襄阳高考状元，襄阳高考状元2025年

《砚田花开》

襄阳古城墙根下，老槐树又落了一层细碎的槐花，如雪般铺在青石板上，李砚蹲在那里，用一根枯枝蘸着清水，在地面上一笔一划地演算着最后一道解析几何题，阳光透过叶隙的缝隙，在他摊开的草稿纸上筛出细碎的光斑，摇曳生姿，像极了十年前那个蝉鸣聒噪的午后——那时他也是这般，在状元府斑驳的旧门槛上，用烧剩的木炭在青石板上写写画画，引来路人驻足围观,啧啧称奇。

"李家那个哑巴儿子，怕是又要让襄阳城热闹热闹了。"巷口卖豆腐的王婶正将最后一碗豆腐花放进竹篮，朝这边努努嘴，压低了声音和旁边的街坊议论着，李砚听不见这些议论，只觉地面微凉，水痕在青石板上慢慢洇开，他抬头时，恰好看见一片槐花悠悠落在草稿纸的"解"字上，像一枚鲜红的印章,为他的演算画上了一个温柔的注脚。

今年襄阳高考成绩放榜那天，李家祠堂前挤满了扛着"长枪短炮"的记者，当主持人用激动的语调念出"理科状元，李砚，723分"时，镜头齐刷刷地对向祠堂深处——那个总穿着洗得发白蓝布衫的少年，正站在太爷爷留下的端砚前，用一支磨秃了锋芒的毛笔蘸着清水，在青砖上临摹《兰亭集序》，水痕在砖面悄然洇开，空气中弥漫着淡淡的墨香与青苔的气息，竟让喧嚣的记者们不由自主地放轻了脚步,生怕惊扰了这份宁静的专注。

李砚并非天生聋哑，七岁那年，一场突如其来的高烧烧得他昏厥不醒，家里穷得叮当响，连一剂退烧药都买不起，是太爷爷抱着他，在冰冷的祠堂里跪了一夜，对着祖宗牌位磕头如捣蒜，祈求祖宗保佑，烧是退了，他的世界却从此陷入了寂静，太爷爷望着他空洞的眼神，长长地叹了口气，转身从樟木箱底翻出那方世代相传的端砚："砚者，研也，孩子，你听不见外界的声音，就让这方砚台在你心里研磨吧，它会替你听见世界的回响。"

从此，李砚的世界便只剩下笔尖与纸面摩擦时那沙沙的轻响，他趴在太爷爷那张斑驳的八仙桌上，用木炭在桌面上写写画画，从最简单的"一"到"十"，从"人"到"山"，太爷爷就坐在一旁，摇着蒲扇，看着他写错时就轻轻敲敲桌面，他便懂事地擦掉重写，直到西斜的太阳把桌上的影子缩成一小团,像一颗沉默的句号。

襄阳三中的老师们至今都清晰地记得第一次见李砚的场景，那个穿着打满补丁衣服的男孩，怯生生地站在教室门口，手里紧紧攥着一张皱巴巴的纸条，上面用歪歪扭扭的字体写着："我想读书。"班主任张老师接过纸条，正准备安慰他，却看见背面用炭笔画的几道算式，竟是一道初中竞赛难度的几何题，而解法之精妙,比标准答案还要简洁三分。

从此，教室后排便多了个沉默的身影，李砚从不参与课堂讨论，只是埋首于书本，在课本页边写满密密麻麻的批注，数学老师发现他有个特别的习惯：总把错题本折成一个个小方块塞进口袋，后来才知道，那是他给自己设的"暗号"——做错的题，就在方块里画个圈；下次做对了，就画一个三角，毕业时，他的错题本摞起来比课桌还高，每一个方块里都画满了密密麻麻的符号,记录着他与知识无声的较量。

高考百日誓师那天，全校师生在操场上振臂高呼，口号声震天动地，李砚却独自坐在教室里，翻开太爷爷留下的砚台拓本，看见扉页上太爷爷亲笔写下的八个字："砚田深耕，终有所获。"阳光透过窗户照在拓本上，他忽然想起太爷爷说过的话："这方砚台，磨了我们家三代人了，你爷爷年轻时用它考过秀才，你爸爸用它算过账，该轮到你了。"那一刻，他觉得手中的拓本仿佛有了温度,承载着三代人的期望与梦想。

放榜那天，李砚没有去看榜单，他依旧坐在老槐树下，用树枝在地上画着复杂的函数图像，仿佛在与整个世界进行一场无声的对话，王婶端来一碗豆腐花，指指电视里他的画面，他这才抬头，看见屏幕里自己站在状元府前，手里捧着的，正是那方承载了家族记忆的端砚，记者们蜂拥而上，问他此刻最想说什么，他对着镜头，没有开口，只是拿起笔，在随身携带的纸上，缓缓写下四个字："砚田有路"，笔尖划过纸面，沙沙作响,是他心中唯一的回答。

李砚坐在回老家的公交车上，手里紧紧攥着清华大学的录取通知书，指节因为用力而有些发白，车窗外，襄阳古城的轮廓在暮色中越来越清晰，老槐树的枝叶在晚风中轻轻招摇，像是在向他致意，他忽然想起太爷爷临终前，枯槁的手拉着他的手，将那方温润的砚台郑重地放在他掌心："砚要常磨，心要静，孩子，你听不见声音，但心里有响动，就够了。"那声音仿佛穿越时空,再次在他耳边响起。

公交车经过状元府时，李砚看见门口高高挂起"状元及第"的红绸，在风中猎猎作响，他闭上眼睛，嘴角微微上扬，仿佛真的听见了太爷爷在耳边欣慰地笑着说："你看，砚田里的花，终于开了。"而他的世界，虽然寂静无声，却在这一刻,开满了最绚烂的花。