他们的高考，他们的高考成绩

六月流火，青春答卷

六月的空气黏稠得像浸了汗的棉布，沉沉地压在每个人的胸口，高考倒计时的数字一天天变薄，如同日历上被撕下的岁月，带着决绝的声响，教室里的风扇嘎吱作响，搅动着粉笔末和青春的焦虑；窗外的蝉鸣聒噪得让人心烦，却又在某个瞬间突然静默，仿佛整个世界都在屏息等待一场审判。

林晓坐在靠窗的位置，阳光透过玻璃在她摊开的习题集上投下斑驳的光影，她的手指无意识地转动着笔，笔尖在草稿纸上画着毫无意义的圆圈——这是她第三次坐在高考的考场外，前两次的成绩像两道无法愈合的伤口，藏在她的日记本里，也藏在她父母日渐苍老的眉宇间，班主任找她谈话时，语气温和却带着不容置疑的压力：“林晓，这是最后一次机会，不能再浪费了。”她点点头，指尖却掐进了掌心，留下几道泛白的月牙。

张浩的桌上堆着一摞摞模拟试卷，每一张都用红笔密密麻麻地批注着错题，他是班里的尖子生，所有人都默认他会考上重点大学，只有他自己知道，那些深夜里亮着的台灯和揉皱的草稿纸，堆砌的不是自信，而是对失败的恐惧，他的父亲是出租车司机，每次送他来学校时都会拍拍他的肩膀说：“儿子，爸这辈子没读过什么书，就指望你了。”张浩总是笑着应下，却在转身时偷偷抹掉眼角的湿润，那滴泪砸在课本上，晕开一小片深色的痕迹。

陈菲的座位在教室角落，她总是低着头，长长的刘海遮住了大半张脸，她的梦想是考上美术学院，但父母坚持让她读理科。“画画能当饭吃吗？”这是她听过最多的话，每天放学后，她都会偷偷去画室，直到天色完全暗下来才敢回家，画室的灯光很暖，铅笔在素描纸上划过的沙沙声，是她唯一的慰藉，有时画到忘情，她会忘记时间，直到保安大叔来锁门，才匆匆收拾画具，消失在暮色里。

距离高考还有三天，学校突然组织了一场誓师大会，操场上黑压压的人群举着“不成功便成仁”的横幅，口号声震得耳膜发疼，林晓看着台上慷慨激昂的校长，突然觉得一阵眩晕，她想起小时候，母亲牵着她手走过开满栀子花的巷子，说：“晓晓，不管将来做什么，妈妈只希望你快乐。”那时的天空很蓝，风里都是花香，而现在，快乐成了一种奢侈，只能藏在日记本的夹页里。

考试前一天，林晓收拾书包时，发现了一张泛黄的纸条，夹在语文书里，上面写着：“每一个不曾起舞的日子，都是对生命的辜负。”这是她初中时最喜欢的句子，如今却让她鼻子一酸，她把纸条小心翼翼地折好，放进铅笔盒，像藏起一个不敢触碰的梦，那一刻，她突然明白，高考或许不是终点，而是为了让自己有能力选择更热爱的生活。

高考那两天，天气出奇地好，考场外的家长站成一片沉默的海洋：有人手里攥着矿泉水，掌心沁出汗水；有人不停地看表，秒针的每一次跳动都牵动着神经；有人低声祈祷，嘴唇无声地翕动，林晓走进考场时，心跳得像擂鼓，她深吸一口气，突然想起张浩说过的话：“高考就像一场马拉松，重要的不是速度，而是坚持。”

铃声响起，试卷发下来的那一刻，整个世界仿佛都安静了，林晓握紧笔，指尖微微颤抖，却在落笔的瞬间突然平静，她答得很慢，很认真，每一个字都像刻在心上，她不知道结果会怎样，但她知道，自己已经拼尽了全力——草稿纸上那些反复演算的公式，笔记本上密密麻麻的批注，深夜里那杯凉透的咖啡，都在此刻化作笔尖的力量。

最后一门考试结束时，夕阳正红，染红了半边天，林晓走出考场，看见张浩和陈菲站在校门口，脸上都带着释然的笑容，张浩的父亲从人群中挤过来，一把抱住他，声音哽咽：“儿子，你辛苦了。”陈菲的父母站在不远处，母亲悄悄抹着眼泪，父亲则笨拙地递给她一杯热牛奶，杯壁上还留着温度。

林晓抬头望着天空，晚霞绚烂得像一幅油画，她想，或许高考并不是人生的终点，而是一段旅程的驿站，无论结果如何，那些挑灯夜读的夜晚，那些偷偷抹掉的眼泪，那些藏在心底的梦想，都将成为青春最珍贵的注脚，蝉鸣再次响起，这一次，不再是聒噪的喧嚣，而是热烈的欢呼，六月的流火终将熄灭，但青春的答卷，才刚刚开始书写——未来还有更广阔的天地，等着他们用热血与热爱,继续落笔成章。