高考的奋斗，高考的奋斗目标简短

《笔尖上的星辰》

《笔尖上的星辰》

六月的蝉鸣，像一把钝锯，在闷热的空气里来回拉扯，锯得人心神不宁，林晓第三次将写满公式的草稿纸揉成一团，纸球划出一道无奈的抛物线，精准地落在桌角的废纸篓里——这是今天的第七个“完美三分球”，也是第七次失败的投篮，教室后墙的倒计时牌赫然翻到“15天”，那抹刺眼的红色，像一块烧红的烙铁，烫得她指尖发颤,也灼烧着她本就焦灼的心。

思绪不由得飘回三年前，那个同样燥热的午后，父亲正蹲在田埂上，用他那顶洗得发白的草帽扇着风，老式衬衫的领口处，晕开了一圈圈盐渍般的白圈。“闺女，咱家地里的苗，不浇点水就长不高。”他指着远处刚抽穗、在风中摇曳的麦子，语气里满是朴素的期盼，“你比它们金贵，得多浇点‘墨水’。”那时她尚不解，为何父亲总将课本唤作“墨水”，直到某个深夜，她透过门缝，看见父亲在昏黄的灯下，用那把油光锃亮的算盘，一笔一划地核对账单，算珠清脆的碰撞声，在寂静的夜里格外响亮，那声音里，藏着的正是供她读书的每一分钱的重量,是沉甸甸的爱与期盼。

高三的日子，仿佛被按下了快进键，每一天都被切割成无数个奋斗的片段，清晨五点半，宿舍楼道里，日光灯最先拉长的，总是林晓那略显单薄的影子，晚自习后，整栋教学楼沉入黑暗，唯有保安大叔总会为她多留一盏灯，那束光，照亮了她空荡的教室，也照亮了她前行的路，她记得，同桌小张用小刀在课桌右上角，一笔一划地刻下“清华大学”，说每天抬头看三遍，就能多记三个单词；记得数学老师总在黑板上画着歪歪扭扭的坐标系，然后转过身，一脸笃定地说：“人生就像抛物线，只要方向对了，顶点永远在最高点”；更记得班主任在百日誓师大会上，用尽全身力气嘶吼出“拼个春夏秋冬，赢个无悔人生”时，全班同学不约而同地将校服袖子捋到了胳膊肘，那是一种无声的、滚烫的誓言。

奋斗从不是一首浪漫的诗篇，二模成绩下滑的那个夜晚，教学楼后的紫藤花架下，林晓哭了，夜风拂过，花瓣簌簌落下，恰好覆盖在她摊开的试卷上，那一个个鲜红的叉，像一只只嘲讽的眼睛，刺痛了她的眼，就在这时，手机震动了一下，是母亲发来的照片，照片里，父亲正蹲在金色的麦田里，手里攥着一把刚割下的麦穗，黝黑的脸上，笑容比饱满的麦穗还要灿烂，配文很简单：“闺女，你看咱家的苗，又长高了。”林晓的视线瞬间模糊了，她仿佛又听见父亲那充满哲理的话：“种地不能急，该施肥时施肥，该浇水时浇水，时候到了，它自然就结果了。”是啊，成长,也需要耐心和等待。

最后的十天，林晓仿佛变了个人，她将厚厚的错题本一页页拆开，用图钉郑重地贴在宿舍的墙上，那上面密密麻麻的红色批注，像一面面作战地图，指引着她攻克最后的堡垒，她每天只睡四个小时，清晨用刺骨的冷水洗脸，驱散睡意；晚自习后，她会绕着操场跑十圈，直到汗水浸湿衣衫，模糊了视线，在奔跑中，她开始真正理解父亲所说的“浇墨水”——那不是机械的、枯燥的重复，而是要让知识如春雨般，悄无声息地渗入心田，在深处生根、发芽,最终长成一片可以抵御风雨的森林。

高考那天，考场外的梧桐树上，知了依旧不知疲倦地嘶鸣，林晓握着笔，指尖微微出汗，突然，一股淡淡的墨香幽幽传来，那气味，竟与父亲身上汗味混合着泥土的芬芳如此相似，她心中一动，在草稿纸上，写下了父亲常说的那句话：“时候到了，它自然就结果了。”笔尖落下，心也瞬间变得宁静而坚定，她抬起头，望向窗外洒进来的阳光，突然觉得，那些曾经熬过的无数个日夜，那些揉皱的草稿纸，那些咸涩的泪水，都化作了此刻照亮她笔尖的、璀璨的星辰。

成绩出来的那天，林晓正帮父亲在麦田里收割，金色的麦浪翻滚，像一片海洋，当她颤抖着手指，在手机屏幕上看到“北京大学”那四个字时，它们仿佛在金色的麦浪中闪闪发光，神圣而耀眼，父亲蹲下身，用他那双布满老茧的手，抓起一把沉甸甸的麦穗，放在她的手心，粗糙的掌心摩挲着她的手背，一如当年，语气里满是骄傲与欣慰：“闺女，你比它们更金贵。”她看着父亲被太阳晒得通红的脸，看着那双曾为家庭奔波、为她操劳的眼睛，瞬间恍然大悟：原来，奋斗从来不是一个人的孤军奋战，而是无数个平凡日子里，爱与坚持共同浇灌出的,最伟大的奇迹。

多年后，已是北大研究生的林晓，站在未名湖畔，给一群即将踏上征途的学弟学妹们讲起那个高考和麦田的故事，她微笑着说：“你们笔尖下的每一个字，都在书写未来的星辰，但请一定记得，那些在奋斗路上默默支持你们、为你们点亮前路的人，才是夜空中最亮的星。”阳光穿过婆娑的树叶，洒在她身上，在她身后，投下一个长长的、温暖的影子，那影子，与许多年前，那个站在麦田里的父亲的身影，悄然重叠,融为了一体。