通江县高考，通江县高考加分政策

《红烛照夜：大巴山深处的青春答卷》

六月的第一缕晨光，正艰难地试图刺破大巴山深处那层厚重的薄雾，通江中学的考点前，早已攒动着攒动的人头，如潮水般汇聚，青灰色的教学楼在熹微的晨光中勾勒出轮廓，宛如一头沉睡的巨兽，用宽厚的脊背，默默承载着两千多个家庭的期盼与梦想，这是通江县恢复高考以来，一个注定被铭记的特殊年份——疫情防控常态化下的高考，考场外，多了身着“大白”的医护人员，成了另一道守护的风景；考生们的口罩上，多了鲜艳的校徽贴纸，是青春的宣言，空气中那份沉甸甸的肃穆与紧张，却与四十年来每一个清晨别无二致，它跨越了时代,直抵人心。

大巴山里的读书声

通江县，深藏于川陕革命老区的腹地，境内峰峦叠嶂，沟壑纵横，自古“蜀道难，难于上青天”的喟叹，在这里不是诗句，而是日常，这里的孩子们而言，高考，早已超越了“改变命运”的范畴，它是一柄凿穿大山的钢钎,是一道劈开未来的光。

王建国是通江二中的语文教师，也是这片土地养育的儿子，他的办公桌上，总压着一本泛黄的《高考复习资料》，扉页上，是三十年前他亲手写下的座右铭：“走出大山，不是背叛，而是为了带着光回来。”字迹早已被岁月摩挲得模糊,却依然力透纸背。

“我们班，三分之二的孩子是留守儿童。”王建国指着教室墙上贴满的便签纸，那些歪歪扭扭的字迹里，藏着最质朴的愿望。“我想考去成都学医，治好奶奶的关节炎”与“妈妈说，考上了就给我买一个新书包”的梦想，天真而倔强地并列着。“他们每天要走两个小时的山路来上学，冬天手上的冻疮裂了口子，握笔都钻心地疼，但没人喊过一声苦。”去年冬天的一个清晨，他带着学生在操场上晨读，呵出的白气在凛冽的空气中瞬间凝结，又缓缓消散，远处的山峦如一幅淡雅的水墨画，琅琅的读书声惊起了几只栖息的寒鸦，扑棱着翅膀,飞向了更高远的天空。

笔尖上的战场

“开考——”铃声划破长空，整个考点瞬间陷入一种奇特的寂静，透过走廊的窗户，只能看到考场里一个个伏案的背影，如雕塑般凝固，只有笔尖划过纸张的沙沙声,汇成无声的战鼓。

李薇坐在靠窗的位置，她的手指无意识地摩挲着校服的袖口，那是母亲连夜赶制的，粗糙的针脚里，藏着最深沉的爱，袖口内侧，绣着一个歪歪扭扭的“福”字，是她出发前，母亲用发烫的指尖，一笔一划描上去的，这个来自诺水河畔的女孩，每天要花一个半小时，在渡船与山路上辗转，她的书包里，永远装着两个饭盒：一个是学校的免费营养午餐，另一个，是邻居张奶奶怕她饿着，早上特意蒸好的红薯,还带着余温。

数学考试结束的铃声响起时，走廊里爆发出压抑的哭声，像一道堤坝瞬间决堤，李薇瘫坐在冰冷的台阶上，草稿纸上的最后一道大题，只孤零零地写着一个“解”字，便再无下文，监考老师轻轻拍了拍她的肩膀，递来一张纸巾，无声地安慰，远处，王建国正举着手机，给焦急等待的家长们群发信息：“孩子们都很努力，结果交给时间。”手机屏幕的光，映照着他眼角深刻的皱纹，那是无数个夜晚,在灯下批改作业熬出的年轮。

山外的月光

傍晚的霞光，如熔金般染红了天际，考生们如潮水般涌出考场，校门口，县里企业捐赠的矿泉水堆成了小山，退休教师们熬的绿豆汤，氤氲着甜香与温情，陈建国抱着儿子陈浩在人群中焦灼地张望，这个在工地上打了二十年零工的男人，今天特意穿了一件簇新的衬衫，衣领有些别扭,却显得格外郑重。

“我娃说，想考去重庆读大学，学建筑。”陈建国搓着粗糙的手掌，黝黑的脸上满是自豪与局促，“我没读过书，但我知道，读书是正经事，是能让人站直了腰杆的活法。”陈浩从人群中挤出来，父亲身上那熟悉的汗味，混合着青草的气息，突然让他鼻子一酸，眼眶发热，他想说些什么，却只喊了一声：“爸。”

夜幕四合，通江中学的操场上，亮起了星星点点的烛光，这是延续了二十年的传统——高考结束的夜晚，师生们一起点燃蜡烛，许下心愿，李薇将蜡烛小心翼翼地插在泥土里，火光跳跃着，映着她带泪的笑脸，也映亮了眼中重燃的光芒，远处的山峦如沉默的巨人，守护着这片土地上生生不息的希望，王建国站在人群外，看着学生们围着烛光，轻声唱着歌，忽然想起自己三十年前走出考场时的情景，那时的月光，和今晚的一样，清亮如水,仿佛能照见人心底每一个滚烫的梦想。

永不落幕的答卷

当最后一缕烛火在夜风中摇曳，明灭不定，通江的高考故事，才刚刚翻开新的篇章，有人会收到梦寐以求的录取通知书，有人会选择与书本再续一年之约，更有人将走向更广阔的天地，开启不同的人生，但那些在晨光中背诵的课文，在烛光下许下的誓言，在崎岖山路上留下的脚印,都已深深镌刻成生命里最珍贵的刻度。

夜色渐浓，考点外的路灯次第亮起，汇成一条流淌的光之河，这条河，将载着通江的孩子们，流向山外的星辰大海，而他们从大山深处带走的,是刻在骨子里的坚韧与不灭的希望。

正如王建国常对学生说的那样：“高考不是终点，而是人生新起点，无论你走多远，飞多高，别忘了回家的路，别忘了，那曾照亮你前行之路的，山里的烛光。”