“秘方”，将我房间的窗户从外面钉死了，只留下一道小小的缝隙，她说：“心无旁骛，才能考上好大学。”从那天起，我每天凌晨三点，都会被窗外施工队传来的电钻声惊醒，那声音像一把生锈的锉刀，在寂静的夜里反复打磨着我的神经，尖锐而固执，老周说得对，可有些窗户，一旦被钉死,又该如何打开？

模考成绩出来的那天，阴雨连绵，我在教学楼后墙潮湿的砖缝里，发现了一张被雨水浸得发软的小广告。“高考冲刺特训，三天提分，guaranteed！”下面用红笔圈着一个触目惊心的电话号码，晚自习时，我将那张攥得皱巴巴的纸条塞进兜里，指尖触到冰凉的手机屏幕——母亲的短信适时弹出：“汤在锅里，温着呢，别想太多，考完就都解放了。”

特训班藏在一条老街深处居民楼的三室出租屋里，空气中混杂着劣质香水、汗味与潮湿墙体散发的霉味，戴金链子的老师将我的模拟卷甩在桌上，卷子与桌面碰撞发出一声脆响：“你作文跑题跑得离谱！窗里窗外？窗里是课本，是知识点！窗外是分数线，是大学的录取通知书！懂不懂？”他猛地拉开窗帘，对面楼晾衣杆上，一件花衬衫正迎风鼓荡，像一面招摇的旗帜。“看见没？那件衬衫的主人，去年就上了清华！他每天凌晨四点，天不亮就起来背单词，窗帘？窗帘根本不需要！”

我几乎是逃也似的冲出楼道，手机在兜里疯狂地震动，是母亲发来的照片：我的书桌上，摆着三盘剥得晶莹剔透的荔枝，窗台上那盆因缺光而蔫头耷脑的绿萝，被换上了一盆水灵灵的薄荷，老周曾提过，薄荷需要通风才能长得好，我突然钉死的窗户，想起那盆在电钻声中被慢慢闷死的绿萝，喉咙里像被薄荷那股清冽的凉意猛地刺了一下,又酸又涩。

最后一场模拟考，作文题是“看见”，我在答卷上写道：“窗玻璃上的积尘，需要用指尖的温度才能擦出一道缝隙，真正的窗户，从来不是钉死的木框，而是一双愿意转动、愿意凝视的眼睛。”笔尖在稿纸上顿住，一滴浓墨洇开,像极了窗台上那盆薄荷投下的影子。

高考结束那天，我费了些力气，撬开了房间的木窗，梧桐树的叶子沙沙作响，阳光第一次毫无阻碍地铺满书桌，三盘荔枝早已干瘪，失去了水分，但薄荷的香气混着风，清冽地涌了进来，楼下，施工队的吆喝声依旧，但我听见的不再是刺耳的电钻，而是锤子敲打地基的沉闷声响，那声音坚实、稳重,像某种沉稳有力的心跳。

老周在考场外等我，手里拎着一个竹编的食盒，里面装着刚出锅的青团，还带着温热的蒸汽。“尝尝，”他递给我一个，“艾草做的，得用劲儿揉碎了，那股清苦的味儿才能出来。”我咬了一口，初尝是微苦，随即一股回甘在舌尖蔓延开来，像窗外的风，像薄荷的香，又像那些被钉死的窗户背后,从未真正消失的远方。

后来我听说，那家特训班因为虚假宣传被查封了，戴金链子的老师站在门口，对着记者的镜头声泪俱下地哭喊着：“我也是为了孩子好！”他胸前的金链子在阳光下晃得人眼疼，我想起他拉开窗帘时那件花衬衫的张扬，想起母亲剥荔枝时额角渗出的细密汗珠，想起老周黑板上的那四个字——有些窗户，外面的人看是风景，里面的人看，不过是另一堵更厚、更冰冷的墙。

现在我坐在大学图书馆靠窗的位置，阳光透过一尘不染的玻璃，温柔地落在摊开的书页上，窗外的玉兰树正在开花，白色的花瓣像无数只振翅欲飞的蝴蝶，邻座的女生在笔记本上写下：“所谓成长，不过是学会在窗里看见窗外，在窗外看见窗里。”我忽然间彻底明白，老周说的“自己打开窗户”，从来不是物理意义上的那扇木框，而是心里的那道坎——当你在钉死的窗前看见光，在电钻声中听见心跳，在绿萝枯萎时闻到薄荷香，你就已经,亲手推开了属于自己的那扇窗。

手机震动，是母亲发来的照片：我的书桌前，摆着一盆生机勃勃的新薄荷，窗台大敞着，梧桐树的影子在墙上轻轻摇晃，我回复她：“妈，明天回家吃荔枝。”按下发送键的瞬间，窗外的玉兰花瓣簌簌落下，一场无声的春雨,温柔地覆盖了我的整个世界。