2017高考广东卷作文，2017年高考作文广东
《在时光的褶皱里种花》
那年盛夏,蝉鸣织就一张细密的网，我站在祖父那把吱呀作响的老藤椅前，看他用布满老年斑的手掌，轻柔地摩挲着一个掉了漆的木盒，盒子里没有想象中的传家宝，只有一把锈迹斑斑的锄头，和一包用油纸包裹、泛着陈年气息的花种，阳光透过窗棂，在他银白的发丝上跳跃，也照亮了木盒上岁月的刻痕。"这是当年你太爷爷留下的，"祖父的声音像被岁月烘焙过的老茶，醇厚而温润，"他说人这辈子啊，得在时光的褶皱里种点东西，不然日子就荒了。"
后来我才知道,太爷爷口中的"种东西"，其意义远不止于田埂间的作物，那是在1938年，日军轰炸机的轰鸣撕裂了家乡的宁静，他背着这包花种，在乡亲们的哭喊声中躲进了阴冷的防空洞，黑暗里，恐惧像冰冷的潮水，邻居家的小女孩被吓得哭闹不止，声音撕心裂肺，太爷爷摸索着，从怀里掏出几粒种子，轻轻塞进她温热的小手心："别怕，孩子，你看，这是花的种子，等我们出去，这些花就开了，会陪着我们。"那年深冬，当人们从废墟中站起，竟在焦黑的土地上，惊喜地发现了几星倔强的嫩黄——那是野菊花，像被遗忘在人间的星星，用微弱的光芒宣告着生命的坚韧。
祖父继承了这份在时光褶皱里种花的传统,1966年，狂风暴雨席卷而来，红卫兵的呼喊与砸击声打破了村庄的宁静，他们砸了村里的祠堂，那些承载着家族记忆的牌位在石狮子脚下化为齑粉，祖父却悄悄将祠堂门口那对石狮子身上精美的牡丹纹样拓了下来，夜里，在摇曳的油灯下，他穿针引线，将那些纹样一针一线地绣进鞋垫，昏黄的灯光下，他的指尖被针扎得鲜血淋漓，但他只是将手指在唇边轻轻一抿，便继续埋头苦干。"有些东西，"他抬头望着灯火，眼中闪烁着执拗的光，"一旦种在心里，就任谁也砸不烂了。"我后来才知晓，那些绣着牡丹的鞋垫，被他悄悄送给了村里七个刚出生的婴儿，牡丹花开富贵，是他能给予这些新生命最朴素也最真挚的祝福。
到了我这一代,"种花"有了新的模样，高二那年，我像一艘迷失在数字海洋中的小船，沉迷于手机游戏构建的虚拟世界，成绩单上的红灯刺痛了所有人的眼睛，父亲没有像往常一样责骂我，只是将他用了二十年、笔尖已被磨得如弯月般温润的钢笔递给我："这支笔，陪你爷爷考上了大学，陪你爸拿到了专利，该看看它能不能开出你的花了。"我接过钢笔，那熟悉的重量和触感，仿佛能顺着笔杆，触摸到三代人掌心的温度与期盼。
我开始在日记本上疯狂地"种花"，我不再满足于规规矩矩地书写，而是将枯燥的数学公式，蜿蜒成花瓣的形状；把陌生的英语单词，嵌进叶脉的纹理里，让它们在纸上生根发芽，最疯狂的一次，我把复杂的物理公式画成了一朵盛大的向日葵，用不同颜色的笔标注着能量在花瓣与花蕊间的流转与转换，没想到，这幅"公式向日葵"竟被老师当作艺术品，郑重地贴在了教室后墙，那天放学，我久久地站在自己的"向日葵"前，看着它在夕阳下熠熠生辉，那一刻，我忽然太爷爷当年为什么要在废墟上种花——有些生长，或许并非为了最终的结果，而是为了在过程中，向世界证明，生命曾经如此努力地、绚烂地绽放过。
去年冬天,我在整理旧物时，又发现了那个熟悉的木盒，锄头依旧沉默地躺在那里，锈迹是它唯一的勋章，而花种已经换成了新的，是祖父临终前，用尽最后一丝力气塞进去的，他虚弱地握着我的手，气息微弱却字字清晰："你该，有自己的花了。"我把这些花种种在了阳台的花盆里，每天清晨浇水时，总会想起祖父那句充满禅意的话："时光的褶皱里，藏着整个春天的密码。"
我们每个人都是时光的农夫,有人在时光的褶皱里，种下了悔恨与遗憾，任由荒草疯长，遮蔽了前路；有人在褶皱里，种下了坚持与梦想，让坚韧的藤蔓向上攀援，触摸星辰；更有人在褶皱里，种下了爱与善良，让温暖的花儿四季不败，芬芳四溢，太爷爷种下的是在绝望中破土而出的希望，祖父种下的是在风雨中代代相传的传承，父亲种下的是在迷途中指引方向的规矩，而我，要在时光的褶皱里，种下属于自己的那朵花——也许是一首能触动人心的诗，也许是一个能改变世界的发明，又或许，仅仅是一个足以温暖某个人的瞬间。
就像现在,我坐在书桌前，窗外的阳光正好，暖洋洋地洒在摊开的稿纸上，阳台上，那盆用祖父留下的花种种下的花儿，在微风里轻轻摇曳，花瓣上闪烁着细碎的光芒，我忽然觉得，太爷爷当年在防空洞里，将花种塞给那个哭泣的女孩时，心中所想的，或许也正是这样的心情——那并非对未来的精准预知，而是一种近乎执拗的、朴素的信念：只要用心种下，总有一天，它总会开花，而这份在时光褶皱里的耕耘与守望，本身就是生命最动人的绽放。
