吴伊卓高考，吴伊卓高考小猿搜题湖北武汉

《笔尖下的星辰》

六月的晚风裹挟着槐花的甜香,轻柔地拂过吴伊卓窗前的书桌，桌角那盆文竹悄然抽出了新芽，嫩绿得如同她此刻紧攥在手心的准考证，指尖的温热仿佛能渗进那层薄薄的纸张，吴伊卓的目光久久凝在倒数第二道数学题上，解析几何的线条在眼前交织成一张错综复杂的网，她忽然想起三年前那个同样闷热的午后——父亲将这套《五年高考三年模拟》轻轻放在她书桌上时，书页间还带着油墨特有的清香，阳光透过窗棂，在封面上"清华大学"四个烫金大字上跳跃，像遥远星系里闪烁的星辰，明亮却触不可及。

"考出去看看更大的世界。"父亲当时这样说，他刚从工地回来，安全帽的带子松松垮垮地挂在脖颈上，工装裤上沾着星星点点的石灰，在阳光下泛着白光，吴伊卓重重地点点头，指尖小心翼翼地抚过封面，那四个字仿佛有了温度，在她心中种下了一颗倔强的种子。

此刻考场里只剩下笔尖与答题卡摩擦的沙沙声,像春蚕在寂静的夜里啃食桑叶，细微却充满力量，吴伊卓深吸一口气，想起这三年里无数个这样的夜晚：台灯的光晕在她脸上投下专注的阴影，红笔在错题本上画下一个个重重的问号，像倔强的种子在知识的土壤里生根发芽；隔壁房间传来弟弟写作业的窸窣声，母亲在厨房热着牛奶，奶香丝丝缕缕钻进门缝，温柔地包裹着整个房间；有次她模考失利，躲在被子里无声地哭泣，却听见客厅里父亲压低的声音："要不让她去读职高？"母亲的声音陡然拔高："咱家伊卓懂事，她知道自己在做什么！"那句话像一束光，照亮了她黑暗的世界。

数学考试结束的铃声骤然响起,吴伊卓猛地回过神，发现手心沁出了一层薄汗，走出考场，看见母亲站在香樟树下，身影被夕阳拉得很长，手里紧紧攥着保温桶，看见她就迎上来，眼睛里盛着关切："考得怎么样？家里炖了鸡汤，放了你爱吃的淮山。"阳光透过树叶的缝隙洒在母亲鬓角，吴伊卓忽然发现那里又添了几根银丝，像冬天落在枝头的霜，刺痛了她的心。

下午的语文考试,作文题目是《我的星辰》，吴伊卓握着笔，笔尖在稿纸上沙沙作响，她写下父亲安全帽上的石灰点，那是他辛劳的勋章；写下母亲深夜温热的牛奶，那是她疲惫时的港湾；写下弟弟悄悄放在她笔筒里的薄荷糖，那是童真的关怀；写下那些在错题本上生根发芽的问号，那是她成长的足迹，她忽然明白，所谓星辰，从来不是遥不可及的幻想，而是那些在平凡日子里支撑我们前行的温暖与坚持，是亲情的守望，是梦想的微光。

最后一门英语考试结束,吴伊卓走出考场时，夕阳正将天空染成蜜糖色，温柔地铺满了整个校园，父亲骑着那辆叮当作响的旧自行车等在门口，车铃在风中清脆地响着，看见她就笑着拍拍后座："走，回家吃你包的饺子。"吴伊卓跳上自行车，把脸贴在父亲宽厚的背上，闻到熟悉的汗味和阳光的味道，那是家的味道，风吹起她的发梢，像展开的翅膀，而那些曾经遥远的星辰，此刻正落满回家的路，每一步都闪耀着希望的光芒。

吴伊卓知道,无论高考结果如何，这段与文字为伴、与时光赛跑的日子，已经让她找到了属于自己的坐标系，那些在笔尖下流淌的不仅是墨水，更是青春最鲜活的注脚——梦想的重量，亲情的温度，一个普通女孩如何在日复一日的坚持中，把平凡的日子过成了闪闪发光的诗，她的星辰，不在遥远的彼岸，而在每一个努力前行的当下，在每一个爱她的人的心里。