秭归高考，秭归高考2025喜报

秭归的夏,是被长江的水汽浸润的，像一块吸饱了江水的青石，软得连蝉鸣都浸了几分水汽，端午刚过，屈原祠的香火凝成薄霜，缀在青瓦的瓦当上，又被江风揉碎，裹着江面吹来的湿气，漫进山城的每一条青石巷，秭归一中的高三教室里，日光灯管嗡嗡响，像江边的浪在低语，江离的笔尖在模拟卷上游走，沙沙声里，窗外的香火味飘进来，混着粉笔灰的微尘，竟有了几分《离骚》里“扈江离与辟芷兮”的清苦——那是爷爷总说的味道，千年前屈原笔下的兰草香，此刻正漫过纸页，漫进他的十七岁。

江离是土生土长的秭归人,名字是爷爷取的，出自《离骚》那句“扈江离与辟芷兮，纫秋兰以为佩”，爷爷是退休教师，堂屋正中挂着一幅屈原画像：峨冠博带，眼神望向江面，像在等一叶归舟，江离小时候不懂，只觉得爷爷总逼他背《离骚》，背错就要罚跪在堂屋的蒲团上，蒲团是稻草编的，硬得硌膝盖，他跪着偷偷看画像里的屈原，总觉得那眼神里有责备，也有期盼，直到初三那年，他跟着老师去屈原祠，讲解员指着“路漫漫其修远兮，吾将上下而求索”说：“这是屈原的魂，也是秭归人的根。”他猛地抬头，看见爷爷站在人群最后，背有点驼，眼里却闪着光，和画像里的屈原慢慢重叠——原来那不是责备，是盼他长大的目光。

高考考场里,江离坐在最后一排，监考老师的鞋跟敲在水泥地上，嗒嗒声像江边的浪，一下下拍在他心上，他翻开语文试卷，现代文阅读赫然写着“屈原精神的时代价值”，笔尖顿了顿，想起爷爷病重时躺在床上的样子，浑浊的眼睛望着天花板，忽然念叨：“长太息以掩涕兮，哀民生之多艰……”母亲在旁边抹眼泪，他握着爷爷的手，那手枯瘦却温暖，他说：“爷爷，等我考上大学，回来给你讲外面的世界，讲屈原的魂怎么活到现在。”爷爷的眼角滚下一滴泪，像江面映出的月光，清冷却亮。

秭归的高考,从来不是一个人的事，江离的母亲在江边开了家小卖部，门口挂着“状元粽”的木牌，每天凌晨四点，天还没亮，她就起来泡糯米、洗粽叶，手指被五色线勒出红痕，糯米粘在额头上，她却笑着抹一把：“这红痕，是状元印；这粽要包紧，就像你的知识，得实打实。”高考那几天，母亲守在小卖部，灶上的大锅冒着热气，粽叶香混着艾草香飘出老远，见着穿校服的学生，她就塞一个粽子：“吃了这粽，笔下有神，就像屈原当年写《离骚》一样顺。”有个学弟接过粽子，红着眼眶说：“阿姨，我去年没考好，今年想再试试。”母亲拍拍他的肩，手心粗糙，像江边的礁石，却让人安心——那是被江浪磨出的温度，也是秭归人的韧性。

考场外的香炉里,青烟袅袅，裹着艾草、菖蒲的苦香，在六月的热浪里发酵，秭归的老人说，屈原祠的香火能保佑学子，母亲带着一束刚摘的艾草，蹲在考场外，叶子上的露珠滴在水泥地上，洇出小小的圆，像江离小时候画的龙舟，他走出考场时，穿着洗得发白的校服，额头上全是汗，却笑着朝她挥手，母亲赶紧递上粽子，粽叶上的水珠滴下来，洇开一片深色，她忽然想起江离五岁时，第一次吃粽子，糯米粘了一脸，却笑着说：“妈妈，这粽子里有江水的味道。”

江离咬了一口粽子,糯米黏住牙齿，却甜到心里，他想起三年前走进秭归一中，校长在开学典礼上说：“秭归的孩子，脚下是屈原的土地，眼里要有江山的远大。”那时他还不懂，直到历史课上看到“楚虽三户，亡