成人高考补习班，成人高考培训班有用吗

《在尘埃里种星光》

清晨七点的地铁口,寒风卷着零星的落叶打着旋儿，张建国把保温杯紧紧抱在胸前，仿佛那是抵御这城市清晨微寒的唯一慰藉，玻璃门上映出他模糊的倒影——花白的鬓角像落了层霜，眼角的皱纹被岁月刻画得格外深刻，那件深蓝色工装洗得有些发白，领口和袖口甚至磨出了细密的毛边，保温杯里是老伴早上特意给他泡的枸杞茶，此刻茶香与地铁口混杂的尾气、早餐摊的油烟味奇妙地交融在一起，在他鼻尖萦绕，他深吸一口气，带着几分忐忑与坚定，推开沉重的玻璃门，走向那座灯火通明的写字楼，补习班就在那里，电梯上行，数字不断跳跃闪烁，像极了他心里那根越绷越紧、几近断裂的弦。

张建国是这座城市某处建筑工地的钢筋工,今年四十八岁，上个月，儿子在电话里的声音带着一丝不易察觉的犹豫和期待：“爸，厂里说下个月有个班组长晋升的名额，条件之一……得有高中文凭。”电话那头，儿子的声音渐小，张建国握着那部老旧的按键手机，沉默了半晌，指节因为用力而有些发白，他只读了小学三年级，十五岁就跟着村里同乡的队伍出来闯荡，钢筋在他粗糙的手里能弯出各种精准的弧度，能搭建起高楼大厦的骨架，可“文凭”这两个字，却像一块沉甸甸的巨石，沉沉地压在他心上，让他喘不过气。

“我去考。”张建国对着电话说，声音不大，却带着一种久违的、不容置疑的坚定，挂了电话，他就开始四处打听成人高考的事情，工友老李拍了拍他满是灰尘的肩膀，浑厚的声音里带着不解：“老张，你这把年纪了，图啥？再干两年安安稳稳退休不好吗？”张建国笑了笑，没说话，只是目光投向工地对面那所小学，正值上学时分，孩子们背着五颜六色的书包，像一群快乐的小鸟，清脆的笑声随风飘来，像一串串风铃，他想起了儿子小时候，趴在他膝头，仰着小脸问：“爸爸，你为啥不认字呀？书上那些字都认识吗？”当时他只是粗糙的大手摸了摸儿子的头，憨厚地笑着说：“爸爸认字不如砌墙实在，能盖大房子！”可现在，他不想再让儿子在未来的某一天，或许会带着一丝遗憾或困惑地问：“爸爸，你为啥没有文凭呢？”

补习班的第一天,张建国来得最早，教室里还弥漫着淡淡的消毒水味，教室里坐着十几个人，年龄参差不齐，有像他一样在工地上摸爬滚打了半辈子的中年汉子，有在超市当收银员、想考个教师资格证改变命运的大姐，还有刚生完孩子、渴望重返职场证明自己的年轻妈妈，大家坐下时都有些拘谨，眼神里交织着对未知的迷茫和对未来的期盼，像一群初次航行的水手，讲台上的老师是个戴细框眼镜的年轻姑娘，姓林，说话温声细语，像春日的暖风：“同学们，成人高考的路不容易，但只要你们能坐在这里，就已经战胜了自己，赢了这第一步。”

张建国小心翼翼地翻开崭新的课本,手指摩挲着光滑的纸页，上面印刷的黑色宋体字，他大多单个认识，可一旦连成句子，就像一团乱麻，怎么也理不清头绪，第一堂课是语文，林老师讲的是朱自清的《背影》，他听着听着，眼眶就不知不觉热了，模糊的视线里，仿佛看到了自己父亲当年送他出来打工时的背影——那是一个被生活压得有些驼背的背影，手里紧紧攥着皱巴巴的五十块钱，反复叮嘱着“在外面照顾好自己，别和人打架”，那时他年轻气盛，不明白父亲为什么总是一声接一声地叹气，现在自己也为人父，才懂得那声叹息里，藏着多少对儿子漂泊在外的牵挂，多少未说出口的担忧与期盼。

晚上回到工地,宿舍里嘈杂不堪，工友们有的打着扑克牌吆喝，有的刷着手机短视频笑得前仰后合，张建国就搬了个小马扎，默默坐在楼梯间昏暗的灯光下看书，工地上的探照灯灯光晃得厉害，他就戴上那副老花镜，把课本凑到眼前，几乎贴着鼻子，钢筋的冰冷触感似乎还留在指尖，但课本上的文字，在昏黄的灯光下，却慢慢变得有了温度，有了生命，遇到不认识的字或者不理解的句子，他就工工整整地记在一个随身携带的小本子上，第二天一早就去问林老师，林老师总是笑着，眼镜片后的眼睛弯弯的：“张叔，您这股劲儿，比我当年可强多了。”

数学无疑是最大的拦路虎,张建国对着那些弯弯曲曲的函数图像和复杂的公式发呆，那些线条在他眼里，就像他自己的人生轨迹，充满了未知和曲折，看不清前方的方向，有天晚上，他实在太累了，趴在冰凉的水泥桌子上睡着了，梦里全是考场上滴答作响的钟表，指针走得飞快，他急得满头大汗，拼命想答题，可笔下的字却怎么也写不出来，猛地惊醒，发现自己手里还紧紧攥着一截铅笔，本子上画满了凌乱的线条，像一团怎么也解不开的乱麻，第二天，他鼓起勇气，有些不好意思地问林老师：“林老师，我这脑子，是不是太笨了？这数学，简直比登天还难。”林老师摇了摇头，耐心地解释：“张叔，您看咱们工地上搭钢筋，每一根的位置都不能错，差一点可能整个结构就都不稳了，对吧？这和学数学一样，也得慢慢来，一点点把基础搭牢，一步一步来，急不得。”

林老师的话像一道光,照亮了张建国心里的迷雾，他开始给自己制定严格的作息表：每天早起一小时，在工地的角落里，借着晨光背英语单词；午休时，别人在呼呼大睡，他就趴在床铺上做数学题；晚上下了工，别人在休息娱乐，他就准时出现在楼梯间，沉浸在书本的世界里，工友们笑他：“老张，你这是要考状元啊，这么拼？”他只是嘿嘿一笑，露出被烟熏得有些发黄的牙齿，手里的笔却一刻也没有停下。

日子在书页的翻动和笔尖的沙沙声中一天天过去,张建国的课本越读越厚，边缘都磨出了毛边，而他的鬓角，白发似乎也愈发多了，像撒了一把细碎的雪，有天儿子特意来看他，手里提着一个保温桶，眼睛亮亮的：“爸，我妈给你炖了鸡汤，说你学习费脑子。”儿子看到他手里摊开的课本和密密麻麻的笔记，愣了一下，随即笑了，眼圈却有些发红：“爸，你真在学啊？我还以为……”张建国拍了拍厚厚的课本，语气里带着前所未有的自豪：“你爸不比别人差！等你爸考上高中，以后你学习上的问题，爸还能辅导辅导你！”儿子用力地点点头，声音有些哽咽：“爸，我早就知道你能行！你是我最厉害的爸！”

考试那天,张建国走进考场，手心微微冒汗，心脏砰砰直跳，发下试卷，他深吸一口气，平复了一下紧张的心情，然后拿起笔，蘸了些墨水，看着那些曾经陌生、如今却已熟悉的字句，此刻竟变得亲切起来，仿佛是老朋友在向他打招呼，他想起了林老师鼓励的话语，想起了儿子信任的笑脸，想起了自己在工地上挥汗如雨、搭建起一栋栋高楼的日子，想起了父亲那饱经风霜的背影，他知道，这不仅仅是一场考试，这是他和自己较劲了半辈子的一个交代，是给儿子的一份沉甸甸的礼物，更是对自己平凡人生的一次勇敢逆袭。

成绩出来那天,张建国攥着那部老旧的手机，手指一直在微微颤抖，当屏幕上清晰地显示出“录取”两个字时，他先是愣住了，随即一股巨大的喜悦和释然涌上心头，他蹲在路边，像个孩子一样，任由泪水模糊了双眼，午后的阳光暖暖地照在他花白的头发上，像撒了一层细碎的金色星光，熠熠生辉，他忽然明白了林老师说的“在尘埃里种星光”的含义，原来，只要肯弯下腰，低下头，在平凡的尘埃里默默耕耘，即使再微小的生命，也能绽放出属于自己的、独一无二的光芒。

在这座城市的成人高考补习班里,还有无数个像张建国一样的人，他们或许平凡，或许笨拙，或许曾经被生活磨平了