高考完自杀
<h2 id="id1>空白的答卷
当最后一门考试的铃声刺破沉闷的空气，林默合上笔盖的动作轻得像一片羽毛落地，没有发出丝毫声响，他走出考场时，六月的阳光灼热地刺在皮肤上，仿佛要将人融化，周围同学的欢声笑语如同隔着一层厚厚的毛玻璃，模糊而遥远，他低头看着自己微微颤抖的双手，掌心还留着铅笔划过的浅痕,那是一道永远无法提交的答卷。
高三下学期的某个深夜，林默在台灯下与最后一道数学大题对峙，窗外的月光被厚重的窗帘割成碎片，零星地洒在摊开的练习册上，像散落一地的银币，当他终于拨开迷雾，找到解题的钥匙时，墙上的时钟指针已经无情地滑向凌晨两点，他靠在椅背上，脊椎传来一阵酸痛，忽然听见客厅传来父母压抑的争吵声，母亲的声音带着哭腔："这孩子每天学到这么晚，身体怎么吃得消？万一撑不住怎么办？"父亲的声音像块坚硬的石头砸过来："撑不住也得撑！这是我们全家唯一的希望，不能倒下！"
从那天起，林默的书桌上多了一本厚厚的错题本，蓝色的墨水在纸页上晕开，像无数条蜿蜒的河流，记录着他所有的失败与不甘，他开始频繁地在课间盯着窗外发呆，看云朵如何被风吹散又重新聚拢，变幻莫测，同桌小雅递来的薄荷糖在课桌抽屉里积了灰，精致的包装纸已经泛黄，失去了原有的光泽，有次模考失利，他躲在学校厕所的隔间里，将头埋在臂弯里，隔壁传来一阵压抑的呕吐声——那是和他一样在重点班的女生,此刻正承受着同样的压力。
填报志愿那天，班主任在讲台上用激昂的语调念着历年录取名单，那些闪闪发光的名字仿佛在嘲讽着什么，林默的视线越过那些名字，落在教室后墙的倒计时牌上，鲜红的数字从100天跳到1天，最后变成一个刺眼的"0"，他听见自己的心跳声在空旷的教室里回荡，像鼓槌一下下敲打着紧绷的神经,几乎要冲破胸膛。
毕业典礼上，校长的话筒发出刺耳的电流声，林默穿着明显不合身的校服，领口硌得脖子生疼，同学们抛起学士帽的瞬间，他看见阳光穿过帽檐，在地上投下细碎的光斑，像极了数学试卷上那些令人绝望的辅助线，纵横交错，找不到出口，散场后，他独自一人走到教学楼顶，晚风掀起他的衣角，楼下操场传来篮球撞击地面的声音，"砰"，"砰"，一下，又一下,敲打着这个死寂的世界。
回到空无一人的家，林默打开书桌抽屉，那里整齐码放着十二年的课本，从泛黄的拼音表到厚厚的高考复习资料，每一本都承载着沉重的记忆，他拿起一支红色的笔，在扉页写下"再见"两个字，墨水迅速在纸面上洇开，像一滴落在湖心的血，缓缓扩散，厨房里传来冰箱持续的嗡鸣，那是这个家里唯一还在运转的声音,单调而冰冷。
傍晚时分，林默站在河边，夕阳将水面染成一片熔金，远处传来孩童无忧无虑的嬉笑声，他想起小时候在这里放纸船，船身是用作业本折的，上面歪歪扭扭地写着"北大清华"，那是童年最天真的梦想，一阵风把纸船吹向远处，他追着跑了好远，直到船在漩涡里打转，最终沉没在浑浊的河水里，他终于可以像那只纸船一样,永远地沉下去了。
手机在口袋里震动，是小雅发来的消息："林默，我考上了南方的大学，那里四季如春，没有冬天。"他看着屏幕上跳动的微光，忽然想起某个晚自习，她递给他一张纸条，上面画着一颗星星，写着："你看，天上的星星一闪一闪的，好像在说别放弃。"当时他只是把纸条折成纸飞机，冷漠地飞出了窗外,任它飘落在不知名的角落。
河水的温度渐渐升高，像无数只无形的手在轻轻拉扯，诱人沉沦，林默闭上眼睛，听见自己的呼吸声逐渐微弱，远处的霓虹灯次第亮起，将夜空分割成不规则的色块，扭曲而迷离，他最后想起的，是小学作文里写的那句话，稚嫩却真诚："我的梦想是成为科学家，发明永远不会熄灭的灯，照亮每一个黑暗的角落。"
当救援队第二天在下游找到林默时，他的手里紧紧攥着一张被水泡烂的纸，上面只有半个模糊的"光"字，仿佛是命运开的一个残酷玩笑，他的书包里静静地躺着那所南方大学的录取通知书，崭新的校徽在阳光下闪闪发亮，像一颗遥远的星星，此刻却成了永恒的遗憾，那张空白的答卷,终究没能写下任何答案。
