17年浙江高考作文，17年浙江高考作文题目

《书架上的裂缝》

老宅的书架倚在北墙,第三层中间蜿蜒着道浅浅的裂缝，像一道沉默的掌纹，那是七年前我考上大学时，父亲用凿子新开的口子——为了塞进那套烫金封面的《鲁迅全集》，如今裂缝还在，书却蒙了层薄灰，阳光斜照时，光斑在书脊上跳跃，像极了那年夏天我们之间沉默的沟壑，既深且长。

那年高考作文题是"人生路上有裂缝"，我在考场上写下梵高笔下的向日葵，"即使在麦田里烧得焦黑，也要朝着太阳的方向生长"，阅卷老师大概觉得这比喻太稚嫩，给了个中等的分数，可只有我知道，我真正想写的，是父亲书架上的裂缝，以及我们父子之间，那些永远无法用胶水粘合的时光碎片——它们散落在记忆的角落，却总在某个深夜，硌得人心疼。

父亲是镇上闻名的语文老师,书架是他半辈子的功勋碑，从泛黄的《诗经》到崭新的《百年孤独》，每一本书都像他批改过的作业本，写满了密密麻麻的批注，字迹时而遒劲如松，时而娟秀似柳，我小时候最怕的不是他的戒尺，而是他指着书架说"这里面的每个字，都是你未来的路"，可我偏要拧着来，把课本藏在漫画书下面，把作文写成武侠小说，连标点符号都带着刀光剑影，高三模考失利那天，他当着我的面撕了我写的《论侠义精神》，纸片像受伤的蝴蝶，落在他最珍视的那套《红楼梦》上，红绸封面沾了几片雪白的纸屑，像极了林黛玉的眼泪。

填志愿那周,杭州下着缠绵的梅雨，父亲把《鲁迅全集》搬到我面前，书页间还夹着二十年前他读师范时的笔记，蓝黑墨水的字迹已经褪色，却依然工整。"学医只能救人，学文可以救国。"他指着《呐喊》的序言，手指关节因为常年握粉笔而有些变形，像老树的枝干，我盯着他袖口磨出的毛边，突然想起小时候他背我上学，也是这样宽厚的手掌，托着我的膝盖，一路颠簸却稳稳当当，可那时我说的是"爸爸，我想当画家"，不是"爸爸，我想读中文系"。

录取通知书寄到那天,父亲蹲在书架前，用凿子一点点把木板撬开，木屑簌簌落在《彷徨》的封面上，他浑然不觉。"杭州的图书馆大得很，"他头也不抬地说，"这些书，你带着。"阳光透过蒙尘的窗户照在他花白的鬓角上，我突然发现，那个曾经能把我举过头顶的男人，背已经驼了，像被岁月压弯的扁担，裂缝终于够宽，塞进了那套沉甸甸的书，也塞进了我们之间所有未说出口的话——有骄傲，有遗憾，有父亲藏在严厉背后的温柔。

大学四年,我像挣脱了线的风筝，飞得很远，却总在某个深夜想起那道裂缝，父亲每周末都会打电话，开头永远是"今天背了《师说》吗"，结尾永远是"钱够不够花"，有次我回镇上，发现他书架旁多了个玻璃柜，里面摆着我小时候画的涂鸦，歪歪扭扭的向日葵下面，压着张泛黄的纸条——是我第一次得满分的小学生作文，题目是《我的爸爸》，结尾写着"我的爸爸是超人"，原来那些我以为他从未在意的碎片，都被他小心地收藏着，像收藏着整个童年。

去年冬天我生了场重病,父亲坐了一夜火车赶到杭州，我醒来时，他正坐在床头翻我的书，膝盖上摊着本《野草》。"这里的句子，"他指着《秋夜》里"一株是枣树，还有一株也是枣树"，突然笑了，眼角的皱纹像绽放的菊花，"你高中时说这是废话，现在倒觉得有味道了。"阳光照在他微驼的背上，那道书架上的裂缝，好像也在光影里悄悄弥合了，像一道愈合的伤疤，结出了新的肌理。

前几天视频,父亲说书架又添了新书，是去年新诺奖得主的作品。"裂缝不够用了，"他笑着说，眼里的光比屏幕还亮，"得在旁边再凿个洞。"我望着镜头里他身后满满当当的书架，突然明白，人生路上的裂缝从来不是用来悲伤的，它们是光透进来的地方，是时间走过的痕迹，是两代人用沉默写成的，最温柔的诗，那些年我们以为的隔阂，不过是成长的必经之路，像书架上的裂缝，看似残缺，却让阳光得以照进。

就像此刻,杭州的夜风掠过阳台，带着桂花的甜香，我仿佛又看见老宅北墙的书架，那道浅浅的裂缝里，正长出一整片向日葵的麦田，金黄色的花海在风中摇曳，每一朵都朝着月亮的方向，温柔而倔强。