高考考二本，高考考二本难吗

青春的另一种可能

高考放榜那天，我正帮母亲在菜市场整理摊位，盛夏的烈日将柏油路烤得滚烫，空气里弥漫着鱼腥味与汗水的咸涩，交织成一种属于市井的、难以言喻的气味，手机在口袋里震动起来，掏出一看，是班主任发来的短信："恭喜，二本线过了，XX学院。"母亲闻言连忙擦了擦沾着鱼鳞的手，凑过来看，她浑浊的眼睛里闪过一丝光，但那光亮转瞬即逝，随即被更深的落寞取代："二本也行，总比强吧。"她的话语轻飘飘的，却像一块石头压在我心上，我攥紧手机，屏幕上那个"二本"的字样，在刺眼的阳光下，像一根细密的针,扎得我眼睛生疼。

填报志愿的日子，我把自己反锁在狭小的房间里，将所有能上的二本院校名单打印出来，密密麻麻地铺满了整个书桌，仿佛一张看不清前路的地图，父亲在门外徘徊，烟蒂的明灭透过门缝映在墙上，他犹豫着开口："要不咱报个三本？听说三本的宿舍条件好，离家也近。"母亲的声音立刻拔高，带着不容置喙的决绝："钱不是天上掉下来的！二本也是正经大学，是正经文凭！"争吵声在狭小的客厅里回荡，像一把钝刀子割着我的耳膜，我捏着笔，指尖冰凉，看着名单上那些陌生的城市和校名，突然觉得喉咙发紧，仿佛被一团棉花堵住了,连呼吸都变得困难。

开学那天，父亲开着那辆破旧的农用车送我，车身被岁月侵蚀得斑驳，车斗里堆着我的被褥和脸盆，一路颠簸，卷起的尘土在身后扬起一道长长的烟尘，父亲的话很少，只是反复叮嘱："钱要省着花，别跟人家城里孩子比，别学人家乱花钱。"母亲则默默地把一个个煮熟的鸡蛋塞满我的口袋，她的眼圈红红的，强忍着不让眼泪掉下来："到了那边要照顾好自己，别太省了，该吃就吃。"到了校门口，迎新的横幅被秋风吹得哗啦作响，穿着志愿者马甲的学长学姐们热情地接过我的行李，我回头时，看见父亲正对着校门口那块刻着校名的石碑出神，阳光照在他布满皱纹的脸上，闪着细密的汗珠,那是我第一次读懂他眼神里的不舍与期盼。

大学生活和我年少时想象中的模样相去甚远，没有想象中浓厚的学术氛围，也没有传说中的五彩斑斓，教室里，一半的同学都在低头玩手机，图书馆的座位也总是空荡荡的，我有过失落，但很快便在迷茫中找到了自己的坐标，我加入了文学社，每周三晚上，在氤氲着墨香的活动室里，与一群志同道合的伙伴读诗、写文章，让思想在文字间碰撞，周末，我会去市区的公益机构做家教，教一群可爱的孩子们写作文，有一次，我带着他们去公园观察秋天，让他们写一篇落叶的作文，一个小女孩写道："落叶不是死了，是变成春天的种子了。"那一刻，我心中豁然开朗，仿佛被一道光照亮，我突然明白，重要的不是我们在哪里读书，不是那块冰冷的校牌，而是我们以怎样的心态去读书，去汲取养分,去成长。

大二那年，我鼓起勇气参加了全省的大学生征文比赛，那段时间，室友们沉浸在游戏与剧集的喧嚣中，而我则躲在蚊帐支起的一方小天地里，敲打着键盘，手指磨出了厚厚的茧子，眼睛酸涩得流泪，但心中那团对文学的热爱之火，却越烧越旺，当决赛名单公布时，我的名字赫然排在第三名，站在领奖台上，聚光灯打在脸上，我有些恍惚，眼前闪过的，是母亲在菜市场摊位前忙碌的身影，是父亲在田埂上弯腰劳作的背影，他们或许永远无法理解什么是征文比赛，但他们用最质朴的方式，把世界上最好的东西——爱与支持,都毫无保留地给了我。

我即将毕业，手里握着几家公司的offer，其中一家是本地的小出版社，编辑岗位，薪水不高，却是我梦寐以求的方向，父母自然希望我考公务员，在他们看来，"稳定压倒一切"，我和他们视频通话时，背景里是菜市场嘈杂的人声，母亲正在案板前切菜，父亲在一旁拨弄着算盘，我鼓起勇气告诉他们，我想去出版社，想做自己喜欢的事，电话那头沉默了很久，久到我几乎能听到自己心跳的声音，父亲开口了，声音有些沙哑："只要你自己不后悔就行。"简单的一句话，却让我瞬间红了眼眶，我知道，这是他们能给我的,最深沉的祝福。

前几天整理旧物，我翻出了那张高考时的准考证，照片上的我，穿着洗得发白的校服，眼神里有一种说不清的倔强与迷茫，那些曾经让我辗转反侧的"一本""二本"的标签，如今看来早已淡去，但我依然清晰地记得那个在菜市场摊位前，攥着手机发呆的自己，记得那份混合着不甘与迷茫的青春，青春从来没有标准答案，二本院校也绝不是人生的终点站，重要的是，我们是否在努力成为更好的自己，是否在认真地生活着，是否在平凡的日子里,活出了属于自己的光芒。

夕阳西下，我站在教学楼前，看着操场上奔跑嬉戏的学弟学妹们，他们的笑容和当年的我一样，明亮而热烈，晚风拂过树梢，叶子沙沙作响，仿佛在温柔地诉说着一个成长的故事，这个故事里，没有惊天动地的逆袭，也没有遥不可及的神话，只有一个个普通人在平凡的生活里，努力发光的样子，而这份在平凡中坚持的勇气与热爱，或许,就是青春最美的模样。