镇江高考复读，镇江高考复读学校

《焦山烟雨中的笔锋》

镇江的梅雨季,总在不经意间悄然而至，当第一场绵密的雨丝沿着焦山斑驳的石墙蜿蜒而下，汇成细流时，林晚正凭窗凝视着烟波浩渺的长江，课桌上，那本摊开的《五年高考三年模拟》，书页的边角被窗缝渗入的湿气悄然洇湿，晕开一片深色的水痕，恰如她此刻朦胧不清、前路未卜的心境。

思绪飘回去年高考放榜的那日,她独自站在镇中门口那面鲜红的高考榜单前，目光从上至下，一遍遍仔细搜寻，直至视线在“本科线”那道清晰的界线下方，才触碰到自己那个略显孤单的名字，那一刻，空气仿佛凝固了，巷口烟酒店门口，父亲习惯性地蹲在那里，指间夹着一支“利群”，烟卷燃了半截，他却浑然不觉，任由烟灰簌簌飘落，沾上他那双早已褪色的塑料拖鞋，家中厨房里，母亲剁馅料的刀声比平日更为急促、短促，案板上的冬瓜块被切得四分五裂，溅得到处都是，仿佛也溅碎了她心中的某种期盼。

复读班开课那天,班主任老周将林晚叫到了办公室，墙上，“2023届高考喜报”的几个大字，在江南连绵的梅雨侵蚀下，已有些泛黄、晕染，老周用他那支饱蘸红墨水的钢笔，在“本科上线率92%”的数字上，重重地画了一个圈，他推了推鼻梁上的眼镜，镜片后的目光深邃如古井。“林晚啊，”他语重心长地说，“焦山脚下，古碑林立，你可知为何？古人云，‘书贵瘦硬方通神’，你这性子，是块好料，得把骨头里的那股韧劲，像刻碑一样，一点点磨出来，刻进去。”

教室里的复读生们,像一群被无形鞭策的工蚁，沉默而专注，每个人的课桌上，都立着一个鲜红的“倒计时牌”，那数字从“300”开始，一天天被撕下，无声地流逝着光阴，林晚后排的男生，总在凌晨五点，准时点亮他那盏孤零零的台灯，暖黄的光晕在漆黑的教室里，如同一颗不肯坠落的星辰；前排的女生，则将密密麻麻的英语单词表仔细地贴在水杯侧面，就连吃饭时，嘴里也念念有词，咀嚼的动作都仿佛带着“abandon”的韵律。

第一次月考成绩公布的那天,雨下得正紧，敲打着窗棂，也敲打着林晚的心，她看着数学卷子上那个刺眼的“68”，鲜红得灼人，恍惚间，去年夏天在金山寺看到的放生场景浮现在眼前：一只乌龟被缓缓放入江中，划开的水面瞬间破碎，又迅速愈合，她当时曾虔诚地许下心愿，期盼着金榜题名，如今想来，那些被放生的龟或许早已游向了更广阔的深海，而她，却似乎依然被困在这方寸之地，连江水的流向都看不清，更遑论自己的未来。

那个周末回家,父亲破天荒地没有提着鱼竿出门，他从床底下吃力地拖出一个积满灰尘的木箱，里面整齐地码放着泛黄的奖状：镇小学生运动会100米冠军的红色捷报、初中作文比赛一等奖的烫金证书、高中物理竞赛优胜奖的蓝色奖牌。“你小时候在焦山庙会上写毛笔字，围观的人那么多，你一笔一划，写得可认真了，游客们给的糖块，都能装满你整个口袋呢。”父亲粗糙的手指一遍遍摩挲着那张“小学冠军”的奖状，在“冠军”二字上停留了许久，声音低沉而沙哑，“…怎么就想认输了呢？”

林晚望着父亲鬓角新增的斑驳白发,心中五味杂陈，她想起了复读班墙上那句被许多人忽略的话：“不是所有的坚持都有结果，但总有一种坚持，能从冰封的土地里，培育出十万朵怒放的蔷薇。”那晚，她在日记本的扉页上郑重写下：“焦山的碑文之所以能历经千年风雨而不倒，并非因为石头有多么坚硬，而是因为那份信念一旦刻入，便再也不会磨灭。”

冬去春来,焦山上的梅花几度凋零又几度绽放，林晚的错题本，从一本增至三本，每一页都写满了不同颜色的批注，红色是易错点，蓝色是解题思路，黑色是总结反思，她开始习惯在晚自习后独自留在教室，面对着窗外奔腾不息的长江，构思着议论文的片段，她将“大江东去”的磅礴气概与“咬定青山不放松”的坚韧意志，巧妙地糅合进自己的文字里，当第三次模拟考的成绩单贴在后墙上时，她的名字，第一次骄傲地出现在“一本线”的上方，旁边老师用红笔画的那个圈，像一轮初升的小太阳，温暖而耀眼。

高考最后一门结束的铃声响起时,镇江的天空恰好云开雾散，阳光穿透云层，洒下万丈金辉，林晚走出考场，远眺焦山，它在朦胧的雾气中若隐若现，宛如一幅淡雅的水墨画，山上的定慧寺传来悠扬绵长的钟声，在江面上回荡，她忽然明白了老周当初那番话的深意，那些碑文之所以不朽，并非因为它们被刻在了冰冷的石头上，而是因为它们所承载的精神，早已刻进了每一个不甘平庸、不肯向命运低头的灵魂里，化为永恒。

查分那天,林晚的手指在键盘上悬停了许久，仿佛有千斤之重，当屏幕上清晰地跳出“总分586”那串数字时，她没有尖叫，也没有狂喜，只是深深地吸了一口气，然后缓缓推开窗，江面上，一艘货轮正缓缓驶过，犁开万顷碧波，激起的浪花在阳光下碎成无数跃动的金光，远处的焦山依旧沉默地矗立着，像一位阅尽千年的智者，微笑着注视着又一个在江岸边长大的孩子，终于找到了属于自己的航向，乘风破浪，驶向远方。